Fuera de Micrófono

Mil Cristinas

2012-01-09T15:21:00.002-03:00

Los chicos malos. 30 de diciembre de 2010.

Un año y días fuera de todo micrófono.

En el medio, la historia política de la provincia sangró, tembló, se destruyó, se recreó y volvió a sangrar de nuevo. Todavía es incierto en qué vereda dejarán las últimas réplicas a leales, neo-leales, y traidores.

Cada tanto, ante una declaración demasiado arriesgada o un toreo incierto, me pregunto si es que todavía importa. Quizás todo derive en lo anecdótico y esta página sea la de un libro dejado realmente atrás, hasta que algún escenario necesite rescatarlo del estante.

En algún punto de ese trayecto, quizás me cansé de intentar decir algo sobre todo aquello o el resto que siempre es resto.

Primero dejé de escribir, después dejé de radiar, después dejé mi ciudad y mi provincia, y ahora que miro ese camino desde una nueva salida me pregunto si los altares ante los que cayó el silencio eran tales, ahora que los dioses ya no lo son tanto.

Para estas fechas de 2010, un amigo -de esos que son más voces en el momento indicado que presencias constantes- me escribía relatando su camino, alejado por elección del foro público, y compartía conmigo su decisión de no callar más. Quería dejar de ser un idiota. No de estos, tan posmodernos, que conocemos todos; sino de aquellos de la antigüedad clásica que eran mirados con desdén por desentenderse de la cosa pública.

Estos días he pensado mucho sobre los meses fuera de micrófono y la forma de idiotismo elegida. Me pregunto cómo re-descubrirle el sentido a quedarse contando miradas del paisaje cuando terminan en la mesa de saldos y valiendo nada; cómo re-encantarme con el solo gusto del relato por sí mismo.

Más allá de las incertidumbres, decido encarar esta vuelta segura de que las listas negras y los etiquetados exiliantes son buenos maestros. He de reconocerlo: se sabe adentro cuándo es tiempo de volver.

Entonces… apago la luz de aire, me quedo fuera de micrófono y pienso en las historias que fui guardando por si este rato llegaba.

Entre todas, elijo empezar por una que me ronda como duda y militancia desde hace ya un tiempo.

Mientras termino esta columna, Cristina ganó dos veces, reasumió y le puso cara a lo que llegue, mientras Beatriz es tercera en la línea de sucesión presidencial.

Un poco más al sur, Rossana llegó a la Intendencia impensada, Mariví sigue defendiendo una gestión en la que cree y Gabriela se quedó con un Ministerio crucial. Ica preside un bloque, Gilda otro, cada una con su identidad política. Ana comanda una secretaría clave, Zulma alerta ante el avance minero, María Eva milita y milita.

Son mujeres diferentes, con caminos distintos, con dominios disímiles cada una de ellas.
Acertadas o no, queridas o temidas, sostenidas o desdeñadas, respetadas o ninguneadas.
Son mujeres que creen en la política como ruedo, en el no idiotismo, en las transformaciones.

Se enfrentan a códigos, mesas chicas, lenguajes, y hasta a relatores de la supuesta realidad demasiado acostumbrados a analizar el mundo desde su género y su óptica.
Defienden la bandera política y de militancia en la que creen.
Sostienen sus discursos con trabajo y con argumentos.
Son tan buenas como cualquiera, son tan malas como cualquiera.

Toda vez que alguien atina a remarcar que no son suficientes, el dedo señala solo un dato de la realidad: la Presidente de la Nación es una mujer.
Suele ser el punto y aparte de muchas discusiones que obvian de plano otro dato: una vale mucho, miles es mejor.

Cierto es que la sola existencia de una Presidente de la Nación cambia mucha dialéctica y mueve, más que las fichas, el propio tablero del poder.

Los lenguajes, los modos, los parámetros han ido mostrando de a poco un ajuste largamente debido. Así lo han entendido con el paso de los años muchos actores, relatores y lectores de la siempre compleja política nacional. Aún sí -todavía más que muchas veces- la carga cultural sigue siendo un lastre y los discursos se ensucian, los golpes son más que bajos y el palito de impedir queda trabado invariablemente en la rueda.

“El género pesa”, dice una voz cercana estos días de nombramientos de Vanesas y Paulas. Y asiento, sonrío, y pienso que sí y que es bueno que pese. Aunque también reconozco que para aquellas que están mucho más abajo en la red, más alejadas de los polos de transformación del poder político central y con mucho más señor feudal antes que referente pisándole la cabeza, la historia cambia demasiado lento.

Siempre he sostenido que voy a creer en la igualdad plena cuando una mujer no tenga que demostrar ser “la mujer maravilla” y portar más chapa de excelencia que cualquier hombre para asumir el compromiso de una función pública.

Capacidad, compromiso y trabajo debieran ser una tríada igualadora, aunque pocas veces lo es.

Mientras ese día llega, o quizás para que llegue, es necesario que florezcan mil Cristinas.

Que tomen cada silla de cada acto de cada unidad básica, comité, sede o agrupación.

Que sean oradoras, arengadoras e inspiradoras, que tengan una voz presente en cada foro que les y se habiliten.

Que se eduquen, se capaciten, se formen en lo que sientan necesario para ocupar sus lugares en las mesas de decisión. Tanto que se sienta desde las estructuras que las contienen que esos espacios deben ser creados como necesidad y no como opción espasmódica ante cada 8 de marzo.

Que reclamen su derecho a las bancas por mucho más que un cupo; su derecho a las presidencias de bloques, de comisiones, de cuerpos legislativos enteros.

Que sientan suyo cada espacio de terceras, segundas y primeras líneas de la administración pública, y que lo luchen hasta ocuparlo.

Que cabildeen por proyectos, que los discutan, reformen, voten y firmen, que los implementen y conviertan en realidades.

Que se multipliquen las Alicias, Nildas y Déboras hasta que los gabinetes municipales y provinciales no sean igualitarios si no están ellas junto a los hombres, a la par.

Que sean contempladas por los medios de comunicación en sus mesas editoriales, en sus micrófonos, cámaras y plumas, con la misma relevancia con la que se visibiliza a referentes masculinos.

Que sean reconocidas en sus trabajos con igualdad plena, tanto en acceso a posiciones como en salarios y en capacidad para enfrentar cualquier tarea.

Que sean las que eduquen como madres a hombres y mujeres para esa igualdad.

Que cambien la matriz de una sociedad que aprenda y aprehenda esos nuevos roles como lógicos, naturales, justos.

Los “mientras tanto” no son permanentes y, en este en particular, ya se ha recorrido mucho camino y son un tiempo acabado.

Eva Perón dejó el voto femenino en nuestras manos.
Más allá de la coyuntura, fue un legado que ha atravesado ideologías a la vez que décadas.

Nunca volvió a existir una mujer tan políticamente poderosa… hasta ahora.

El empoderamiento de las mujeres viene asomando como el legado político transversal de “esta mujer”, como algunos todavía la llaman.
Como género, estamos ante una oportunidad histórica.

No puedo sino desear que más allá de las acciones, los nombramientos y los gestos, aparezca también este avance en la forma de una ley que garantice acceso y verdadera igualdad, más que un cupo. Que esas llegadas tengan un flujo permanente que permita afianzar el cambio en todos los niveles y sacarlo del terreno de lo discutible.

Y entonces, ya sin techos de cristal siempre disfrazados, que florezcan mil Cristinas.

Los chicos malos

2010-12-30T22:29:00.002-03:00

Este no ha sido un año muy prolífico para mis letras en este espacio.
Quizás hubo demasiado “en el micrófono” para el silencio que requiere escribir pensando desde el otro lado.
O tal vez todo sucedió con paso tan fugaz que las columnas iban cayendo a cada golpe de timón que zamarreaba personajes e historias.
No significa que esta en particular sí valga la pena ser escrita o leída, pero es la primera vez en meses que realmente tengo ganas de contar algo y voy a por ello.

De un tiempo a esta parte escucho a una amiga política decir, a la hora de justificar el imparable ascenso de algunos sub50 del tablero chubutense: “es que son kamikazes, no tienen miedo y van por todo”.
Invariablemente, siempre que la escucho, pienso: “tiene razón…”
Y en el fondo me queda una sensación que se parece mucho a la envidia, otro tanto a la duda y también un poco a la aventura de imaginar cómo será un mapa político provincial dominado por esos nombres en los próximos diez años.
La pregunta que permanece en el rebote mental es: ¿el cambio logrará ser un cambio que perdure?

Desde que se oficializaron las principales candidaturas a la Gobernación para el 2011 y ya todos saben quién es la figura que tienen enfrente, resta dirimirse la cuestión de qué los hará diferentes a unos de otros, entrampados en un posdasnevismo que los iguala como tabla rasa.

Es un interrogante todavía sin coordenadas y quizás no sepamos cuál será el rumbo que bifurque esos caminos hasta los últimos 20 días de campaña.

La certeza que pintó el blanco y negro en el tablero es otra.
El justicialismo “dasnevista” puso una vez más la bisagra en el cambio dirigencial de la provincia. Y, aunque abierta en ese ruedo, la puerta se mueve con mucho más que gente de su palo.

Desde la UCR, las voces cantantes de la discordia se mueven dentro del mismo casillero sub50.
Son militantes de años ya no dispuestos a dejar pasar los ciclos naturales de una renovación que no se apura. Algunos de ellos han dado, y sospecho seguirán aportando, más de un dato interesante en la disgregación de base que presenta el partido, preservado en la cúspide por un pegote de unidad que no termina de sellar las fracturas.

Posicionado por ese acuerdo, Pedro Peralta es a pesar de todo un candidato esperado y hasta bienvenido que bien podría encuadrarse en ese seleccionado.
Lleva en sus espaldas el peso de los popes históricos de su fuerza y las ganas de ser gobierno de los jóvenes que no fueron parte de los años dorados. Entre los dos mundos radicales, aún no logra el acompañamiento de las líneas ninguneadas por el cierre de listas que boyan entre el éxodo y la apatía, lo que se convierte en una gran pérdida para una de las promesas sostenidas por la zona sur en los últimos juegos electorales.

Desde la CC-ARI, aunque la candidatura a la Gobernación recayó en el sector histórico y la figura de Fernando Urbano, desde Comodoro Rivadavia hace años que Javier Genta supo cómo crecer y manifestarse en los momentos indicados, para ser hoy una de las mejores apuestas de la oposición comodorense y con varios lamentando su afiliación a una fuerza minoritaria.
Aún así, su voz -sumada a la de José María Ramón en el Valle- no logra subir el tono del coro fundador del partido que se encastra en un registro medio, el cual pareciera no querer abandonar.

Desde el justicialismo “efepevé”, la movida se siente menos pero es un hecho que el postulante a la Gobernación es parte de esta nueva ola.

Carlos Eliceche resulta, bien mirado, un candidato con un carisma subyacente mucho más interesante del que muestra hacia afuera, aunque rodeado de una red política de la que deberá zafar un poco al menos para dar el salto de fe que lo lleve a la Gobernación.
Con el perfil de transición más propicio de entre todos sus oponentes, está en el punto caramelo que pueden acreditar muy pocos: larga militancia-gestión pública transversal-estilo político de cercanías.

Con esa polaroid, es un menos inoportuno la estrategia errática en la que parece sumida su campaña, en un espacio con demasiados caciques para el bien de su propia proyección. Sin embargo, en un mundo de justicialismo no dividido podría haber sido el candidato ideal para una sucesión que, aunque pueda parecer natural, tendrá su propia bola con cadena en la marca registrada de Das Neves que tardará más años de los que a muchos les gustaría en dejar de pesar.

Volviendo al punto de partida, desde el mismo oficialismo las dos figuras sobre las que giran los afiches y las apuestas de continuidad, son el mejor botón de muestra de la tendencia que apenas asoma en otras fuerzas.

De Martín Buzzi poco puede teorizarse en este espacio que ya no se haya escrito.
Mientras muchos hablan del error político y del Plan B que representa su candidatura, elijo pensar que su perfil es el que encaja en el objetivo de la próxima gestión provincial según el diseño de continuidad dasnevista: alguien con visión poco convencional para un plan de desarrollo productivo, hormigonado por las obras de infraestructura de su antecesor en el cargo.

Cualquier Gobernador que llegue deberá enfrentar el mismo desafío, aunque no todos lo comprendan y la agenda de gobierno plantee muchos otros con bandera de urgente.

Ni la deuda de infraestructura está saldada, ni la seguridad está garantizada en ninguno de sus abordajes, ni Buzzi es la octava maravilla.
Aún así, si lo que existió detrás de la elección de su figura es la planificación de desarrollo y producción largamente debida para el Chubut, se ve el hilo de la trama cuando algunas voces como la del Secretario de Ciencia y Tecnología, Fernando Menchi –muy ajeno al vapuleo discursivo mediático de la gestión- comienzan a identificar las garantías que en esos términos implican la nominación del comodorense.

Pero el perfil más sugestivo es el del otro, el del segundo.

Incomprendido y hasta condenado por su propia base, Gustavo Mac Karthy ha sido la rata sabia del laberinto de acuerdos al “ceder” la promesa de un poder manifiesto por la garantía de acceso al verdadero: el que está detrás del sillón y teje las redes.

Desde un lugar expectante, con actores en puestos claves de la administración, con una mente lo suficientemente astuta como para no permitirse desvíos de discurso que traicionan a más de uno y la genética de justicialismo chubutense para trazar la avanzada, será de lo más interesante para ver en términos de nuevos dirigentes si marzo le da el pase al poder provincial.
Por si algo le faltara, representa al aparato de poder político más eficiente que ha tenido la provincia en su historia y, lo digiera o no a la dirigencia sureña, es el dato de una realidad ineludible y que llevará años de construcción consciente equilibrar, sea o no comodorense el próximo Gobernador.

Estos son los sub50, aunque algunos pasen la edad documento en mano o estén al borde.

No tienen miedo ni sentido de posteridad.
No van por el bronce, van por el cambio y lo que ese cambio genere. Lo entienden como parte fundamental de su posicionamiento.
Mutan y se reinventan. El camaleonismo los ayuda a adaptarse a cualquier entorno.
Respetan sólo las canas que eligen, pero no las veneran como intocables. Parte de la irreverencia de las edades, quizás, pero también de reconocerse más en su propia experiencia que en el GPS prestado y con mapas que ya casi no existen.

Para aquellos acostumbrados a los largos caminos institucionales y orgánicos, la fugacidad con la que se mueven se asemeja a precariedad, y el progreso a paso acelerado a algo muy similar al paracaidismo.

Cierran acuerdos impensados, para muchos inaceptables. Explican sólo lo necesario, deciden lo imposible. Si se arrepienten o no, lo mascullan sin que otros se enteren.
Las bases se confunden, los históricos los condenan, aunque se cuidan de hacerlo en el estricto off the record y la mesa de café.
A la hora de comunicar, construyen discursos por momentos tan blindados que cada infidencia suena a una estrategia cuidadosamente planeada. Para los más americanizados, el revoleo de media se profesionaliza con diseños de consultores por lo general alejados de los ruedos locales y aún así efectivos.

Uno de los últimos legados políticos de Mario Das Neves fue el más audaz.
Quebró de una patada el techo de cristal de la política vernácula.

Por ánimo propio o contagiado por el círculo cercano que lo rodea, el hecho es que se lo lleva puesto hacia donde vaya y a nosotros nos queda lo que devenga de ello.
Y está claro que no hablo de los inefables niñatos con poder, sino de los que a pesar de todas las etiquetas adosadas por terceros coparon la parada, sin preocuparse ni demorarse demasiado en los rótulos ni en los avales de los Pater Eternum.

Como parte de esa generación no puedo sino esperar que la decisión pruebe ser acertada, que el experimento salga bien y se amplíe hasta abarcar a las chicas malas, que son tan pocas y están tan relegadas en el fenómeno que no pasan el corte.

El lugar femenino en las listas vino a ser ocupado por el rol de sostenimiento en el tiempo más que por el de nuevos cuadros. Aunque muchos nombres se estrenarán en las urnas, lo cierto es que no son debutantes en la agenda y a nadie le preocupa con seriedad la falta de influencia del género en la política provincial.

Resumiendo: las nenas sostienen, fundamentan, pero no innovan.
En esta también nos quedamos atrás. Con presencia, pero un paso atrás.

¿Alguna vez alguien pateará ese techo de cristal también para nosotras y nos animaremos a ponernos al mismo ritmo en la marcha?

Ojalá, me digo como deseo de este año que termina y sabiendo que el próximo ya tiene perfume de hombre.
“Es que son kamikazes, no tienen miedo y van por todo”.
Y bueno: habrá que juntar coraje…

La neutralidad puede esperar

2010-10-28T19:59:00.002-03:00

Murió Néstor Kirchner.

Palabras repicando entre lo real y lo virtual.
Entre lo sentido y lo dicho para la ocasión.

Murió Néstor Kirchner.

Político. Líder. Patriota. Bisagra. Patagónico.
Alquimista. Presidente. Justicialista. Peronista. Compañero. Adversario. Defensor.
Gladiador. Luchador.
Convicciones. Dignidad. Consenso. Disidencia. Nacional. Popular.
Conciliador. Altisonante.

Militante.

Apasionado.

Pasión y militancia es quizás el legado menos apreciado en estos casi dos días de condolencias y análisis político institucional.
Sin embargo, es el que le reconocen desde las tripas quienes lo conocieron desde su trinchera y quienes lo enfrentaron en la arena.

Pasión y militancia es el motor de los jóvenes que, como pocas veces antes, se vuelcan a la calle sabiendo que fue él con su blanco o negro quien los sacó de la conformidad.

Kirchneristas o no, cada uno en sus ruedos, reciben ese legado y los define.
Como marcará también la historia político-dirigencial de los próximos 10 años, demasiado acostumbrada a perder generaciones.

Pasión es el espejo en el que se ven reflejados los hombres y mujeres que hacen de la política su vida, que se miran a los ojos en esta devolución de la muerte y saben que poner el cuerpo los termina haciendo vulnerables más allá de todo poder.

Militancia es la vereda en que dejó parados a unos y a otros, arremolinados en torno a sus ideas e ideales, dispuestos a hacer de eso un ellos o nosotros.
Quizás desmedido, quizás hasta incivilizado, pero nunca neutral.

La neutralidad pudo esperar a cada paso de Néstor Kirchner.

Por estrategia o convicción, obligó a toda una sociedad a poner el cuerpo por uno o por otro lado, a decir… a salir y decir… a plantarse y plantearse en qué creía…

En la construcción de las repúblicas, el foro es esencial. Ese rumiar la cosa pública hasta el hastío. Y él supo alimentar la fogata del foro.

Estará en cada dirigente, en cada ciudadano, en cada argentino saber cómo alimentar la fogata a partir de ahora y que la palabra siga girando en la ronda… y no calle más.

Latidos bicentenarios

2010-05-25T07:51:00.003-03:00

[Publicada hace exactamente un año, sigue reflejando lo que siento. La posteo una vez más como gesto de reafirmación, de resistencia, que confío comprenderán.]

Entre el fuego de las ideas y las pasiones de la política diaria, hoy comienza el despertar irremediable y bicentenario. El bronce de la gloria fundiéndose con la sangre de nuestros ancestros latiendo, milenaria y ansiosa.

Los tiempos se renuevan y el pensamiento busca el salto cuántico que lo eleve hacia otro lugar, hacia el nacimiento de otra nación. Y en medio de esta turbulencia supongo que podría escribir sobre inmortalidades y glorias, sobre próceres y prohombres, sobre ilustres e Historia… pero sólo me sale recordar las manos quebradas, las fotos de sepia, los heroísmos anónimos, las historias de familia contadas alrededor de una mesa.

De todo el andamiaje que sostiene 200 años de patria, elijo creer que este es el fundamental, el arco ojival de nuestra Argentina gótica, compleja, misteriosa y exquisita que ansía siempre elevarse.

En los días que vienen muchos recordarán las voces del pensamiento fundador, pero quizás las más olvidadas sean aquellas que más me inspiran. Aquellas que, sin prisa y sin pausa, como gotas mínimas que enfrentan la piedra, se descubren enormes en su legado para el tiempo. Las que hablaban bajito y simple de valores, de trabajo, de lealtad, de honestidad, de compromiso, de ayuda mutua que luego se llamó solidaridad. Las que no decían mucho porque reconocían el valor del silencio, la importancia del hacer. Las que se revelaban y rebelaban cuando era menester no callar. Las valientes de lo cotidiano, las fuertes, las persistentes, las imprescindibles.

Benito Zuzenean me canta en vasco al oído… En ti eres todos los corazones, pero no te percatas de ello. Llevas la alegría y el dolor de todos los corazones en tus latidos, pero no los has visto aún porque estás abrumada acumulando valores. Quieres ser inmortal y lo eres, inmortal en todos los corazones, en el corazón… vida, risa, llanto, muerte, corazón.

Y pienso en mis tatarabuelos indios, españoles, italianos, ingleses, galeses…
Vuelvo la mirada e imagino sus corazones plenos de esas alegrías y dolores, de valores de vida, de trabajo.
La fijo en las manos de mis bisabuelos y abuelos que creyeron en la gesta patagónica, haciendo de este su lugar en el mundo.
La sostengo en el trabajo de mis padres, que ganando o perdiendo, siguieron apostando su vida a permanecer en ella.
Me reconozco en el reflejo de las personas que he elegido como cercanas en el camino de mi vida.

Ellos me hacen argentina, confiada y comprometida con una tierra que pareciera comenzar a despertar y comprender el sueño.
Ellos me hacen valiente, fuerte, una voz que persiste.
Ellos me hacen bicentenaria.

El Factor Buzzi

2010-04-30T12:43:00.001-03:00

Hace poco más de dos años, las primeras andanadas de críticas recibían la gestión de Martín Buzzi al frente de la Intendencia de la compleja y acomplejada Comodoro Rivadavia.
Por entonces, la urticante explicación de la flamante administración fue: “resistencia al cambio”.

Como si de una profecía autocumplida se tratara, los días transcurridos desde entonces han sido una variación del mismo tema. La resistencia ha pasado por todas las etapas y para sus más acérrimos militantes ha sido más que una sorpresa la reciente encuesta de imagen de gestión.

A Martín Buzzi pocos lo entienden, menos son los que le tienen paciencia y todavía menos los que se dedican “realmente” a escucharlo.

Signado como sordo a los concejos partidarios y causa perdida de los sucesivos dirigentes locales que pretendieron apadrinarlo, su aparato político propio es cuasi-prestado y todo pareciera indicar que esa también será una factura a pagar en el escenario de una interna partidaria –por decir lo menos- compleja.
Son demasiadas etiquetas superpuestas para una ficha tan nueva en el tablero político chubutense.

Como pocos, Buzzi marcha al ritmo de su propio tambor.
Uno que por momentos sólo pareciera escuchar él, para desesperación de quienes intentan alinearse a un trazo que no se ve.
De todos los mandatarios que ha tenido la ciudad, ha sido el más unplugged para entregar presentaciones. A veces da con el physique du rol, a veces se desdibuja, otras hasta parece que se hastía. Y en ciertas ocasiones, contadas en realidad, deja a la peña pasmada con una versión propia de algo que parecía canto general.

En el paneo del intestino de su gestión, las voces van desde la frustración al llano enojo, pasando por la indiferencia siempre presente mientras los intereses particulares no se vean afectados. Son pocos los que admiten abiertamente y en privado que juegan para su equipo, aunque también entre ellos es difícil encontrar a quien sepa de qué va la movida en cuestión.

Los yankees suelen usar “lost in translation” –perdido en la traducción- para aquellas situaciones en las que alguien se queda sin entender realmente el significado de algo, en las que una parte de lo que se quiso decir se pierde en el proceso.

En términos de liderazgo, Buzzi está perdido en la traducción. Y nosotros con él.
La brecha entre su forma de ver la gestión político-institucional y la percepción que la ciudadanía tiene de la misma es abismal.
Ya sea que se trate de una línea de falla creada por elección u omisión, entre una o ambas partes, la gran pregunta pasa por saber cómo se construirán sobre ella los puentes que le permitan llegar a una candidatura a la Gobernación del Chubut en el 2011.
En un ruedo de golden boys que trasuntan mejor –y con más aire de pueblo- las místicas peronistas, la impronta de Buzzi desequilibra y hasta desconcierta. Es el factor desestabilizante de las seguridades político-electorales de los últimos tiempos y su perfil altera las fórmulas tradicionales en las que se lo inserta.

Buzzi habla de construir futuros posibles a una ciudadanía que no encaja las piezas que tiene a mano en base diaria.
Buzzi habla de management, de conocimiento, de tecnología, de polos industriales, de rediseño urbano, de destinos de convención.
Buzzi habla de visiones de una ciudad que, al menos por ahora, sólo existe en su cabeza y su forma de pensar un tablero que será.

Quienes lo escuchan desde la vanguardia de construcción de esos espacios, se sienten menos solos, se inspiran y siguen por la tarea de completar el cuadro.
Quienes lo escuchan desde el lote baldío, nunca entenderán por qué las calles siguen con cráteres, los boulevards sucios, las plazas abandonadas y el sueño político de la todopoderosa urbe petrolera, ninguneado por el Valle provincial.
Suelo escucharlo desde la fascinación de estar frente a alguien que ve más allá puesto de pie en el barro más espeso.
Algunas veces lo escucho con el entusiasmo de quien cree en esas fábulas posibles, otras con la tristeza de quien las sabe carne de cañones más pragmáticos, y otras con la impotencia de entender que los vientos necesarios para llegar esos destinos no son los que imperan. Sin compartir los excesivos halagos que se le endilgan ni las burlonas crucifixiones que muchos le reservan en público y en privado.

Cierto es que la política, vernácula y de modelos for export, hace años que se ha desprendido de los estadistas para dar paso a los gestores.
Entre esos polos, los visionarios nadan contra las mareas de sus tiempos.
Los más fuertes sostienen la remada hasta que el barco encuentra puerto o las aguas cambian el vaivén. Los débiles se hunden en la quimera.

En 10 años creo que miraremos estos y veremos una gestión que, a la luz de las exigencias contemporáneas, quizás no haya sabido dar las respuestas express que una ciudadanía todavía más macdonaldizada pedía.
Pero también, creo, veremos la bisagra que nos permitió abrir sin darnos cuenta la puerta a ese futuro para una ciudad que no existía.

Ciudad del conocimiento, paraíso nunca encontrado o mero intento fracasado…
¿Cuál será el altar en el que recordaremos al que vio el cambio como un desafío posible, con pago de dividendos muy a futuro y aún así intentándolo?
¿Habremos resistido a ese cambio lo suficiente como para entenderlo... o demasiado como para retrasarlo hasta hacerlo imposible?

La marcha de un hombre pequeño

2010-01-31T21:43:00.002-03:00

No debiera ser tan difícil describir una campaña presidencial, lo que al fin y al cabo era el objetivo cuando comencé a escribir esta columna. Sin embargo, la tarea ha amenazado con convertirse en inabordable.
Los actores de esta trama entran y salen de la escena con la velocidad de la fama de “la chica del verano”. Hoy son candidatos, mañana se descartaron, pasado los impostulables vuelven a etiquetarse, y siempre hay uno que todavía lo piensa.

En medio del revoleo de arena, el tejemaneje pre-electoral lo enreda todo. En nuestro país ya no hay decisiones pequeñas, fotos intrascendentes, gestos insospechados ni diálogos casuales. Palabras como “conspiración”, “estabilidad institucional” y “renuncia” son pronunciadas con una ligereza tal que el tablero tiembla y los jugadores se preguntan cómo mantendrán las fichas en juego el tiempo que sea necesario, o si acaso alcanzarán a batir los dados para el próximo movimiento.
En este esquema, no son muchos los nombres que se arriesgan a largar primeros en una carrera que promete exterminar a los más pintados.

Con mayor o menor inserción, Gobernador presidenciable y ex Presidente cuasi-presidente, Mario Das Neves y Néstor Kirchner son dos marcas del mismo producto que nos llevará a todos hacia el 2011. Aunque disímiles, comparten la misma ambición.
El objeto de la hora se llama Poder y todo hace preveer que veremos casi dos años de construcción horizontal, hombre por hombre, con alianzas impensadas y cuadros recuperados de la nada, en el que los campos de batalla serán las bases peronistas y no tanto.

Quienes observaron de cerca el entramado de la visita K a Comodoro Rivadavia el año pasado reafirmaron la percepción hasta lo innegable.
La cancha se abrió en dos lados y no quedó en pie ni un árbitro improvisado, que prefirió advertir a posteriori desde vestuarios, cuando no callar el fallo hasta que se diluyera la atención de la hinchada. En el medio, voces de uno y otro sector, que hasta no hace demasiado martillaban cánticos de modelo unívoco, terminaron enfrentadas a lo Far West. La única verdad es la realidad, decía el General, y para los peronistas chubutenses la realidad fue un estamparse contra muros impensados hacía pocos meses y un día.
La pregunta es cuántos escenarios multiplicados en el mapa argentino verán el mismo juego y qué quedará después del silbatazo del final… aunque lo visto se asemeja mucho a una cancha mal pisoteada y ni siquiera el eco de una victoria resonante.

La otra realidad que se convierte una vez más en verdad -lo cual prueba que la política argentina no evoluciona- es que los duelos que más interesan per se a los observadores centrales son los de titanes.
Tan anquilosados como los del ring, siempre vuelven como corderos del autosacrificio. Es extraño vivir en un país en el que los candidatos a presidente lo son porque los obliga el de enfrente, o el modelo, o una aparente realidad circundante.
No hay espacio en el espectro para las figuras pequeñas, a menos que lo compren al minuto o acto por acto. Era interesante creer que un sistema con elecciones primarias permitiría la surgencia de protagonistas otrora impensados, por provenir de distritos chicos o por carecer de fondos para sostener el goteo constante de una campaña nacional. A estas alturas del juego me pregunto si, más que interesante, no haya sido ingenuo pensarlo.

Es en este contexto que una campaña como la de Das Neves se convierte en un imán para el análisis.
Es fácil decir que no le ganaría a un Reutemann, a un Duhalde, a un Kirchner y que sólo logra cobertura mediática pagando o generando polémica.
Es simple sumar y asegurar que los votos no le dan, que no tiene entrada en los principales distritos electorales, que es despreciado por propios e ignorado por ajenos.
Va de cajón que se lo compare más con las frustraciones de Sobisch o que se remarque que araña el fondo de las encuestas de popularidad.

Sin embargo, fue el primer pre-candidato lanzado oficialmente al ruedo.
En un coro en el que muchos “quieren”, es el que ya “quiso” y va por todo.
Es el único que está, desde ese lugar, recorriendo el país con reuniones a veces tan chicas que venderlas como actos roza el error, y el único que plantea posturas públicas desde una agenda electoral blanqueada.
El resto, con toda la prosapia que arrastran muchos, es casi más de lo mismo: el referente institucional o dirigente histórico que, sin plantar bandera, mete el pie disimuladamente en el plato para probar el punto de la salsa.

Desde lo digital, la campaña echa mano desde el lanzamiento en sí al ciudadano virtual. Fenómeno no del todo comprendido e incluido, será esta la primera presidencial que tenga una base fuerte en ese dominio. Es una joya sin pulir y hasta con fallas de ejecución en algún punto, pero hay que reconocer que apuntaron a la veta correcta.
Desde el mano a mano, la búsqueda de presencia territorial en lo nacional deja una sensación de vacío en el nido provincial, a veces traducida por intérpretes oficiosos en simple desgobierno. Un talón de debilidad que bien podría hundir dos barcos, y que abre un frente interno no del todo deseable como desafío en la agenda.
Desde lo discursivo, el desafío pasa por la mesura de no caer en excesos fácilmente condenables por el archivo de lo actuado en los últimos seis años. Es una tarea que ha abordado con altibajos en los últimos meses, en especial con declaraciones que en tren de ser enérgicas descarrilan en determinantes. Aún así, es innegable que su nivel de discurso político se ha ido elevando, haciéndose más preciso y compacto con el transcurrir de las exposiciones en los principales medios nacionales.

“Nuestro sistema requiere, básicamente, que los candidatos de los grandes partidos sean patológicamente ambiciosos. ¿Qué persona normal estaría dispuesta a sufrir las indignidades de una campaña nacional?”. Se lo preguntaba Eugene Robinson desde las páginas del Washington Post hace un par de años, y al leerla me suena más que adecuada para el ruedo que nos toca.

Mario Das Neves tiene esa ambición. Será sólo él quien sepa qué precios está dispuesto a pagar y cómo.

Está bien.
Quizás nunca llegue. Quizás el Presidente sea otro.
Quizás ni siquiera le toque una silla en la mesa más chica del poder, que sin importar el tamaño siempre es redonda.
Quizás sea un sueño que haya salido caro y nunca sepamos a ciencia cierta en qué medida lo hemos financiado desde el Estado o si la apuesta fue de otros.
De todos los quizás, la realidad ineludible es que el primer gobernador de la provincia en caminar hacia una presidencia es un hombre pequeño.
Con menos bronces y glorias que varios posibles contendientes, con hazañas cuestionadas y quizás marketinizadas en exceso. Lo que en Obama fue inspiración y en Lula una reseña épica, en Das Neves suena más a Sancho que a Quijote. Pero, lo crean o no, la base del proceso de construcción como candidato presidencial es la misma.

Como ciudadanos de una democracia, no saber cómo se construye un presidente es una ignorancia que no podemos permitirnos. Es preciso entender que el bien que se comercializa tiene su propio código, que el financiamiento de las campañas se mide en millones, que existe todo un andamiaje de grupos de poder con redes transversales en todos los ámbitos que es indispensable para cualquier avance. No saberlo o, lo que no es lo mismo, decidir ignorarlo implica no conocer el lugar que ocupa nuestro voto ni hasta qué punto es válido.

Siempre me ha asombrado la fascinación que tenemos los ciudadanos argentinos con los Mesías presidenciables.
Siempre me he preguntado por qué siendo hombres y mujeres tan pequeños como el señalado, carecemos del envión para gestar y votar cambios a nuestra imagen y semejanza. Es como si tuviéramos una falla en el proceso de identificación con nuestra clase política.
Lo pienso y me digo que es probable que haya un presidente más “presidente” en el 2011. Y también sospecho que no pasará mucho hasta que le pidamos que piense como un hombre pequeño y actúe en consecuencia.
Vaya paradoja…

Políticamente incorrecto

2009-11-08T21:46:00.000-03:00

Cioran escribió una vez: "por qué cualquier cosa antes que nada?"... y yo hace ya mucho que me pregunto lo mismo cuando me pesan los cielos plomizos y las realidades inconclusas.

Hace unas semanas estaba bajo uno de esos cielos, parada en el medio de una ocupación de tierras en la zona norte de Comodoro Rivadavia.

Uno podría decir mucha teoría sobre la toma ilegal de la tierra. Y a partir de ahí hacer diagnósticos, evaluar alternativas, barajar posibilidades, sacar conclusiones, delinear políticas… Uno teoriza mucho y fácil con realidades que no son las propias.

En pos de entender, escucho por qués que me suenan cercanos, con los que me podría identificar sin mayor problema. Pero la posta me la dice una de los okupas: “esto no es lo correcto”. Inmediatamente se pregunta qué lo es cuando las entregas de lotes parecieran estar eternamente digitadas por cercanías y relaciones, por criterios de marginalidad, por cualquier parámetro que no abarca a los -cada vez más- nadies del medio.

La normalidad del trámite indica que esa brecha llena de gente esperará 10 a 15 años para ir subiendo en una lista que muchas veces contemplará otras urgencias.
La realidad del contexto dirá que será más viable económicamente malconstruir una pseudo-casa en el fondo del terreno que compraron nuestros padres cuando la tierra todavía era accesible al trabajador.
El sentimiento que prevalezca será el que demuestra que, sin importar esfuerzos y decencias, el sistema se maneja con códigos ciegos a unos y otras.

Otro cielo plomizo me esperó este fin de semana en Caleta Córdova.
En plena feria de marisqueros auspiciada por el Municipio, un grito rompió la calma y pidió algo básico e inasible en estos tiempos: solidaridad.
Alrededor de ese hombre parado sobre una mesa, reclamando la suspensión de la feria por solidaridad hacia la muerte de su madre, las casi 100 personas presentes vivían un duelo interno totalmente diferente: la pérdida de la ganancia del día y lo que significaba para sus familias, el haber hecho kilómetros para irse con nada, el miedo a que los forcejeos se fueran de las manos, la mezcla entre la pena por ese dolor y la irritación por la situación no planificada.
Pocos de los presentes conocían a la Gaita, marisquera humilde de toda la vida. Fueron los mismos que en voz baja coincidieron en que la feria debió haberse suspendido. Pero a los muchos otros que nunca supieron de su vida de trabajo para sacar adelante a su familia, el pedido de no comprar en gesto solidario con la pérdida se les hizo enorme. Una decisión tan pequeña que hubiera significado tanto…
Pendiente queda el por qué somos rápidos para suspender movidas porque llueve pero no por respeto.

Me pregunto desde ayer la razón y en nombre de qué valor superior solemos quedarnos contentos, abrazados a cualquier cosa.
Cuando la ley se dobla para favorecer amigos, sigue siendo válida como herramienta de orden social?
Cuando el negocio pisotea los valores básicos, sigue teniendo valor el dinero habido?
En qué altares sacrificamos lo que creemos y ante qué dioses?

Acostumbrados a esa cualquier cosa que habilita la posición adelantada todo el tiempo, en los últimos meses se ha ido observando la construcción de un Estado horizontal, paralelo y acéfalo, que no pasa por ninguna de las instituciones del Estado que reconocemos como tal.
Es un hecho: los buenos empezaron a cansarse.
Lo políticamente incorrecto ha copado la parada y se instaura como el nuevo código socio-político de nuestros tiempos. Quizás, todavía, tímidamente y de manera aislada. Quizás sean sólo irrupciones que justificamos como expresiones extremas. Pero está ahí, presente, pasándonos una factura de años de conformismo.

Quién nos puede decir qué es lo correcto?, cantaban Las Pelotas hace unos años.
Me lo preguntaba mientras me llevaban a visitar los lotes ocupados y ayer cuando decidía irme de la feria sin haber comprado nada.
Es que, en el fondo, no puedo evitar sentir una cierta simpatía por estas personas que se plantan y prefieren nada antes que cualquier cosa. Es la misma que me acompaña cuando cubro una marcha de reclamo, cuando veo trabajadores defendiendo lo suyo, cuando escucho una voz que rompe los acuerdos tácitos y los silencios implícitos.

Será que hoy me siento políticamente incorrecta…
Hastiada de los atropellos y del todo vale.
Fastidiada por los ninguneos diarios de los omnipotentes.
Saturada de los discursos de perfección mediática y realidad manipulada.
Conmovida por los que deciden que ha sido suficiente desde un buen lugar y alzan la voz para hacerlo saber a quien corresponda.
Será que esta noche, en la que termino de escribir esta columna, creo más en las revoluciones de uno. Esas que de seguro no cambiarán ningún orden vigente, pero al menos lo incomodarán un poco.

Inseguridad

2009-11-05T08:41:00.000-03:00

Yo debato, tú debates, él debate, ella debate, nosotros debatimos, vosotros debatís... ellos mueren todos los días.

Saber luchar

2009-09-20T21:50:00.002-03:00

“A veces en la vida hay que saber luchar no sólo sin miedo, sino también sin esperanza”
Sandro Pertini

De todas las columnas escritas en estos años, la que me ha traído devoluciones más conmovedoras ha sido la última.
Todos los que se tomaron un rato para compartir su ánimo, me contaron entre tímidos y confidentes, de luchas y de esperanzas, de encantos y resistencias. Y este mínimo ser, al decir de Neruda, se emocionó frente a la pantalla pensando en qué habría detrás de tanto anhelo por tiempos mejores. Como no puedo especular con el de ustedes, vuelco aquí el mío… y pienso que quizás, una vez más, el milagro exista y coincidamos.

La frase que arranca estas letras me asaltó desde la página de mi agenda esta semana. (Sí, todavía soy de esos bichos raros que se resisten a extinguir el hábito de garabatear planes, gastos, ideas y cumpleaños en un papel.)

Serendipia o nada, vino a caber en estos días en los que al menos algunos comodorenses vimos cómo la puja por el poder puede tener ojos de un monstruo casi olvidado.
Una de las arenas político-mediáticas más entreveradas de los últimos años nos ha dejado en un páramo en el que la realidad más manifiesta ha sido que los jóvenes líderes no han logrado cambiar nada. Ni las formas, ni las arengas, ni los métodos, ni las prácticas.
Perdidos de valores que muchos creíamos patrimonio de la nueva política, los miramos preguntándonos si acaso podremos habernos equivocado tanto.
Ciegos ante las necesidades reales, sordos de razones, mudos de diálogo, no alcanzan a tocar el nervio popular y arrugan narices cuando la carta recibida no ayuda a la jugada.

Y quizás sea un trago aún más amargo saber que no hemos sido muchos los que nos quedamos atónitos ante esta avanzada.
Ante el poder que invoca democracias para instituirse y le resulta despreciable un ciudadano en la calle.
Ante los dirigentes que versean institucionalidad y no dudan al reclamar censuras.
Ante las instituciones que callan u otorgan, al son de un favoritismo monetario tan fugaz como caprichoso y demandante.

Como en toda madeja de interrogantes, tal vez no haya respuestas directas y claras.
Del blanco al negro, todos los grises, y el punto sobre las íes borroneándose con el codo.
A veces es desmoralizante pararse en estos escenarios miopes que no vislumbran un horizonte y prefieren repetir pasos erróneos antes que la aventura de probar los errantes.

Pero no me resigno.
Algo en mi no termina de aceptar que estas sean las reglas del juego, que el tablero no tenga una vuelta más, que las fichas ya estén todas jugadas.
Al son de un redoblante interno al que hoy me obligo sin ganas, propongo que luchemos.

Luchemos sin miedo, sin esperanza, con la frente alta y la vida a cuestas.
Pequeños, tambaleantes, turistas de nuestros logros fugaces, locales de nuestras miserias.
Luchemos hasta que volvamos a creer, a ser valientes.
Luchemos hasta hacernos fuertes, resilientes, aves fénix de nuestros sueños en nuestro pozo de cenizas.

Luchemos hasta inspirar a nuestros líderes que no lideran, a nuestros referentes sin norte, a nuestros modelos imperfectos, efímeros y casi siempre en fuga.
Luchemos hasta avergonzar al que la mira desde el sillón, al que se beneficia sin poner el cuerpo, al que se queja sin entender más que su pena, al que vende su intelecto.
Luchemos hasta la última lágrima, la última garra, el último grito, sabiendo que siempre hay un puente más que nadie ha quemado y nos llevará a salvo hasta la otra orilla.
Luchemos hasta ser conscientes de nuestra fuerza para parir cambios.

Esta es la única manera en la que concibo la no esperanza.
La otra se me hace desoladora y definitivamente triste.

Caída libre

2009-08-30T23:41:00.000-03:00

Hace tanto que no escribo… ¿será que no queda mucho por decir sin reincidir?
Esta noche de esta semana de este mes de este año con vibra bizarra e inconsecuente decido que vuelvo a intentarlo y ver qué sale.

Pies descalzos, primera medida.
Cigarrillo viajando entre los labios y los dedos, cuando piensan antes de escribir. Ya sé, no debiera, pero hay días en los que al menos uno se hace necesario para exhumar ruido blanco.
Música en la compu, sahumerio encendido, ritual completo… y esa voz, la de la memoria larga y cansina, me recuerda una frase que vi escrita en una cartulina, en la plazoleta del Obelisco, hace tantos años que me pierdo al sumar.

Estaba soñando con un mundo mejor
y me caí de la cama.

Pasé días y días frente al mismo puesto improvisado, con sus cartelones y unos libros chiquitos desparramados en una mesa. Y una de esas tantas noches, al final de esas vacaciones de verano, usé mis ahorros de infancia para comprarme un libro.
Se llamaba “Autorizado a vivir”, de Eduardo Mazo.
Recién lo rebusqué en el caos de mi biblioteca y tal vez lo encontré sólo porque quería que lo encontrara.
Primer revés para esta columna: la frase recordada no figura.
Sí aparecen muchas otras, marcadas en otros años y comentadas al margen. Una dice…

Ha muerto un niño de hambre.
Todo lo demás no existe.

La leo y pienso en la visión 360 que tenemos hoy quienes vivimos en este rincón patagónico, despertando del sueño de un mundo mejor con un súbito porrazo contra el piso.
Un paneo que se puebla de ese todo lo demás que no existe, de líneas rojas que se entrelazan en trampas mortales, que nos van dejando con menos opciones y más desenlaces inminentes que salidas planificadas.

La pobreza se ha hablado mucho en los últimos días, a la par de la violencia y la inseguridad casi.
Pero detrás del espejo, donde Alicia ya no sabe si alguna vez volverá a casa, las realidades nos abofetean en la cara sin que sepamos qué hacer con ellas.

Un nene de cuatro años toma leche en su jardín de infantes y no la tolera porque nunca la probó antes en su vida.
Una madre soltera tiene dos trabajos y changas de fin de semana, y apenas puede explicarles a sus hijos por qué la plata no alcanza.
Un policía saca de lo que gana para pagarse botines, abrigo, chaleco y balas, mientras el pibe de 14 que arrestó ayer lo bardea hasta hacerlo bajar del colectivo que lo lleva a la seccional.
Un maestro decide que el que no estudia no aprueba, y recibe la presión de la directora, la agresión del padre y la tajeadura de las llantas del auto.
Un laburante pone las dos mejillas y la nuca al azote de delincuentes con libre tránsito.
Un periodista es escupido por hacer su trabajo, y los ilustres callan y consienten.
Un político es insultado por disentir, y los ciudadanos ensordecemos en democracia.

Ser honesto no es garantía de nada. Todo lo demás no existe.
Los hogares ya no son santuarios. Todo lo demás no existe.
Los valores ya no forman vidas. Todo lo demás no existe.

Y hay niños que mueren de hambre, sí… y también niños que viven con hambre, golpeados, descuidados, violados, ignorados, explotados, marginados, excluidos.
Hay niños que viven sin saber cómo soñar con algo mejor.
Todo lo demás no existe.

Del otro lado de este mundo de los que ponen el hombro, la garra, el esfuerzo, la esperanza, y reciben cada día menos y cada vez más prorrateado, existe el falso reflejo que devuelve moralinas cambiadas. El reflejo de todo lo demás que no existe.

Releo columnas viejas de posicionamientos de poder, de internas, de ambiciones, de esta política contemporánea que vamos malcriando entre todos…
Y no puedo evitar preguntarme si acaso ese mundo todavía existe o si, mientras lo contaba como un sueño de otros, me caí de la cama y lo único que queda es esta realidad dura y sin chances, que nos deja acurrucados a ras del suelo sin animarnos a despertar.

Nunca la novia

2009-07-15T23:23:00.001-03:00

Un viejo dicho popular reza: “siempre la dama de honor, nunca la novia”.
Tal pareciera que el futuro político de Comodoro Rivadavia se niega a encorsetarse en ese traje blanco y a medio apolillar que descansa en el fondo del ropero, a la eterna espera de ser usado.

De un esquema todopoderoso que la situaba al fin en el centro de la escena, con cánticos y carteles de victoria que veían en el 2011 una marca con impronta local, la bella Comodoro ha pasado a ser una vez más la presa fácil de la ambición electoral de otros que siempre, por experiencia, la tienen más clara. O sea, el novio se le fugó a dos pasos del altar.

Le pasó a la Comodoro radical, cuando el aparato valletano que responde a Mario Cimadevilla se mostró impermeable a la avanzada de Pedro Peralta, aunque los números finales jugaran más a su favor.
Le pasó a la PACHista, cuando las internas le guiñaron un ojo al tradicional Roque González contra el aparato escindido del ruedo local, encabezado por Federico Pichl.
Le pasó a la ARIsta, cuando la yunta tiró para el lado de la referente histórica Irma García y dejó fuera del armado a la promesa de Javier Genta.
Y ahora le pasa a la omnímoda Comodoro peronista, que ve rodar cabezas como si de un juego de bowling se tratara. Alguna siempre terminará impactando de lleno en los bloques alineados -al fin y al cabo siempre ha sido cuestión de tiempo- y se los llevará consigo hacia cuatro-a-ocho años de ostracismo, hasta que puedan volver a armarse y perdonarse para compartir en fila ese espacio.
A la única fuerza que ha respondido la caprichosa Comodoro es a la de los matadores, por identificación o por puro gusto. Como raza política, es esa que se planta frente a los esquemas partidarios hasta que los doblega o los rompe. Una en la que conviven especies exóticas como las de Ricardo Astete y Néstor Di Pierro. A veces mimados –aunque no consagrados- por el voto popular y otras por los coros partidarios, en ocasiones protagonistas de golpes de timón impensados, y la mayor parte de las veces hábiles actores capaces de reconocer las sombras detrás de los tronos y hacerlas jugar a su favor hasta hacer temblar coronas.

Como sociedad y como casta política, a Comodoro nunca le han gustado los intrusos, aunque tolera mejor los abusos de propios y ajenos como si fueran parte de su karma. Aunque crea el versito todo el tiempo que sea necesario para que la dejen tranquila rumiando su mala suerte y haciendo su juego, el resentimiento se le cuela por las heridas que demuestran estar siempre abiertas y sangrantes.
Quizás sea por ello que se le da tan bien esa dicotomía de abrazar los ideales con fuerza para dejarlos ir sin pelear, conformarse con lo que queda añorando mucho más, y vagar entre el reclamo y la indeferencia ante la visión de lo perdido.
Quizás sea por ello que paga cuentas que capitalizan en otras bancas y se convierte en el cordero de sacrificio para el asado que se come en mesas a las que no está sentada.
En suma, como repiquetea el coro del viejo credo local, quizás sea porque somos gente de trabajo, no gente de poder.

Es hora que nos demos cuenta, en especial tras la última visita polémika a Puerto Madryn: el 2011 es casi seguro que no verá un candidato a gobernador surgido del poder comodorense.
No existe un hombre ni una mujer con el perfil que la competitividad del juego exige hoy por hoy.
En el terreno de los quizás, en los que París entra en una botella, podríamos pensar en un radicalismo o arco opositor con el eje de poder modificado que le permitiera ver la oportunidad, pero al menos en el ruedo oficialista las fichas están puestas en otros casilleros.
A la vista está que Comodoro apenas ha sido capaz, ante la primera embestida, de echar mano al capote y plantarse frente al toro, uno que sospecho no arrasó con todo sencillamente porque no quiso.

Comodoro ya no será la novia, a lo sumo quizás la quinceañera con la que todos quieran bailar, o la dama de honor que ocupe un discreto y necesario segundo lugar.
Recibirá visitas, se sacará fotos, colgará carteles, tocará bocina en las caravanas, voceará nombres de matadores… y todo será parte del festejo de otros.
¿Fue buena la ilusión mientras duró? Sí. Fue buena.
Ahora resta ver si, en la feria de delirios y vanidades que nos lleva al 2011, al fin alguien pone los pies sobre la tierra, comienza a pensar en serio en concretar un futuro mejor y se decide a hacer la diferencia.
Es que, como bien dirían las tías, Comodoro ya está en edad de merecer.

Catarsis

2009-07-04T01:59:00.001-03:00

Voy al coliseo a prenderme fuego
(mi racha de novato nunca cambiará)
Por favor que el adiós no se alargue…
me cansé de tanto esperar.
Cuando el fuego crezca quiero estar allí.

Será cierto aquello que me gusta creer, que las historias rondan a quienes escriben hasta que dan con la puerta entornada para colarse entre los dedos con voz de cuento.
Para muestra, hace muchos años esta palabra y yo nos encontramos en tono de infancia. Hace un par de noches, volvió a mi aire y me tomó por sorpresa. Y de repente fue como si la hubiera estado esperando para arrancar este racconto post-electoral que no terminaba de encontrar rumbo ni forma de tan caótico.

Palabra justa para esta época en la que los estertores de las urnas no parecieran cesar.
Como si todos hubieran estado esperando una liberación demasiado postergada, el flujo de declaraciones, posicionamientos y demandas no descansa.
La voz hasta ayer moderada hoy se revela crítica, la mano tendida para acompañamientos se desdice hacia el espacio propio acorazado en porcentajes, la mesa puesta para pocos ve cómo se arriman sillas y codazos. Los intereses permanentes se hacen cómplices y las lealtades se reacomodan.

Todo es pertinente, a tempo, un paso de danza largamente ensayado en salones privados esperando sus quince minutos de gloria bajo las luces de la fiesta.
La jerarquía se deja de lado cuando se pelea por el podio. Intendentes, gobernadores, ministros, legisladores, dirigentes. Todos se apuran a una línea de partida falsamente pareja que los desafía a ir por más. El nuevo credo esgrimido desde carteles, cánticos y cantos de sirena que dan paso a una matemática maniquea en la que a todos les da… cuando lo cierto es que a no muchos les alcanza y las bendiciones recaen sobre aún menos.

El politongo –raza dirigente del siglo XXI- se estrena una y otra vez en un festín de poder multimediático que lo deja entre la mesa de Mirtha, el piso de Marcelo, el circo de Jorge y todo cuanto micrófono lo requiera en tránsito.
Aún repite, en muchos casos, las frases medidas hasta el cansancio. Quizás porque el discurso propio todavía está gestándose, quizás porque así es menos fácil pasar de la seguridad al desliz. Como fuere, este es el producto de la hora y, cuanto más cercano y carismático sea, mejores serán los resultados del escrutinio.
Todos tienen algo para vender. Desde sus logros hasta sus gestiones, desde sus ideas hasta sus archivos. Y todos tienen, al mismo tiempo, algo para recordar aunque sea sin rubores. Las fotos de décadas pasadas que los muestran alternando con ángeles ahora caídos se convierten en sombra que acecha pero perdona. Al fin y al cabo, los no-éxitos también se maquillan y disimulan entre las omisiones.
Llegarán a la meta sólo los jugadores que hayan sabido cómo equilibrarse en las delgadas líneas rojas, en tanto que los otros peones del poder, desde el lateral del tablero, esperarán por otra partida mejor jugada.

En la danza de la catarsis, con chamanes que se turnan para sacar algo en claro, sólo resta aceptar que los tiempos cambian, que los ritmos son otros y que la vieja política está irredenta y perdida en un minuto a minuto que nos dice no sólo quién-es-quién sino también por cuánto tiempo.
Y a pesar de comprenderlo, toda la idea catártica me hace ruido.
Experiencia purificadora o no, suena a endilgarle al otro algo que no quiere ni elije.
O quizás la mire de reojo porque, tras rumiarla un par de trasnoches, tal vez admita como cierto que todos en alguna medida hacemos catarsis con el tiempo y espacio que nos tocan en suerte, sin siquiera jugarnos el sillón, la banda ni el bastón de nada.
Liberarnos de pesos que se nos acumulan por el devenir de realidades, que no siempre responden a los planes y nos dejan bajo parvas de decepción, se nos ocurre simple y tentador. Y al fin y al cabo, ¿qué podría resultarnos más atractivo, débiles humanos que somos, que quemarnos en esas hogueras de vanidades?
Politongos, periodistongos, simulados prescindentes. Todos lidiando con este destino esquivo, amuchados en la misma pira humeante. Y si acaso alguien quedara fuera de este juego… pues, nos lo demande.

Gaviotas y gaviotos

2009-06-17T00:24:00.002-03:00

En el pasto para rumiar que están dejando los ecos de esta campaña, que prometía ser una carrera de fondo y terminó en cien metros llanos, hay un bocado que me resulta un tanto amargo.

De buenas a primeras y sin concesiones, las mujeres se quedaron fuera de juego en el tablero superpoblado de las candidaturas marca 2011.
Las gaviotas -como atinó a llamarlas el histórico referente justicialista José Manuel Corchuelo Blasco- desaparecieron para planear en otro horizonte mucho más lejano.

¿Nunca es triste la verdad?, me pregunto sin atinar a encontrar razones para una respuesta terminante.
A veces me gusta creer que las gaviotas hemos dado pasos importantes en nuestro plan de vuelo, que todo es cuestión de paciencia y savoir faire, que es parte de una estrategia cuidadosamente planeada quedarse en determinadas áreas de gestión dominadas por el género.
Salud y Educación, diría nuestro propio Gobernador. No digo que no, digo que quizás ya tienen gusto a poco esas tradiciones que, cuando mucho, extienden sus dedos hacia Cultura o Turismo. Prefería las épocas en las que sumábamos Gobierno y Justicia, o en las que se rumoreaba que podíamos aspirar a una ViceGobernadora, aunque los nombres no nos sonaran todo lo musicales que hubiéramos querido para la partitura.

Pero la película es otra y lo será por lo menos hasta el 2015.
Una vez más, los gaviotos desembarcan a lo Día-D y se quedan con todas las playas.
Con las presidenciales, ni hablar, donde conviven con fecha de salida una Cristina K en ejercicio del poder y en resistencia de las presiones, y una Carrió que nunca termina de llegar.
Con las de Fontana 50, seguro, en las que los padrinos provinciales siguen con la vista puesta en los jóvenes con los que pueden tratarse o ningunearse de igual a igual.
Con las del Palacio Azul comodorense, de acá a la China. Con la última con suficiente garra para pelear esa baldosa ya retirada del firmamento político local, al resto sólo le queda el consuelo de la banca de Concejal donde el cupo femenino habilita fácil o la secretaría de área acorde al talento mujeril.

Es un dato de la realidad que las gaviotas militantes están muy cómodas en sus roles de actrices de reparto, tanto en la vereda oficialista como en la opositora. Si hay aspiraciones, no hay viento bajo las alas. Si no las hay, no hay frustraciones manifiestas. En todo caso, si se sufre o negocia o resiste, es en el más inmutable silencio.
Cierto es que la cantidad de piedras en el camino, palos en la rueda, zancadillas y emboscadas a las que se enfrentan las pocas gaviotas con ambición que conozco son más que suficientes para desanimar hasta a un héroe de historieta. Sin embargo, sirven para reafirmar que en tanto no exista una madrina en posición de proteger, avalar y bendecir candidaturas, las gaviotas no irán a ningún lado y seguirán aventosadas al techo de cristal que les toque en suerte.

No obvio ni por un momento indicar que la situación en cuanto al periodismo es la misma.
Los desafío a nombrar a tres gaviotas realmente influyentes en el escenario mediático provincial. No regalo plasmas, pero sí prometo publicar los nombres en este espacio. Me juego a que tampoco las encuentran.

Qué nos pasará como mujeres que no logramos cerrar acuerdos con el manejo del poder.
Somos la viva representación de aquella frase que leí y recordé este fin de semana: “los justicialistas gozan del poder, los radicales lo sufren”. Volcado en nosotras, no sabemos gozarlo sin culpas, ni sufrirlo sin victimizarnos.
Simplemente no es una condición natural, o lo es y está tan arrumbada que le cuesta reconocerse como tal. Más allá de mi siempre presente optimismo, quizás derivado de aquellos cuentos infantiles en los que Blancanieves siempre despierta y Cenicienta siempre vuelve a ser princesa, he de reconocer que nunca fuimos una bandada tan perdida.

Los gaviotos lo saben y se dan el lujo de señalarlo como quien apunta el dedo a una torpeza, mientras siguen con el juego a su favor.
Las gaviotas lo aceptamos como parte de nuestro destino y los dejamos hacer, aburridas de ver el pase de pelota sin que nos toque.
Es una verdad triste y sin remedio, o al menos una que todavía no logra dar con la punta del ovillo para alterar la respuesta.

El séptimo sentido

2009-06-07T02:53:00.003-03:00

"Tiempos de rara felicidad aquellos en los cuales se puede pensar lo que se quiere y decir lo que se siente”
Tácito

La frase se reza como letanía resignada y póstuma, para afirmarse a pruebas vista: el sentido común es el menos común de los sentidos.

Algunos me podrán discutir que los sentidos son cinco y no seis.
Quizás sea así, aunque yo creo mucho en el sexto sentido.
Ese que me dice que quizás no sea el momento para hacer algunas cosas y me empuje a decidirme por otras. Ese que me preserva de muchos garrotazos y me canturrea “te lo dije” cada vez que, por hacerle caso omiso, me ligo uno.

El cuarto poder se basa en el séptimo sentido, el común. Es su columna vertebral, su brújula y al mismo tiempo su norte.
Ejercer ese poder con carencia es remontar una cometa errática que no termina de encontrar el filo del viento. Un destino similar al de los otros tres poderes cuando incurren en la misma ceguera. Cierto es que la distinción no siempre es clara y el sistema de alarmas suele quedar anulado por las urgencias cotidianas que favorecen la supresión sensorial.

Estas son épocas en las que muchos hombres y mujeres, en apariencia lúcidos, pendulan entre extremos que azoran.
Los observo tomar las decisiones más bizarras, caminar seguros hacia pasarelas que no existen, perderse en conceptualizaciones que desmerecen su inteligencia y la de los otros, adolecer de ese sentido común -como si de niños se tratara-, reactivos antes que pensantes.
Por otra banda, si vuelvo la vista, los miro elevarse sobre el promedio, apuntar con certeza, verbalizar con pasión y dar saltos cualitativos con el aplomo de viejos generales o sabias pitonisas.
Cual si fuera un espejo de los tiempos, en este tren de sentidos que nos bombardean con la fuerza que muchos otros filtran, los periodistas siempre encontramos una voz que nos cuenta la anormalidad, la rareza, la sinrazón, y a la par otra que nos canta las grandezas, las concreciones, los cambios. Y en medio de ese coro tratamos de centrarnos en un lugar que no nos prive de lo uno ni nos haga cínicos ante lo otro.
Rara armonía la que buscamos. Evasiva e inasible, también.

Luego de un año de tránsito, hoy es el día en el que nos congratulamos y nos aplauden haciendo votos por la búsqueda de puntos de equilibrio, el compromiso por la verdad, recordándonos la responsabilidad social del ejercicio periodístico. Se fija el horizonte en el sostenimiento de valores: respeto, ética, compromiso, honestidad, sensibilidad, verdad. Se eleva el listón hasta lo imposible. En un cuadro ideal e inmaculado, es el ejercicio de esta profesión el que resiste el autoritarismo y sostiene la democracia. ¿Acaso no será demasiado?

La tarea deseada es tan épica que me pregunto si en verdad seremos, los periodistas, los únicos en ese viaje. O si tal vez en ese tren habrá muchos más pasajeros sólo tratando de llegar a algún lado y nos han deslindado en suerte a los periodistas la dudosa prerrogativa de escribir la crónica con un lápiz siempre afilado y de trazo justo. Y es que ante esa hoja en blanco, la verdad no pareciera ser una sino muchas.

No todo lo que se oye realmente se escucha, ni lo que se dice se pronuncia.
No todo lo que tocamos se convierte en oro, ni la letra se hace legible sobre blanco.
No todo el éxito sabe a mieles. No todo lo malo se huele en el aire.
No toda la realidad es visible y concreta. No todas las sensaciones son señales.
Siempre, para distinguir ese no todo, necesitamos sentido común.

Que seamos fieles a ese séptimo sentido, es lo único que puedo desearme y desear en este día. En este siglo ya no hay más heroicas que las acciones pequeñas y cotidianas.
Que siempre esté en nuestra mano crear esos tiempos de rara felicidad, con la voz clara y la letra justa no para glorificarnos sino para, al menos, merecerlos.

Política en pijamas

2009-06-01T23:44:00.002-03:00

Cualquiera que trabaje en periodismo o tenga un pie puesto en el ruedo político se da de frente con una temida pregunta ante la proximidad de elecciones de cualquier tipo: ¿a quién se puede votar?
La respuesta variará entre detallada y concisa, según el interés del demandante y el ánimo de quien responda.
Pero por estos días la pregunta clásica ha mutado hacia otra más preocupante, una que muestra a las claras que no siempre el oficialismo más pudiente es el más eficiente y que la oposición está más quieta en sus imposibilidades financieras de lo que éstas la obligan.
Hoy la pregunta es: ¿quiénes son los candidatos?
Triste interrogante para legisladores ya en sus bancas y activos, para funcionarios que ostentan cargo y gestión, por no mencionar a los referentes partidarios históricos. Ellos conforman el 90% de los nombres que aparecen en las boletas de la próxima elección legislativa.

Uno de los casos paradigmáticos es el de Marcelo Guinle, quien bien podría considerarse uno de los legisladores con la comunicación de gestión más eficiente de los últimos años. Aún así, y más allá de la instalación que sí tiene su nombre, no cualquiera puede mencionar sin equivocarse los temas clave de su agenda parlamentaria. Por mucho es el candidato más reconocido por el elector común. No corre la misma suerte el actual Vice Gobernador de la provincia y candidato a Diputado Nacional en la misma boleta, Mario Vargas. De por sí la visibilidad de los vices es escasa y, considerando que en nuestro país tiende a reafirmarse cuando media una negativa, el puesto condena a lo ignoto. A pesar de ello, hay que reconocer que Vargas ha aportado discreción junto a la figura imponente y omnipresente de Mario Das Neves, lo cual dice mucho y bien de él, aún en contraposición con el riesgo de ser una de las mentadas candidaturas testimoniales. Al electorado el detalle se le escapa y, de no mediar un inusual corte de boleta, podría esperarse que arrastrase la misma cantidad de votos que su más conocido compañero en este turno.

Desde la vereda opositora se asoma un referente histórico radical como lo es Mario Cimadevilla.
La instalación de su nombre es innegable, como también lo es que el elector promedio desconoce la propuesta que lleva adelante o quiénes son sus compañeros de lista. Más referenciado por sus apariciones mediáticas, quizás el obstáculo más interesante de observar sea cómo llevará adelante este único tramo de la campaña con fondos limitados, comités desdibujados, líneas internas que amenazan ser fisuras en la pintura nueva de la unidad, y el peso de nombres no tan instalados en las otras candidaturas.

La opción Coalición Cívica no existe en nuestra provincia, pero sí el ARI que por exceso de debatismo interno dejó fuera de la boleta a una figura nueva, fresca y movilizante como la que prometía ser Javier Genta. La referente histórica es Irma García, candidata a Senadora Nacional, que tiene en su haber no sólo varias postulaciones desde la bajada del ARI a la provincia sino también la de haber sido de primera hora y paso obligado para el discurso de la fuerza. Aún así, a pesar de los años como casi única referente provincial, su nombre no es parte del vocabulario ciudadano.

Es el PACH que se organiza para la integración regional, dice la marcha partidaria. En la realidad, la sola figura de Roque González sigue siendo, una vez más, el nombre convocante para la fuerza. Su candidato a Diputado Nacional, Mario Lastra, no aporta en reconocimiento del electorado, dejando confusión por un homónimo relacionado con el justicialismo. La extendida interna de la fuerza ha dejado mermadas las filas de militantes y es de esperarse que la performance alcanzada en otras elecciones las sienta en falta en esta.

La innovación en el paisaje electoral chubutense es el recientemente constituido Frente Cívico y Popular, con el siempre innovador Ricardo Astete como candidato a Senador Nacional. Caso único que ha ameritado su propio neologismo político -el “astetismo”- lleva varias fuerzas partidarias en su haber desde aquel ruedo radical. El actual legislador provincial redobla la apuesta en el 2009 y se queda con una candidatura ante la mirada de los que pelearon y no llegaron por apegarse a la estructura, identificándose y -según dicen- con el aval del muy en boga Peronismo PRO de Macri + De Narváez + Solá. El neo-duhaldismo, el post-kirchnerismo, el post-maestrismo y el pseudo-Provech se ponen al servicio del referente político más decontracté de los últimos años en lo que a respeto por aparatos partidarios se refiere. También acarrea un nombre virtualmente desconocido fuera del Valle, como es el de Carlos Whon, en la candidatura a Diputado Nacional. Aunque quizás, en el bastión electoral de la provincia que representa Comodoro Rivadavia, esa diferencia no le haga mella.

Siempre presente, como acto de resistencia, completa el paisaje electoral el Movimiento Socialista de los Trabajadores con dos mujeres en las categorías propuestas. Lucía Sandobal e Hilda Fredes saben que lo suyo pasa por sostener ideas y presencia, más que por pelear por la banca de la minoría. Aún así y gracias a ello, su sola presencia como alternativa enriquece la arena democrática, porque bien sabido es que la polarización sólo trae por consecuencia la anulación de los tan necesarios matices. Mismo rol vienen a cumplir los candidatos del Partido Socialista Auténtico, que han quedado sólo circunscriptos al Valle chubutense.

Hecho el repaso, quizás otro de los hallazgos de este turno electoral haya sido -de forma no tan inesperada- la confirmación de que a nadie importa qué hace un legislador una vez electo. No existe una idea ciudadana que nos involucre en el proceso de toma de decisiones o de influencia sobre la misma. Quizás eso también esté representado en el por qué nos estamos interrogando ahora sobre nombres y concreciones que deberíamos haber seguido a cada paso.

Bombardeados por fórmulas que nunca veremos en nuestro cuarto oscuro local, tal pareciera que esa federalización de la política central se ha hecho de una víctima inesperada: el ciudadano, ya de por sí extraviado, termina diluyéndose como actor democrático.

Hace una semana alguien decía en el micrófono que me toca en suerte que con un buen par de zapatillas alcanza para encarar esta campaña.
Me maravilla ver hasta qué punto ha terminado teniendo razón.
Como ciudadanos deberemos salir de nuestra área de confort y gastarlas para hacernos de información certera que nos indique un poco el rumbo, ante la ausencia de las propuestas en medios, locales partidarios, actos y folletería de campaña.
Como candidatos bien harían en ponérselas, salir del termo que devuelve un cómodo y conocido reflejo, y volver al viejo sistema del contacto directo -más accesible desde lo económico que el mediático- tocando a nuestra puerta para volver a hacernos creer que todo esto es por algo más que una banca.
Y quizás, visto el esfuerzo, entonces el 28 alguien más decida sacarse el pijama mental, sacudirse la modorra cívica, ponerse esas mismas zapatillas e ir a votar.
Es el único balance, el único escrutinio, que se me ocurre nos daría ganadores a todos.

Latidos bicentenarios

2009-05-25T14:34:00.000-03:00

Entre el fuego de las ideas y las pasiones de la política diaria, hoy comienza el despertar irremediable y bicentenario. El bronce de la gloria fundiéndose con la sangre de nuestros ancestros latiendo, milenaria y ansiosa.

Los tiempos se renuevan y el pensamiento busca el salto cuántico que lo eleve hacia otro lugar, hacia el nacimiento de otra nación. Y en medio de esta turbulencia supongo que podría escribir sobre inmortalidades y glorias, sobre próceres y prohombres, sobre ilustres e Historia… pero sólo me sale recordar las manos quebradas, las fotos de sepia, los heroísmos anónimos, las historias de familia contadas alrededor de una mesa.
De todo el andamiaje que sostiene 200 años de patria, elijo creer que este es el fundamental, el arco ojival de nuestra Argentina gótica, compleja, misteriosa y exquisita que ansía siempre elevarse.

En los días que vienen muchos recordarán las voces del pensamiento fundador, pero quizás las más olvidadas sean aquellas que más me inspiran. Aquellas que, sin prisa y sin pausa, como gotas mínimas que enfrentan la piedra, se descubren enormes en su legado para el tiempo. Las que hablaban bajito y simple de valores, de trabajo, de lealtad, de honestidad, de compromiso, de ayuda mutua que luego se llamó solidaridad. Las que no decían mucho porque reconocían el valor del silencio, la importancia del hacer. Las que se revelaban y rebelaban cuando era menester no callar. Las valientes de lo cotidiano, las fuertes, las persistentes, las imprescindibles.

Benito Zuzenean me canta en vasco al oído… En ti eres todos los corazones, pero no te percatas de ello. Llevas la alegría y el dolor de todos los corazones en tus latidos, pero no los has visto aún porque estás abrumada acumulando valores. Quieres ser inmortal y lo eres, inmortal en todos los corazones, en el corazón… vida, risa, llanto, muerte, corazón.

Y pienso en mis tatarabuelos indios, españoles, italianos, ingleses, galeses…
Vuelvo la mirada e imagino sus corazones plenos de esas alegrías y dolores, de valores de vida, de trabajo.
La fijo en las manos de mis bisabuelos y abuelos que creyeron en la gesta patagónica, haciendo de este su lugar en el mundo.
La sostengo en el trabajo de mis padres, que ganando o perdiendo, siguieron apostando su vida a permanecer en ella.
Me reconozco en el reflejo de las personas que he elegido como cercanas en el camino de mi vida.

Ellos me hacen argentina, confiada y comprometida con una tierra que pareciera comenzar a despertar y comprender el sueño.
Ellos me hacen valiente, fuerte, una voz que persiste.
Ellos me hacen bicentenaria.

Llegar distinta

2009-05-19T07:09:00.001-03:00

Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan sólo que vas a llegar distinta
Fragmento de “Bienvenida”, de Mario Benedetti

Supongo que tuvo razón después de todo. De todo este tiempo de reconocerlo en la letra, en las bandas de sonido de mis recuerdos, de esa noche a dos voces con Daniel Viglietti que me conmovió el alma…
Quién sabe si realmente hubiera querido llegar distinta a este día en el que decir adiós no me sale.

Recuerdo haber festejado cumpledías, cambiando estatutos y horóscopos como lo sugería, aprendiendo a manar amor sin miseria y añorando que esos júbilos y lealtades que me prometía desde el papel me rodearan cuanto antes como ángeles o veleros.
No temí perderme en esa laguna insomne, inmóvil y paciente. De alguna extraña manera, sus palabras fueron relato y conjuro. Las leí, nos hicimos cómplices, me acompañaron en el camino y luego volvieron a sus páginas.

De los poetas que han puesto su voz en mi vida, él fue el más real.
Fue el que me mostró el mapa de un amor sin desesperación y con dimensiones palpables, el que me reconcilió con la nostalgia de ser humana a pesar del mundo, el que me reencontró con mi mirada en el espejo.
De algún modo siempre pensé que -guiada por esa voz- yo volví a mi vida, a un camino que entre remiendos se fue alejando de las penas.

Cómo se agradece ese estar quizás nunca lo sepa. Los poetas parten y nos dejan empequeñeciendo ante su ausencia.
Y así de mínima no puedo sino callar, refugiarme en sus libros, recordarme que me legó el poder de volar gaviotamente sobre las fobias y desarbolar los nudosos rencores… y tal vez ensayar entre otras letras la forma de contarlo, aunque hoy se hayan sumado a la nostalgia y decidan evadirse de mis manos y adueñarse de las suyas.

Mario Benedetti siempre se me ocurrió eterno.
Ahora lo es.

Quijotes, Sanchos y molinos

2009-05-07T01:34:00.002-03:00

Contar fábulas siempre se me ha antojado un capricho no resuelto.
Nunca sé del todo cómo dar con los finales aleccionadores o felices, y la moralina se me hace repetitiva y aguada.

Esta noche lo reintento porque quiero escribir sin que alguien decida borrarme la letra.
Esta noche creo mucho menos de lo que creía a las 6 de la tarde.
Esta noche se me cayó un ídolo.

Supongo que a todos nos pasa alguna vez.
Esa persona que creíamos inteligente, brillante, distinta y que a la postre, en el tira y afloje de la cotidianeidad, termina siendo más débil, mezquina y humana de lo que ya somos los que peleamos por zafar. Y, a qué negarlo, puestos ante nuestra debilidad y sumada la decepción somos seres frágiles y muy volátiles.

Verán… es que yo adoro a los visionarios, pequeños Quijotes de nuestros tiempos con ideas propias y ritmo para germinarlas. Torpes y arrebatados, cuando cuidan el detalle tienen el mimo excesivo de los niños para con lo más frágil. Me pierdo en horas de escuchar sueños imposibles, quimeras, esplendores. Puedo ver lo que me cuentan sus palabras, caminar en las calles más angostas de esos mundos imaginarios y saberlas realidad con el paso de los años. Suelo recontar los ensueños con la fascinación de una Alicia frente al espejo. Quizás mucho de eso me venga de ser una incurable rata de biblioteca y otro tanto del ánima risueña de mis neuronas.

Me gustan menos los Sanchos, con la eterna bajada a tierra entre la comprensión, la lealtad sin cuestionamientos y la camaradería resignada. A veces me parecen no del todo cómodos ni satisfechos en su rol y creo adivinarles una secreta ambición por la quijotada -una que, ya liberados a sus instintos, podría significar su perversión y perdición. Quién sabe bien por qué, la simpatía se me hace esquiva ante la ambivalencia.

Y luego, allí como moles inconmovibles, los molinos. Gigantes para el delirio del más gallardo caballero y sólo máquinas para la sensatez de los impasibles. Como sea, lanzarse a la carga contra ellos sigue siendo -según desde el ángulo de cámara- un acto de hidalguía o una ambición loca y desbocada. Pero hay que tener y mucho para intentarlo.

Me deleita creer que asistimos a muchas cruzadas nobles en nuestros días, algunas tan mínimas que apenas las distinguimos en la vista de repaso del día a día. Otras veces, tienen nombres famosos que se animan a ir por más, sin importar las burlas y especulaciones de los entornos. Y las menos son tan nuestras que nunca las contaríamos en voz alta, tímidamente orgullosos al atesorarlas o sufrirlas.
Y hasta allí el ideal.
De este lado, el barro de lo que hay y se diluye en el aguacero.

Esta noche vi a un visionario disolverse sin remedio, a un Sancho con demasiado poder hundirlo aún más en su eterna confusión por salvarlo, y a un molino con muchas más que 250 aspas atrapando nuevos vientos, mientras se probaba por un rato la armadura.

Siempre se me ha ocurrido triste un final de un Quijote alucinando, perdido en paraísos aún más perdidos, de los cuales ha sido expulsado.
Me lo voy a ahorrar porque no estoy de ánimos y porque, como ya he dicho, nunca he sabido resolver estos finales en un "y vivieron felices por siempre jamás".

Quizás me quede por acá un rato, inventando letras, para curarme la desesperanza.
Quién sabe… tal vez a fuerza de intentarlo, lo logre, y entonces otro Quijote –ojalá el mismo ojalá- me reconcilie con nuevas quimeras.

Sentados sobre calabazas

2009-04-26T20:40:00.000-03:00

El hijo del policía. El sobrino del vecinalista. El nieto del albañil. La hija del doctor. La nuera de la empleada doméstica. El hermano menor del puntero.
Todos en la misma foto borroneada. Todos con iniciales en negro sobre blanco. Todos anónimos e inimputables.
El nene de mamá. La princesa de papá.

Los 16 de ayer convertidos en los 10 de hoy.
Demasiado estímulo para cerebros que sólo atinan a tomar el paso, cuando y como pueden, entre una niñez perdida cada vez más temprano, una adolescencia cada vez más adulta y una juventud que llega, sí, pero desgastada.
Demasiadas decisiones, sin importar las abundancias o carencias del entorno. Una agenda implícita que los pone a cargo de sus familias o de sus futuros, cuando apenas pueden manejar su propio cambio. Escuelas con horarios eternos o erráticos, familias con prioridades alteradas por trabajos que no se apiadan de nada o planes sociales adictivos, hogares disueltos por violencia, desidia, drogas y alcohol.
Deambulando en un mapa no siempre claro asoman ellos, los ciudadanos del post-bicentenario.

Nacieron en la superficialidad menemista, rodeados de menos fantasmas temibles y más ídolos con pies de barro. El desencanto los ha acompañado desde la cuna, y también el oportunismo.
Sus familias oscilaron entre la bonanza y la marginación de la segunda plata dulce. Tan extremos los vaivenes del péndulo que no podríamos señalar quiénes fueron los afortunados, si aquellos con su abundancia o estos con sus privaciones. A cada lado de la brecha, una casta de privilegiados.

La educación les llegó y les pasó por encima, en el momento en que la sociedad decidió moverse a fuerza de prepotencias para demostrarles que no siempre el trabajador honesto progresa y el delincuente cae en desgracia. El diario de ayer les confirmó que de poco vale el texto o gastar tiza en pizarra. Aquellos que recogieron valores de sus familias, los vieron destrozados portada tras portada, imagen tras imagen, con voz de informativo catástrofe que confirma siempre lo peor.

Portan cúmulos de frustraciones desahogadas en las pantallas de la Play o en la música cantada al palo en una habitación cerrada, y cuando las encuentran omnipresentes e intolerables las llevan a la calle para ahogarlas en humo, birra y vuelo.
Ser padres se convierte para ellos en un desafío temprano, el menor de los males en la ruleta rusa sexual en la que apuestan a cada vuelta su suerte y su cuerpo. Sus hijos nacen así a un mundo de inconsciencia que los deja a las puertas de cualquier futuro.
La búsqueda de identidad en pleno siglo XXI los encuentra en páramos virtuales donde se pueden inventar fortalezas pero no huir de las debilidades.
Algunos salen de esa caverna oscura, se apoyan en afectos y amigos, buscan la manera de canalizar esa fuerza tan potente del agujero negro interior, y lo logran. Pelean contra la carga de las pesadas herencias y la convencen de jugar a su favor. Acaso si alguien supiera qué los hace diferentes.

Tras décadas de palabrería de diagnósticos, sobre roles de familia, valores y educación, leyes y justicias, hoy nos miramos en charcos de agua turbia.
Hace dos días un padre policía renunció a su carrera en la fuerza. Su hijo de 17 años había sido arrestado en la madrugada mientras destrozaba un auto, en una cadena de hechos que ya sumaba ocho más incendiados. Como si de una burla del destino se tratara, él se jugó su vida y la carrera de su padre en una sola apuesta sin lógica aparente, dejándonos a todos con el eterno interrogante que busca la razón.
Narcisos sin dudas ni certezas, no podemos evitar preguntarnos con desazón quiénes nos salvarán de estos vengativos dioses menores que nos asolan con facturas ilegibles, destruyendo el esfuerzo de nuestras vidas.
Mientras tanto, la lotería de nenes y princesas fagocita a las próximas víctimas y no podemos sino esperar, ya desencantados y sentados sobre nuestras calabazas, que no sean los nuestros.

Príncipes perdidos

2009-04-13T23:59:00.000-03:00

Que el poder obsesiona es un hecho comprobado por los siglos.
Que corrompe invariablemente, es una leyenda que mantiene a los nobles al margen.
Que seduce, es un mito menemista.
Pero, ya sea como fin o como medio, el poder en manos de un príncipe perdido termina convirtiéndose en una condena.

Los hemos visto desgranando estrategias en mesas de café o en oficinas céntricas. Siempre a buen resguardo del ojo indiscreto que ve y cuenta cuando la movida es importante; no tan guardados cuando la intención es que trascienda.
Los llaman por su primer nombre, como a Mirtha o a Susana, o en su defecto por aquel apodo de los primeros tiempos más cercanos al barro y al barrio.
No son jóvenes ni viejos, son eternos. Con un aura vampiresca, a medio camino entre la pasividad y una calculada indiferencia.
No aceptan, condescienden. No avalan, bendicen. No disienten, condenan.
Cuando la mano obliga, juegan la carta del buen perdedor mientras calculan al milímetro la puñalada certera. Filtran el mundo a través de su propio código y se mueven en un tablero sin bordes.
En los casos más extremos son admirados como iluminados, dueños de una verdad suprema a la que sólo ellos tienen acceso wi-fi. En otros, son temidos por las represalias y esquivados en los rayes. En los menos, son tratados con ese respeto for rent que se da a quien pone la firma.

Blackberry en mano, se codean con la flor, la nata y todo el quién-es-quién. O al menos eso nos dicen, cuando el codeo no pasa de lo literal. Reparten tarjetas y posturas, más dados al exponer que al escuchar. Son noticia sólo si quieren y, cuando los dioses tiran dados cargados, patean la mesa de juego para volver a empezar. Siempre con una demanda en carpeta, nunca sin plan.

Se escabullen por las rendijas de las puertas entornadas para el resto de los mortales. Encuentran el nicho, identifican a sus víctimas, las convencen de su halo de imprescindibles.
Los históricos no tan ilustres los resisten, los pelean, los critican y se alejan como perros resintiendo la patada.
La tropa los sufre, los resiente, los padece y sigue su camino como puede, quizás rumiando en voz baja el deseo de tenerlos de amigos.
Los prescindentes nos enteramos que existen y los dimensionamos desde la otra vereda.

Sentados en tronos habilitados, con más o menos galones, cuando el empowerment no se les da como debiera comienzan a ver largos espectros conspirativos en cada rincón.
Entre la detallada formación académica y el poco pateo de esquina, no suelen darse a entender de una forma en la que los impacientes súbditos comprendan de qué va la cosa. En la pizarra hablan de estrategia y en la cancha no reconocen ni la pelota.
Y luego están los otros, los de largas horas en el potrero y dueños de una pelota que ya ha jugado varios partidos. Quizás estos sean los más temibles.

Sería deshonesto no confesar que algunas veces los observo con cierta fascinación.
¿Quién podría prever que, en el siglo más interconectado de nuestra existencia, algunos todavía se moverían con códigos medievales?
Son dueños de un poder sin brújula, sempiternos candidatos a todo, ubicuos frente a cualquiera sea el cargo y el conocimiento requerido. Y aún así, en cada giro, amenazan con llevarse todo puesto y, algunas veces, lo cumplen sin resistencias. Cuando se someten a la aprobación de los otros, una amnesia casi general los envuelve y renuevan sus galas para presentarse en el baile. No existen archivos, y los rumores se diluyen y desdicen en un sinsentido que parece hasta casual.
¿Los ves? Seguro que ya ubicaste al menos una foto. La de aquel político, la de este empresario, la del que tenés al lado.

Ni Maquiavelo pudo haber previsto consejos para estos príncipes con caóticos reinos prestados.
Su futuro es incierto, aunque a la vez pisa suelo seguro.
No es una ilusión verlos prevalecer en muchas mesas redondas, un día en un sillón, al siguiente en otro, o desde las sombras agitando el tablón.
Ahí, mientras la orquesta sigue tocando y nos fascinamos entre las vueltas de otros bailarines, estarán reinventándose como Cenicientos entre calabazas, con hadas madrinas autogestionadas, cada medianoche por siempre jamás.

Un buen hombre

2009-04-01T00:10:00.000-03:00

Ha muerto Raúl Alfonsín.
Un político, un estadista, un pacificador, un luchador, un creyente.
Un hombre culto, honesto, comprometido.
El padre de la democracia. El guardián de la memoria.
Un histórico. Un constructor.
Un buen hombre.

Hace dos horas que intento encontrarle palabras a esta pérdida.

De todas las imágenes, de todos los discursos, de todas las páginas de diarios de la historia reciente, me quedo entrampada en la fascinación por su oratoria perfecta y hechizante, madre de muchas frases recordadas hasta el cansancio. Y siempre, siempre, en el mar de banderas argentinas, rojas y blancas, que lo saludaba en el regreso a la democracia. Esa imagen increíble, esa sensación electrizante, que ningún político ha recreado con exactitud en tiempos más recientes.

No tengo la edad suficiente para haber sido protagonista de esa época.
Los míos son recuerdos coleccionados a posteriori y, sin embargo, cada vez que voto regreso a aquel 30 de Octubre de 1983 en el que esperé una eternidad hasta que mi mamá pudo votar.
La memoria salta a un tiempo en el que hace pie en otras Pascuas, de seguro muy distintas a las que viviremos este año. Tampoco entendía de qué se trataba entonces y recién pude alumbrar esas ideas en pensamiento muchos años después, ya en la Universidad.
Luego vino la época de la crítica feroz de propios y ajenos, los años de soslayo y la perseverancia en la vuelta al ruedo. El codo de la historia contemporánea torciéndose hacia el lado que se imponía sobre la figura.

Y es que tal vez el legado de Raúl Alfonsín sea para muchos la cohesión que nos lleva a creer en la democracia posible.
Una entre la plaza llena de banderas y la pelea por los ideales del poder, con parada intermedia en cómo ceder sin dimitir, cómo dialogar y construir.
Quizás su figura sea como aquella imagen del patriarca que espera y confía en que quienes lo sucedan vayan aprendiendo camino y abriendo rumbo a la par, aunque de tanto en tanto intente rectificar el rumbo.
Ojalá, pienso… mientras alguien me deja un mensaje de texto en el celular diciéndome que va caminando hacia el Congreso.
De alguna manera, hacia allá vamos todos, de este lado del televisor o en tiempo real.
A rendir respeto, a aceptar culpas, a llorar la pérdida, a pedir perdón, y -sobre todo- a reconocer y agradecer.
Hacerlo hoy que ya no quedan los apuros de los tiempos políticos, los compromisos de las cargas institucionales, los tironeos de sectores… y desde hace un tiempo, cuando se concretó el consuelo de haberle reconocido su legado en vida, las deudas históricas.

En esta democracia tan baqueteada y quebrada de sueños, con estrellas caídas y muchas veces sin horizonte, algunos encontraremos siempre inspiración en la figura de una persona que demostró, sin prisa y sin pausa, que aquello que la mezquina coyuntura retacea finalmente lo corona con grandeza la Historia.

El celular vuelve a iluminarse: “La actividad política es la actividad más noble que puede desarrollar un ser humano cuando se la ejerce desde la convicción más profunda, la honestidad más ostentosa y la valentía más envidiable. ¡Viva Raúl Alfonsín!”
Me sonrío con nostalgia.
Hoy ha muerto un buen hombre.
Hoy ha muerto un imprescindible.
Hoy, quizás, algunos estamos un poco más solos.

Reflexión y Memoria

2009-03-23T22:53:00.003-03:00

“Dos cuervos se posan en los hombros de Odín
y le susurran al oído todas las noticias
de lo que ven y oyen; sus nombres son
Reflexión y Memoria. Odín los envía a volar
cada mañana por el mundo
para que se enteren de todo
lo que sucede.
Siempre teme que no regrese el cuervo llamado
Reflexión, pero quien más le preocupa es Memoria.”

Snorri Sturlson “La quimera de Gylfi”

Yo fui una argentina sin memoria.
Durante años viví armando un rompecabezas con piezas que no existían.

A los 18 años me mudé a Buenos Aires y un día como cualquiera compré el ya muy famoso Página/12. En la página 2 descubrí una foto de DNI, con un nombre, una fecha de nacimiento y una duda de muerte al pie. “Desaparecido”. Era una palabra que conocía por haber estudiado, pero también una realidad que no tenía rostro, una historia que no tenía relato. Ese mismo año conocí a personas que habían vivido en una ciudad sitiada, con términos como “operativos”, “guerrilleros” y “tortura” en su vocabulario diario. Eran personas como yo pero con una historia de vida que pasaba por otro escenario.
Por primera vez en mi vida protegida tuve la opción de saber, de conocer. Y la elegí.
Fue la primera de muchas veces y la que más recuerdo.
Leí el Nunca Más, ví los videos del Juicio a las Juntas, leí los diarios de los 80, escuché a quienes sobrevivieron y contaron desde sus lados, descubrí una cultura que se hacía eco desde poesías y cantos. Desde todos los puntos de vista y sin tomar partido. Sólo para entender. Y en medio de todas esas voces, aprendí a reflexionar antes de hacer o decir algo que pugnara a volver a ese reino del espanto.

Nadie piensa que va a ser torturado, humillado, vejado, desaparecido, asesinado por cómo piensa o por ser quien quiso ser y sin embargo, un día cualquiera, otro cree que esa es la manera para pacificar un país, o progresar, o lograr un cambio.
Yo pienso y escribo, equivocada o no, y el sólo hecho de saber que todavía hay países en el mundo en que eso se paga con la vida es un alerta de que el pasado no lo es tanto.

En este día tan feriado de memoria y reflexión, ojalá recordemos los horrores -los de hace tiempo y los de hace unos días- y elijamos el camino del respeto a la vida, a la diversidad, a la disidencia, a la libertad.
Serú me canta que los brujos piensan en volver y yo pienso que quizás ya estén acá, y usen otras ropas, otras palabras, otros métodos, otras excusas.
Se habrán mudado a la casa de tu vecina que odia a los petroleros, o serán el chico de 17 que lincha a un extranjero, o el político que denigra a su oponente, o el señor profesional que opina anónimo en los foros virtuales que a los delincuentes hay que matarlos a todos sin juicio.
La maldad muta y no es privativa de nadie. El límite es demasiado frágil.
En el fondo son iguales, estos y aquellos, con su desprecio por la diferencia.

Hace un par de semanas, mi hermana del alma se sentaba en un auditorio de Zaragoza para escuchar a Estela de Carlotto. Un mensaje de texto cruzó el Atlántico para compartir el momento y yo contesté: “es la docencia de la memoria”. Hace cuatro días, Estela de Carlotto estuvo en Comodoro Rivadavia haciendo lo mismo. Incansable. Perenne. En un relato que lleva décadas y recupera vidas.
Quizás ella sabe con certeza algo que yo sólo intuyo: la memoria se aprende.
Pero la reflexión… bueno, la reflexión es un trabajo que hay que tomarse a conciencia y esforzarse en cumplir, sin veredas enfrentadas y siempre cuidando el camino que se va construyendo.
Nuestro destino depende de qué tan buenos seamos en esta tarea.

Mesa de saldos

2009-03-13T01:02:00.003-02:00

Mordiendo los primeros fríos del otoño, el tablero chubutense enfrenta su fin de temporada estival con una oferta variada sobre la mesa de saldos.

Se largan las rebajas y todos quieren su parte del botín.

En esta punta, algunos sindicalistas se arrojan sobre los últimos objetos del deseo en las tierras del post-petroboom. Vuelven las internas sindicales, las denuncias de trinchera, los ladridos desde la arena del circo mediático, y el rejunte de compañeros leales para seguir empujando –desde abajo, claro está- el carro de la desdibujada causa. Algunos miran el desguace desde la puerta porque lo de ellos es otro ruedo y, como reza el proverbio, han sabido cómo nadar y guardar la ropa.

Más allá, tirado de bruces en el revoltijo, está el político que veía su nombre numerado y ahora no le cierra la última cifra. Ya lleva tres rumores firmes que lo dejan fuera de juego y uno que lo arrima pero no lo sienta. Cada vez que está por aferrarse al saldo correcto, un codazo lo vuelve a dejar fuera de la mesa. Insiste en la búsqueda, no resignándose a esperar otra vuelta.

Tironeando de un saco que nadie se pone, unos estatales se afirman en la tarea de reclamar mejor reparto, mientras sacan cuentas de lo que cuesta esta obra y aquella acción desde la no excusa de los números. Pero la tela resiste, no cede, y en el forcejeo sólo perderán los que miran desde el borde.

Aprovechando lo que la desesperación deja por los pisos, las vemos a ellas jugándola de línea de fondo, ambicionando -cuando mucho- mantener el sillón aceitado hasta que sea el turno de otros y quedándose cómodas con las búsquedas añoradas de varios.

Suena la campana del impuestazo porque la caja tiene hambre y todos se miran de reojo, dispuestos a revolearse en la cara la prenda que tienen entre manos. Tuya!, gritan los más rápidos y se apartan del rebusque, dejando en inevitable orsai a propios y ajenos.

El mercader avanza hacia la mesa y dice que todo aumenta, que la burbuja no se sostiene y alguien tendrá que dar por terminada la fiesta y hacerse cargo de la cuenta. El clima de desenfreno se enfría y queda claro que el único con chequera tiene el crédito cortado.

Los transeúntes ocasionales desfilan frente a las vidrieras. Apenas prestan atención a lo que ocurre en la mesa. Casi todo les es indiferente. Para ellos es sólo un día más y la verdadera lucha está en otra parte.

Mientras tanto, desde la pantalla que nos sale cada vez más caro ver, uno de los políticos más modernosos desgrana, encorvado y en remera, un discurso marca “te lo digo de onda, negra” desde el último spot marketinero emitido en los albores del Día Internacional de la Mujer. Con cada arruga marcada y bronceado que no viene de paleta, marca el estilo de una política más de patio de casa que de comités, unidades básicas y actos con bombo.
La liquidación 2009-2011 viene con descuentos inimaginables en otra época y tiene hasta un plan XYZ de alternativas, candidatos y votos.
El hijo de este, la esposa de ese, el otro hijo de aquel otro, el ministro, el intendente, el senador, el diputado. Política de rebajas, de “es lo que quedó”. Pasen y vean.
Como diría el genial Tato: "Por eso, mis queridos orejones del tarro, no se descuiden… Así que a seguir laburando, atenta la neurona, vermouth con papas fritas y ¡good show!".

Muerte a los violentos

2009-02-12T01:24:00.002-02:00

La frase del título la escuché hace muchos años de boca de un periodista deportivo y la recuerdo cada vez que alguien, alzando la bandera de la única verdad, se siente dueño de eliminar a quien no esté aferrado al mismo mástil. Pero en el Comodoro de hoy, esta frase ya es un slogan literal.

Ya no es secreto para nadie que los esfuerzos en torno a disipar la sensación de inseguridad en nuestra ciudad han sido, sino vanos, al menos no los esperados.
El enfrentamiento de dos grupos antagónicos en el Barrio Moure en las últimas horas ha dejado como implicados o detenidos a varios involucrados en el Plan de Seguridad Participativa desde hace 4 años.
Una persona ha muerto. Quizás un delincuente, sí. Pero sobre todo una persona. Muchas más viven con miedo. Tantas otras ya han vivido en carne propia el terrible oficio de ser víctimas.
Y no es un fenómeno que se produzca sólo en ese barrio.
En las calles céntricas de la ciudad, a no más de 10 cuadras del edificio municipal, ya no es posible caminar seguro después de las 22 horas y comienza a tornarse una tarea de riesgo tener un comercio abierto aún en las arterias más transitadas.

Al imperio de la inseguridad a toda hora y en todo lugar se suma un fenómeno social: el de la tolerancia cero entendida como violencia al 100 por ciento.
Es todo un impacto leer la versión digital de uno de los diarios locales para tomar la muestra.
Más del 80% de los comentarios de usuarios sobre hechos de inseguridad pugna por soluciones mesiánicas como “matarlos a todos”, delirantes como “envenenar los cargamentos de droga”, o directamente utópicas como “dejarlos en una isla para que se maten entre ellos”. Reclaman escuadrones de la muerte, militares en las calles y festejan las víctimas mortales. No hay lugar para el derecho a una defensa legal ni para el principio universal de que cualquiera es inocente hasta que se demuestre lo contrario. Ante el accionar de jueces y abogados –algunos poco afortunados, hay que decirlo- aseguran que de ser las víctimas familiares y amigos de esos jueces, abogados, políticos, policías y demás, las soluciones serían más inmediatas.
Es un argumento dudoso y peligroso, que roza en el deseo muchas veces explícito de que esas personas sean víctimas de crímenes aberrantes y no tan sólo robos menores, pero se esgrime con total naturalidad, como si partiera de la no-violencia.
Creer que esta es sólo una muestra de un grupo sectario es engañarse. Cada vez más las mismas expresiones aparecen en las charlas con amigos, en las mesas de café, en la rueda de las reuniones. Todos tienen una historia para contar, propia o cercana, y la conclusión es tan extrema como las citadas.

Si hace cuatro años la inseguridad era una sensación, hoy queda poco margen para lo sensorial.
Por cierto que no ayuda que algunos intolerantes decidan incendiar el auto de un periodista radial a plena luz del día en una de las zonas comerciales más activas de la ciudad, o que otros -quizás inspirados por la impunidad de los primeros- decidan hacer lo propio frente a una comisaría de la zona norte o en una ciudad cercana mientras lo filman con sus celulares para subirlo a la red.

Ante este escenario pseudo-bélico, la sociedad poco a poco va perdiendo su cariz de civilización y se sumerge así en una tribu primitiva, en la que los diferentes son rechazados de plano, los forasteros son sospechados, y se busca un dictamen único y supremo que brinde todas las soluciones y determine las acciones a seguir.
Hoy por hoy, los inmigrantes sudamericanos llevan en sus caras el estigma de esta sospecha. Ellos son los causantes de todos los males, de la pérdida de los viejos tiempos en los que la ciudad tenía 150.000 habitantes menos y nos conocíamos todos. Las asociaciones intermedias que nuclean a las diferentes colectividades extranjeras, lo mismo que las representaciones consulares, se mantienen silentes ante la discriminación, sin siquiera reconocer que es un síntoma de intolerancia que puede volverse contra todo y todos. A nadie le consta a nivel público que los criminales sean bolivianos, paraguayos, chilenos, peruanos o argentinos, pero en el imaginario colectivo son tan sudacas peligrosos y vagos como aquellos que solían ser culpables de los delitos urbanos en la España aterrada por la ola inmigratoria de hace 10 años atrás.
Se suma a este ánimo la falta de liderazgo efectivo de los actuales mandatarios, que han caído en la trampa de buscar un progreso desde la administración de los recursos cuando la problemática que enfrentan ya no depende de esos números. Más allá del incremento de efectivos policiales, los planes de contención o las reformas procesales, el problema ha llegado para quedarse y empeorar.
Sin soluciones y sin líderes, los habitantes de esta ciudad se extravían y muchos ya optan por la seguridad de barrios semi-cerrados o directamente privados hacia el sur. Quienes no tienen los medios económicos para encarar ese éxodo buscan irse de los barrios más conflictivos o deciden vivir encerrados, en la peor resignación.

El reino de la intolerancia siempre ha sido patrimonio nacional, pero por estos lares afiló sus garras durante la bonanza petrolera, cuando a fuerza de prepotencia se obtuvieron avances en materia laboral que no supieron materializarse en proyecciones a futuro, ni a nivel individual, ni sindical, ni político, ni empresarial.
Hoy esa actitud se ha esparcido como aceite, impregnando todos los estratos sociales y las acciones de cada uno de ellos.
Si no puedo obtener una casa, tomo terrenos de forma ilegal. Si no puedo negociar hablando, corto una ruta. Si no puedo crear un espacio político legítimo, saboteo las gestiones. Si no puedo tener lo que quiero, lo robo. Si no puedo distinguirme por mi esfuerzo, incendio y destruyo.
Junto a la intolerancia, el resentimiento amenaza a crear cotos en los que será “nosotros” contra “ellos”. Para muestra baste tomar en cuenta que es casi imposible expresar una idea que vaya contra la corriente imperante sin ser apaleado.
Comodorenses contra inmigrantes. Petroleros contra no-petroleros. Ocupas contra trabajadores. Ricos contra pobres. Pobres contra pobres. No hay lugar para el pensamiento, el análisis, ni la negociación.

Es menester que tanto gobernantes como legisladores y jueces despierten a la realidad desde donde las voces ciudadanas los juzgan con justa dureza y les piden –porque todavía piden- que el esfuerzo sea conjunto, que las reformas necesarias se materialicen, y que den muestras de trabajar para y con el pueblo.
La letra de la ley existe para ser respetada, pero también modificada según los tiempos y aplicada con el sentido común. ¿Es acaso posible creer que existe un criterio basado en la realidad, más allá de la ley escrita, que permita al niño-criminal más famoso de la ciudad quedar en libertad tras su última fechoría con la prohibición de salir de noche?
Es inaudito que el propio Poder Judicial carezca de los reflejos para al menos plantear una genuina preocupación pública ante estos casos y proponer reformas.
La siesta de quienes tienen la responsabilidad de generar cambios desde el poder ha empujado a esta sociedad a un peligroso punto de no retorno. No entenderlo así es la última irresponsabilidad.

Como sociedad también nos debemos despertarnos del letargo de una democracia entendida como “sólo urna y votos”. La democracia como forma de vida requiere de ciudadanos activos y comprometidos, utilizando los canales de comunicación con sus representantes, presionando a través de instituciones intermedias en defensa de sus intereses, denunciando. Ningún representante dudaría en cumplir sus funciones ante una ciudadanía movilizada.

Como alguna vez dijo Gandhi, “ojo por ojo y el mundo se quedará ciego”.
La justicia por mano propia es sólo para los personajes de cómic y no para personas que han elegido vivir en sociedad. La búsqueda de un héroe justiciero que nos salve de todos los males también vive en ese terreno donde la imaginación todo lo puede. Los delincuentes no se matarán entre ellos, ni se aniquilarán de la noche a la mañana consumiendo drogas envenenadas.
Estarán ahí y está en nosotros tomar las riendas de este desafío que nos presenta nuestra ciudad, seamos sus habitantes nativos o por opción.
El camino no es corto ni simple, el dolor y la indefensión de las víctimas y sus familias es innegable, pero el mundo nos muestra miles de ejemplos en los que el cambio ha sido posible.
Tolerancia cero, quizás. Pero sin un muerto más. Y entendiendo que la violencia nunca es el camino.

Grandes bolas de fuego

2009-01-22T12:52:00.001-02:00

Uno de los hechos insólitos de los pasados días comodorenses ha sido la caída de una bola de fuego frente a la costa de la ciudad. Les juro que hay varios testigos.
Nadie atina a dar una explicación científica ni mucho menos y, a través de comentarios virtuales y no sin humor, los lectores de uno de los diarios locales se encargaron de especular que se trataría de marcianos enterados de la posibilidad de usurpar tierras hasta una nueva estrategia petrolera para tomar plantas de almacenamiento costeras.
Muchos, con menos humor y hasta alivio, celebran que la trayectoria del objeto desconocido haya terminado en el mar y aseguran que lo último que la faltaría a la actual administración municipal sería lidiar con un impacto profundo en pleno centro de la ciudad.

Rodeando el evento, otras bolas de fuego han ido cayendo sobre el cada vez más bombardeado campo de la política local.

La elección de Ricardo Trovant como vocero de la gestión ante la problemática suscitada por las ocupaciones ilegales de tierra no ha sido tan acertada en vista de sus resultados. Con una amplia experiencia municipal en su haber y siempre en áreas relacionadas con el tema, su intervención pública levantó más indignación que tranquilidad y los interrogantes a los que se ha enfrentado desde ciudadanos y medios lo han dejado en un brete con mucha frustración y poco esclarecimiento sobre la política a seguir.
Menos afortunadas han sido las declaraciones públicas de Josefina Bidondo, también funcionaria del área afectada, que en línea con el discurso oficial atinó a considerar a los vecinos como custodios de la tierra, abriendo un frente de conflicto social ya de por sí de un equilibrio muy precario.
La juventud de Guillermo Almirón le jugó un mala pasada para un momento en el que el perfil del cargo que -hay que reconocerlo- ha desempañado con cierta pericia, era la piedra angular para comenzar a descomprimir la presión social, mostrando una figura de autoridad a cargo de la resolución del conflicto.
Tampoco ayudó el ahora miembro del Gabinete de Tierras y entonces responsable del área Martín Galíndez. Ante la presión mediática sólo atinó a emitir un diagnóstico que consideraba al problema como uno histórico de índole social, para luego dimitir en menos de 24 horas dejando el paso a un tímido Domingo Squillace que no termina de cerrar con el perfil que requiere por estas horas la gestión aunque muchos apuntan a su capacidad de trabajo y sostienen la esperanza de una buen desempeño en el tiempo.
Para una sociedad hastiada de las soluciones por las malas y con vía libre, estas intervenciones y omisiones han sido leña y fuego al mismo tiempo.

Mientras tanto, malentendido ha sido el juego democrático cuando un grupo de vecinalistas y partidarios ha decidido en las últimas horas erigirse como defensores y custodios del sistema ante la inminencia de una marcha organizada por un grupo de extrema izquierda. Toma del edificio municipal mediante, el resultado ha sido una condena generalizada tanto por el rol de la agrupación como el que han venido a desempeñar los supuestos custodios. Prácticas e internas de la vieja política que se aplican a los tiempos en los que las reglas han mutado y el ciudadano promedio está más informado de lo que muchos han decidido creer. En suma, más daño acumulado sobre un área ya declarada de desastre.

Impasibles vemos el vaivén del precio del petróleo que ya está llevando a las grandes operadoras a reformular su tablero 2009, un replanteo que impacta de lleno en economías petro-dependientes como la nuestra. Visto con luces de alarma por otras provincias y ciudades en nuestra misma condición, aquí nos instalamos en la butaca de la autonegación esperando que un milagro inesperado nos proteja de despidos masivos y quiebres del sistema financiero-comercial local.
También ante esta esfera brillante se quedan atónitos quienes tienen la responsabilidad de administrar y prever el futuro del sustento y desarrollo local. Días atrás el propio Ministro de Economía de la provincia ya advertía un panorama difícil si el precio del barril continuaba en la franja actual y más allá de ello poco se sabe de cómo afrontarán las arcas municipales ya en rojo los meses por venir.

En medio de todo, la inseguridad sigue su paso redoblado e impune. Entre jueces que liberan delincuentes apresados por una policía, cada día más superada por la falta de recursos humanos y materiales, y el ojo ciudadano que se decepciona y frustra cada vez que se suma una víctima.
Ni siquiera en este caso el Municipio ha tenido una voz, aunque más no sea para hacerse eco de las preocupaciones de sus ciudadanos ante instancias superiores que debieran también ser superadoras.

Quizás la Administración Buzzi tenga integrantes muy capacitados, un coro de ideas brillantes de progreso para la ciudad y la visión para concretarlas sin desvíos ni demoras.
Quizás sí exista un plan maestro después de todo.
Más allá de la decadencia urbana, la insuficiencia de controles, la necesidad de recaudación que los lleva a una política impositiva irreal para tiempos de crisis.
Más allá de la falta de previsión y planificación que hace de cada suceso una crisis fuera de control.
Más allá de las internas y los rumores de salida anticipada que alejan al actual Intendente no sólo de su mandato sino de la promesa de Fontana 2011.
Más allá de todo, quizás sí exista un rumbo que todavía no logra zafar de la comezón del primer año.

Lo cierto es que, plan existente o no, en lo que sí ha fallado esta administración hasta ahora es en comunicar los progresos y los logros que se pierden en la maroma, en explicar los desaciertos con lógica y argumentos válidos, en escuchar y hacerse oír, en buscar apoyos e inspirar confianzas, en compartir la visión y la hoja de ruta, y de alguna extraña manera en trabajar para lo que la ciudad realmente necesita.
Con este esquema de sucesión de errores, sólo ha logrado alejarse de los intereses de la ciudadanía y decepcionar como herramienta de cambio.

Y esa sí es una gran bola de fuego que, en plena combustión con los ánimos imperantes, amenaza arrasar con todo.

2009 y van…

2009-01-12T13:46:00.001-02:00

Casi sin sentirlo se fue el 2008 y llegó el nuevo año.
Esperado, en crisis, electoral, en guerra, inseguro, okupa, cansado antes de empezar.
Pareciera que también al mundo se le ha hecho difícil afrontar este año con esperanza.
Una recorrida por los canales “científicos” el primer día del 2009 y desde entonces arroja una serie de programas especiales con títulos dignos del mejor cine catástrofe: Imágenes del Apocalipsis, La Tierra sin Humanos, y así. Hasta la cartelera cinematográfica se estrenó con un “El día en el que la tierra se detuvo”, en el que un ser de otro planeta nos advierte que lo hemos hecho todo mal.
En suma, la idea imperante es un apocalíptico “moriremos todos”.
O nos arrasará una ola gigante, o nos llevará por delante un cometa, o un descuido de laboratorio nos eliminará con un virus, o el clima se volverá un enemigo letal, o algo así de masivo y express.
La realidad es que sí, moriremos todos, pero es probable que sea lento y doloroso y quizás nos vayamos exterminando solitos entre nosotros, de a poco y por impericia.

Quizás los virus nos irán ganando la batalla, aunque sea luego de años de hacer de la industria farmacéutica un negocio, un arma y un reino al que sólo tienen acceso los que pueden pagarla.
Quizás las ciudades queden desiertas, pero luego de que el costo de los alquileres y la pésima calidad de vida nos vayan barriendo hacia los suburbios y la inseguridad nos cobre vidas de a una. O tal vez porque estaremos dispuestos a enfrentarnos a como dé lugar por un pedazo de tierra.
Quizás una gran ola nos barra de a miles, aunque también es probable que sean las mareas extraordinarias las que se vayan comiendo los terrenos ganados al mar y con defensas mal construidas o inexistentes.
Quizás las inclemencias climáticas sean demasiado para tolerarlas o tal vez no sean tan inclementes como poco astuta la planificación urbana para atenuar su impacto.
Quizás sea más probable que nos lleve por delante un auto antes que un cometa. O que seamos nosotros los que, tentando al destino, nos dediquemos a pistear en rutas interurbanas, a poner a prueba el velocímetro en las rectas infinitas de las rutas nacionales o a salir de incógnito en las noches con autos sin luces ni patente.

Quizás quizás quizás.
Las probabilidades de que estemos vivos cuando llegue el fin de los tiempos disminuyen al mismo paso en el que inventamos nuevas formas de matarnos solos, como seres humanos y como forma de vida civilizada.

Mientras el mundo se imagina cómo desaparecerá, al menos en esta urbe, seguimos nuestro camino como forajidos.
Cada vez más el lejano sur se asemeja al lejano oeste, tomando por las malas lo que no se obtiene por las buenas.
Como si hubiéramos decidido vivir nuestro propio escenario apocalíptico, enfrentamos una estampa urbana con plazas y boulevards que se secan bajo el sol, veredas destruidas, calles de rally y hasta suciedad de descuido si miramos con atención. Cualquier terreno libre es presa de ocupaciones y uno se podría preguntar a quién se le ocurrirá primero tomar edificios o casas abandonados.
Los conflictos gremiales asoman en los lugares menos pensados, impulsados por ambiciones que se plantan en el tira y afloja del poder más que en la defensa de intereses laborales.
El fantasma negro de la recesión asoma en un horizonte más próximo de lo que muchos están dispuestos a aceptar y menos están preparados para enfrentar.
Propios y ajenos desesperan ante una administración municipal errática y comienzan a plantearse escenarios de cambios que nadie sabe si serán los necesarios o acaso útiles para revertir la rodada.
Como ciudadanos, exigimos explicaciones que no nos interesa escuchar cuando llegan, insultamos la incapacidad en lugar de juzgarla a fuerza de votos, no sabemos cómo acompañar sin desmerecer, no podemos construir desde lo que nos han dejado o lo que vamos consiguiendo.
Los discursos se repiten y las acciones ya probadas también, tornando a ambos insuficientes e improductivos.
Los golpes de timón no aparecen y tampoco se aprecian los cambios sutiles, lo que nos deja en el páramo de la sensación de inacción. Y como la sensación de inseguridad, tengan por seguro que es real, palpable e igual de frustrante.

Seamos sinceros: en el esquema en el que nos movemos hoy, podemos morir en un segundo por causas menos espectaculares que las proyectadas por los cerebros científicos.
Sólo es cuestión que alguien cruce una línea roja más, la enésima, y nadie haga nada eficaz para detenerlo.
Claro que siempre será más glamoroso que nos lo advierta un extraterrestre llegado de un mundo más evolucionado.
Y en esa categoría sí que no entro, aunque muchos digan que soy muy rara.

Ella camina sola

2008-11-27T02:13:00.002-02:00

No la conozco.
Es más: hasta hace un mes, ni siquiera sabía su nombre.
Quizás la haya visto en algún pasillo, como al pasar.
Quizás, si me esfuerzo cuando me la describen, puedo vislumbrar que alguna vez la he cruzado durante algún almuerzo.

Me cuentan lo que ha pasado con ella y lo escucho absorta.
Primero por la curiosidad humana normal, después con gran incredulidad, más tarde de lo que hubiera querido le sigue la indignación y, mucho después, la tristeza.
Y desde ese sentimiento decido hoy escribir sobre este secreto a voces que muchos disfrutan y tantos otros comparten todavía sin saber muy bien qué hacer con él.
Quizás sea una leyenda urbana de la petrociudad. Quizás no.
No es fácil dirimir entre realidad y ficción en estos tiempos.

Cuenta la historia que, hace unos meses, una mujer que trabaja en una empresa en la que su género todavía es minoría llevó su notebook corporativa al departamento de sistemas de la misma empresa.
Se la devolvieron sin el menor comentario y, poco después, dos videos íntimos que estaban en su máquina partieron por mail desde ese departamento a otros miembros de la empresa.
Los envíos se multiplicaron ad infinitum y por toda la jerarquía, trascendieron el ámbito de esa empresa, pasaron a varias empresas de servicios, llegaron a los livings de las casas y hasta dicen algunos que los han subido a You Tube.
Un día cualquiera, ya no importa cuándo, a alguien se le ocurrió que quedaba un límite más por trasponer y decidió pasar uno de esos videos en los televisores del transporte de personal que los devolvía a la ciudad. Dicen que nadie atinó a parar la proyección.

De las crónicas de los últimos tiempos, son varias las voces que arman el coro de la historia.
Algunos cuentan que vieron a esa mujer pidiendo la expulsión de la persona responsable de sacar el material de su máquina. Y son los mismos que reconocen que no le dieron ni el nombre del responsable.
Unos pocos comentan que alguien le hizo llegar el mensaje de falta de sustento para iniciar acciones legales.
Otros dicen que los cuarteles generales de la empresa la han citado para una conversación formal fuera de la ciudad.
Todos se sorpreden a coro de la actitud de esa mujer, que sigue caminando por los pasillos de esa empresa, cumpliendo con su trabajo, con aparente normalidad y calma.
Las voces femeninas lo cuentan con una mezcla de preocupación, miedo y tristeza. Quizás como adivinando que por cualquier motivo o el mismo bien podrían ser ellas las próximas. O quizás por esa solidaridad femenina que se impone en sotto voce cuando la testosterona satura el ambiente.

De todo lo escuchado sobre esta fábula/historia, lo que más me han sorprendido son los escudos que se esgrimen en los relatos como una especie de legitimación nefasta de esta forma de violencia.

El primer escudo consta en repetir como un credo que no debieran haber existido esos videos íntimos en una computadora corporativa.
Desde un punto de vista muy personal, es un argumento endeble y facilista. La pregunta inmediata es si sólo eso nos habilita para violar la intimidad de una persona de una manera tan impune y descarada. Porque admito que haberlos tenido almacenados ahí quizás haya sido un error de juicio, pero haberlos difundido fue completamente amoral.
Por otra parte, si nos ponemos ya en analistas, en esta era digitalizada todos sabemos que aunque borremos archivos de nuestras máquinas, el disco duro siempre delata ante el que sabe interrogarlo.

El segundo escudo radica en pensar que, como esa mujer decidió grabar su intimidad, la finalidad era que dejara de ser privada y se difundiera.
Es la misma justificación histórica para acciones tan aberrantes como, por ejemplo, la violación. Porque pensemos: ¿cuál es la distancia entre esa concepción y justificar una agresión sexual porque la mujer llevaba una vestimenta provocativa?

El tercer escudo se erige desde el mundo unipersonal y feliz. En suma: el consabido “que se joda”, que nos salva de todo y nos evita el compromiso, la solidaridad, el pensar más allá. Si le pasó a ella, podríamos pensar que nos puede pasar a nosotras, nuestra madre, o a tu hermana, tu novia, o tu mujer. Es inaudito elegir creer que alguien está a salvo cuando no hay reglas claras ni ley que ampare a las víctimas.

Y detrás de todos los escudos, dicen que dicen y a la vista está, la empresa.
La misma empresa que mantiene en sus filas a un hombre que encuentra un video privado en una computadora y lo hace público en una total falta de ética profesional.
La misma empresa que mantiene como contratista a la empresa de transporte de personal que emitió el video en una de sus unidades.
La misma empresa que mantiene entre sus filas a un hombre que le cede a una mujer el paso en una puerta para decirle inmediatamente que disfruta mucho más viéndola desde atrás.
La misma empresa cuyos líderes eligen con sus acciones y omisiones castigar a la víctima.
La misma empresa en la que, según demuestra esta historia, ser mujer todavía significa estar en desventaja.

Y ella camina sola por los pasillos de esa empresa.
Mira de frente a todos sus compañeros.
Almuerza en el comedor común mientras todos la miran y murmuran.
Trabaja como una profesional entre personas que tuvieron un acceso violento a su intimidad.

Ella camina sola en una ciudad donde ha quedado claro que las asociaciones que defienden la dignidad de los trabajadores están dominadas por hombres, porque ninguna ha caminado a su lado en esta humillación pública.

Ella camina sola en una ciudad donde una parva de idiotas en un auto le toca bocina en pleno centro, le grita obscenidades y la aplaude, y nadie hace nada.

Ella camina sola en una sociedad llena de ONGs que se quedan chicas y mudas ante el atropello.

Ella camina sola.

Y así, aún caminando sola, ella tiene más agallas de las que nunca tendrán todos los otros.
Todos los que la miran, todos los que murmuran, todos los hombres y mujeres que no se atreven a caminar a su lado.

Cuánto canalla impune.
Qué vergüenza… “señores”.

Nota Final
La historia cuenta que ella fue despedida de esa misma empresa a fines de Noviembre.
Ella quizás siga caminando sola otros pasillos, ojalá sean los que la lleven al menos a una justicia material. Su vida no será la misma por mucho tiempo.
Dicen que dicen que la razón esgrimida fue la imposibilidad -tras lo ocurrido- de continuar desarrollando su trabajo en esa compañía con normalidad.
La misma normalidad que personajes de esa misma empresa destruyeron palmo a palmo y sin intentar evitarlo.
Un atropello más. La más ruin de las decisiones para una mujer que merecía otro final.
Muchos de los que han leído esta columna quizás ya saben cuál es la empresa.
Les propongo un pacto de resistencia silente: la próxima vez que esa empresa enarbole la bandera de la responsabilidad social, contémonos esta historia para no olvidar.

Chubut’s Next Top Model

2008-11-12T22:55:00.002-02:00

Déjenme preguntarles algo: ¿cuántas veces han escuchado algo y pensado “lo tomo como de quien viene”? Apuesto a que más de una vez. Esa postura nos lleva a filtrar de quién vamos a tomar algo como válido y de quién no… aunque lo dicho sea en esencia lo mismo.

Días atrás, el Presidente de la Corte Suprema de Justicia de la Nación, el Dr. Ricardo Lorenzetti, criticó duramente la puerta giratoria de la Justicia como parte de un diagnóstico sobre el rol de los jueces en la problemática de la inseguridad.
Si vivís en Chubut, lo venís escuchando hace años.
Lo suele decir el Gobernador Mario Das Neves.
Y cada vez que lo ha dicho, las solicitadas de Colegios de Abogados, el propio poder Judicial Provincial y todo el arco mediático han salido al cruce de esas declaraciones considerándolas desde un atentado a la democracia hasta un exceso verbal, con varias paradas intermedias.
Sin embargo, a Lorenzetti no le ha pasado lo mismo. Sus palabras merecieron debate pero no quejas airadas. El tono de los medios y los aludidos ha sido contemporizador y la lectura más arriesgada indica que “las declaraciones han generado debate”.
Entonces, mal que nos pese, quizás sea momento de reconocer que con Mario Das Neves hay algo personal.

Con el debido respeto -aclaro por las dudas, para los simaristas que nunca faltan- Das Neves es petiso, cabezón, brusco y calentón, habla sin “s” ni “t” finales y más de muchas veces no puede disentir sin bravuconadas. Va por la vida y función pública a lo bestia, se rodea de varios no recomendables pero, aunque ya lo hayan hecho otros antes que él, ya lo sabemos: él -y no otros- es el peor de todos.
Si fuera rubio, alto, de ojos celestes, modales pulidos y dicción impecable, eternamente neutro y negociador, todos verían la conveniencia de un candidato presidencial tan impoluto y su magnetismo arrasaría votantes. En suma, sería el nuevo Kennedy y Chubut sería Camelot.

Por esta ciudad, allá cuando empezaba a asomar como candidato, apenas llenaba un local de 20 personas y el único que le abría las puertas era Roddy Ingram, ya era así.
Otro de su mismo palo era el mejor candidato, lo decía la mayoría del partido y referentes que hoy lo sostienen. Los que hace años le palmean la espalda gubernamental son los mismos que lo destrozaban en privado.

Das Neves nunca fue perfecto.
No es carismático como Maestro, no es apacible como Lizurume, no es histórico como Viglione, ni siquiera es mejor que la convulsión de Perl y Cosentino juntos. Simplemente no es.
No tiene creado ningún mito alrededor de su figura, más bien tiene exceso de anécdotas gritonas.
Tuvo una enfermedad durísima y sobrevivió. Podría haber sacado mucho rédido político de esa circunstancia y, sin embargo, sólo en contadas ocasiones y ámbitos se lo ha escuchado hablar de esa etapa de su vida.
Estudió una carrera universitaria y no terminó, hay a quien se lo ocurre el afiche de los porcentajes y lo único que hacemos es disfrutarlo porque alguien lo pone en su lugar, porque se asoma a una campaña nacional en la que no es querido. Nadie se indigna porque se insulta a un gobernante electo, o porque ensucia el juego democrático. Es más, nadie cree que es un insulto para empezar. Pero, ¿cuántos chubutenses son universitarios recibidos? Y el no serlo, ¿los hace menos válidos en sus ruedos?

Pero es que a Das Neves no hay con qué darle. O mejor dicho, siempre hay para darle.
Si apuesta a crear infraestructura, falla en servicios.
Si enfoca al pago de sueldos estatales en término, falla en el monto concedido.
Si dialoga, hay transa. Si no dialoga, crea dictadura.
Si alinea a propios y ajenos, borocotiza. Si no alinea, pierde su base de poder y está de salida.
Si capta inversiones, gestiona negociados. Si no las busca, pierde oportunidades históricas.
Si busca inserción en nuevos mercados, delira con la fantochada del show. Si se queda en el mercado local, pierde el tren productivo.
Ahora nos burlamos del Modelo Chubú como si lo viéramos desde afuera y, en lugar de remar y apostarle para ver hasta dónde nos podría llevar ya que estamos adentro, seguimos esperando que “el que siempre quisimos que fuera y que nunca quiso ser” se decida a tomar alguna vez la posta. Porque todavía creemos que el próximo sí será diferente.

En cuanto a la administración en sí, seamos justos antes que facilistas: hay áreas que han mejorado y otras que siguen igual de mal que siempre.
Es innegable que hay localidades del interior que han tenido un salto cualitativo de importancia en cuanto a infraestructura. Y también lo es que en las ciudades grandes la cuenta se hace difícil, porque las grandes obras han caído con cuentagotas, las no tan grandes se han hecho pero son menos visibles y las deudas de infraestructura remanentes requieren de inversiones enormes.
La seguridad es un flagelo nacional y la provincia no es la excepción.
Las carencias de la policía provincial son las mismas que en otras partes.
La salud pública es precaria y casi inexistente como lo es en todo el país.
La educación pública está en crisis aquí y en el mundo.
Los sueldos de los agentes estatales están al límite de un costo de vida ficticio, que es el que determina una medición nacional incierta. En nuestra ciudad, con el agravante del boom petrolero mal entendido por una pésima cultura comercial.
Son problemas del ámbito provincial, por cierto, pero también responden a marcos que no son controlados ni fijados por esa competencia. Pero en estas épocas que amenazan con vacas flacas, es de preveer que aparezcan los dedos acusadores reclamando una clarividencia que casi ningún gobierno de la tierra ha tenido.
¿Qué nos haría tan especiales a nosotros, los chubutenses, para vivir en la idílica isla del pleno empleo, el estado de bienestar al máximo y la sociedad perfecta, en medio de un mundo que no existe en esos parámetros?

De seguro es antipático señalar que Das Neves no es ni mejor ni peor que los gobernadores anteriores o que aquellos que lo sucederán, que ha tenido su cuota de aciertos y desaciertos, y que si quisiera ser Presidente y lo lograra, la ecuación sería la misma.

Es muy duro mirarse eternamente en espejos de perfección, en especial porque en esas imágenes nunca nadie será digno de nosotros. Y también porque, desde el otro lado, es imposible gobernar un país de seres perfectos que constantemente juzgan imperfectos a sus representantes.

Quizás nuestro next top model debiera tener el aura de lo posible, estar un poco más acompañado por sus ciudadanos y no quedar tan acosado por un ojo público que pierde el norte como contralor democrático cuando lo juzga todo desde la tribuna de la comodidad.

La paternidad del cambio

2008-11-06T01:16:00.000-02:00

Yes, we can. Sí, podemos.
Horas y horas de multimediática atención mientras medio mundo se obamizaba.
Es épica en estado puro, es camino y lucha, es lo pequeño que se hace enorme, es el encuentro con destinos de grandeza, es el triunfo del postergado o la reivindicación del final.
Y aunque la historia no sea la nuestra, nos identificamos, nos fascina, nos inspira, nos agiganta, nos da poder.

No soy ciudadana estadounidense y, por lo tanto, no voto. Sin embargo, esta madrugada me quedé viendo los canales de noticias sin cesar hasta que el nuevo presidente electo de los Estados Unidos de América terminó su discurso y la gente comenzó a dispersarse.
En su momento hice lo mismo cuando ganó Michelle Bachelet su elección en Chile y también cuando Cristina Kirchner hizo lo propio de este lado. Y cuando hace unos días atrás tuvimos la rareza de reconocer en vida la figura de Raúl Alfonsín, durante años desdeñada por partidarios, opositores y su propio pueblo.
Anoche me maravillé con el dominio de oratoria de los dos candidatos, con la demostración de caballerosidad cívica entre ambos, con la omnipresencia de un sentido de patria que no es privativo de nadie y patrimonio de todos, con la agitación de una nación en torno a su futuro.
He de confesar que también sentí una cierta envidia, o llamémosla anhelo, por tener un poco más de eso en este ruedo nuestro siempre tan tentado a la destrucción y desvalorización del que no piensa igual.

Pero volviendo al homo videns que fui anoche, puedo arriesgar que me sentí parte de la Historia. O mejor dicho, televidente de esa Historia ya que no testigo directo.
Hoy vivimos, creamos y participamos de la Historia de maneras que los científicos sociales todavía –al menos en su mayoría- no logran comprender lo suficiente para asignarle la validez que quizás le conferirá el paso del tiempo.

Ya he escrito mi parte sobre el rol que creo jugarán las campañas virtuales en el futuro político eleccionario argentino, pero aún así no ceso de admirar las movidas que alimentaron una de las cibercampañas más fuertes de los últimos años.
La campaña demócrata fue una que amplió el abanico desde las mismas primarias.
La figura de Obama mismo fue una que construyó su identidad como candidato poniendo al mismo nivel el mano a mano con la virtualidad.
Los videos que ciudadanos de a pie subieron a You Tube fueron parte de esa construcción. Las frases de campaña recreadas en forma, idioma y estética una y otra vez. En un salto espacio/tiempo, el mismo día de la elección uno de mis amigos en Facebook me invitaba a sumarme a una campaña virtual que donaba por un día el status de miembro por un voto a favor de Obama.
La acción en los foros de debate, las coberturas independientes, las redes que se tiraron desde los sitios institucionales de figuras mediáticas reconocidas, todo aportó al famoso cambio que se impulsaba al mismo tiempo que a la importancia de ser protagonistas de ese cambio. Nadie fue demasiado chico ni insignificante: el nuevo tablero puso a todos en un pie de igualdad y un voto realmente fue un voto.

Si lo vemos con ojos desnudos y desinteresados, Barack Obama fue sólo un hombre con un gran slogan y un aparato de campaña impresionante que ganó la presidencia en un país que no es el nuestro. Y punto.
Pero desde el 20 de Enero de 2009, Barack Obama será el presidente de uno de los países que deciden sobre los destinos de todos.
Hasta entonces, habrá espacio para creer. Del resto se encargará la realidad, tal y como lo hace siempre, y de cómo la enfrente dependerá su destino.
Pero por un momento y más allá de todo, el cambio volvió a estar en manos tan pequeñas que pudieron asirlo, analizarlo, convertirlo en voto y elevarse para celebrarlo con el orgullo de haberlo creado.
En cualquier lugar del mundo y de la historia en el que nos encontremos, somos los padres de esa criatura.
Es hora de reconocerlo y hacernos cargo.
Es nuestra hora y de lo que hagamos con ella rendiremos cuenta como nación.

La otra marcha de los pingüinos

2008-10-23T16:05:00.001-02:00

Hoy vivo en una ciudad que se dispone a movilizarse.
Comodoro Rivadavia, el emirato patagónico, dice “basta” de una manera que no es la ideal, sino la que proviene del pisoteo y el hastío. Es un “basta” reaccionario. Cansada de alzar voces individuales, apuesta a crear un ruido común.

El fusilamiento de un comerciante en un robo hace unos días vino a dibujar la línea roja que marcaron mucho antes la sociedad trelewense en nuestra provincia y ni qué hablar de la porteña a nivel nacional.
Ya no alcanzan los anuncios de más efectivos policiales. Ya no sirve el flamante Código Procesal Penal. Ya no nos contenta la petrobonanza. Ya no nos suena ejecutivo el anuncio gubernamental de turno.
Todo tiene gusto a poco, a extemporáneo, a zarpazo desesperado. La ola nos ha pasado por encima a todos y nuestra propia falta de previsión nos ha acorralado.
Ya nadie está seguro detrás de las rejas y los códigos de alarma, con el dedo en la tecla del portero eléctrico que habilita la entrada al negocio elegido, mirando hacia todas partes cuando las calles están casi vacías o no parando en ciertos semáforos en rojo por lo que pudiera estar esperando en las esquinas.

En tiempos extremos las soluciones debieran ser también extremas.
La reforma que la realidad le impone al sistema de seguridad, judicial y penitenciario es de una dimensión nunca antes vista. Pero es que los tiempos en los que vivimos tampoco han sido vistos antes. Sólo resta saber si las personas con la responsabilidad para encarar tales acciones tienen la capacidad, la visión y la sabiduría para hacer de ese proceso una concreción a tiempo.
La seguridad es una cadena con eslabones muy sensibles.
No sirve tener 100 policías más por día si no pueden trabajar al máximo de su capacidad y sin carencias.
No sirve tener policías bien entrenados y equipados y una Justicia inoperante.
No sirve tener buenos jueces y fiscales entrampados en la letra de leyes inadecuadas a la realidad.
No sirve tener las leyes correctas si las unidades penitenciarias y reformatorios son mazmorras medievales.
No sirve lograr una buena reinserción social si el regreso es al ghetto sin salida y la marginación de la pobreza extrema.
No sirve una sociedad que no se compromete en señalar y acusar, en controlar y castigar con su voto y a través de sus representantes a quienes no desempeñan sus cargos con honestidad y eficiencia.

Mañana Viernes 24 de Octubre, a las 20.30, desde la céntrica Plaza Roca partirá una marcha que, aún sin saber si será multitudinaria o no, será un primer paso importante para sabernos en camino hacia un lugar en el que nuestra vida y los valores que elegimos sostener sean preservados y respetados.
La seguridad también es uno de los últimos valores solidarios.
Y cuando se pierde, carcome las bases mismas de la sociedad, el miedo manda, todos somos sospechosos y hasta el mínimo gesto cotidiano nos para en veredas enfrentadas.

Caminemos juntos mañana, pingüinos K y no K y de todo el alfabeto.
Dejemos por una hora la comodidad del sillón, la trinchera detrás del mostrador, el silencio de los que sin quererlo avalan y otorgan.
Que sea una marcha en contra de nadie y a favor de todos.
Caminemos juntos por el futuro de quienes nos sucederán. Para que no nazcan y crezcan en un campo de batalla que no verá vencedores ni vencidos, sólo aniquilación.

Es el lobby, estúpido

2008-10-15T10:54:00.001-03:00

Reinventada hasta el cansancio, la frase “es la economía, estúpido” marcó toda una época en lo que a discurso político se refiere. Por si no conocen la historia, se las resumo.
George Bush, el padre, iba de campaña presidencial en los Estados Unidos del Norte frente a Bill Clinton allá por el ‘92. Los números no favorecían a los demócratas cuando James Carville, estratega de la campaña Clinton, armó un cartel para su equipo con tres lineamientos para enfrentar el tanque Bush que avanzaba y se alejaba usando como punta de lanza el dominio en política internacional. Las tres frases de Carville fueron:
- Cambio vs. Más de lo mismo
- La economía, estúpido
- No olvidar la salud pública
El cartel trascendió el ámbito interno de la campaña y la segunda frase se convirtió en el caballito de batalla de Clinton, uno que lo llevó hasta la Casa Blanca. A modo de legado a la posteridad, la línea quedó para el uso del mundillo político y mediático, y se ha adaptado a los más diversos focos de atención desde entonces. Fin de esta historia.

A miles de kilómetros al sur de Washington, me sentaba días atrás en un atestado seminario sobre instrumentos financieros para PyMes en la pujante Comodoro, que quién sabe con certeza si tiene a alguna empresa como para entrar en esos juegos millonarios propuestos. Como es de rigor, la apertura del evento recayó en una autoridad municipal de peso. Y allí estaba, cumplidor como pocos, el ViceIntendente Sergio Bohe despachando una idea clara y certera en el entorno menos esperado: “Comodoro Rivadavia carece de capacidad de lobby”.
Lo dijo así. Sin vueltas. Y enseguida agregó, reafirmando, la convicción de que los reclamos no van acompañados de estrategias.
Y tuvo más razón que nunca.

Lobby ha sido una palabra y un accionar desprestigiado y mal manejado en la política nativa. Sin embargo, el mecanismo de ejercer presión o influencia funciona y –ya que no existe un instrumento legal que lo regule- en más de una ocasión termina derivando en corrupción lisa y llana, del tipo que no reconoce delgadas líneas rojas.
Pero antes de ese paso final y muchas veces evitándolo, el lobby también es lo que permite a los pequeños aunar fuerzas y encaramarse con la onda frente a la ominosa presencia de los Goliat.
En ese rincón ha sido casi ignorado como acción ciudadana. Demás está decir que son pocos los grupos de presión no politizados que encaran reclamos con estrategia.

En el caso de nuestra región, ya no se habla de lobby de intereses regionales desde que la Presidencia de la Nación ha recaído en manos de no uno sino dos patagónicos. Ese es tema del pasado y se considera que, per se, todo reclamo tiene a los más excelsos embajadores para abogar por su causa.
Es un comodismo, por ponerle una etiqueta, antes que una convicción basada en concreciones, ya que la dupla patagónico-presidencial ha favorecido mucho en su accionar político, pero también ha olvidado.

Haciendo pie en nuestra provincia, lobby es parecido a campaña cuando ciertas líneas se entrometen en el discurso del ya podríamos decir pre-candidato presidencial Mario Das Neves. Es un lobby con segundas intenciones, claro, y por ello un tanto desvirtuado cuando se convierte en moneda de cambio en los avatares del tablero o en cantito de tribuna de los cortesanos que bien podrían seguir a este rey o a otro. Pero es innegable que está. Hacia el ámbito nacional, la voz gubernmental procura hacerse de un sector a representar, amplio y aglutinante, mientras empuja unos intereses sobre otros en la agenda. Desde la sociedad civil, las voces han tenido sus momentos en la asamblea de vecinos autoconvocados de Esquel y su NO a la minería, o en los grupos que han pugnado por la revisión de la concreción del Dique Los Monos.

En nuestra ciudad de muchas quejas, sin embargo, la acción no encuentra una salida ordenada ni en estrategia ni en acciones. Más allá de las gestiones capitalinas hacia las que desfilan uno tras otro los intendentes de turno para someterse a tiempos de presupuesto y escritorio, o de los exabruptos ciudadanos generados en el cansancio de soportar una y otra vez las mismas cantinelas, no existe un plan de acción claro y proyectado que nos lleve a un destino cierto. Dicho de otra manera, hacemos lobby sin norte. Los últimos intentos medianamente organizados desde la parte ciudadana provenían del conocido Grupo Productivo, que se desbandó sin llegar a la carrera de fondo, o cada tanto de la Cámara de Comercio que alza la voz sobre alguna que otra situación. Pero nada más.
Entonces nos hundimos bajo el peso de lo tolerado: obras que no concluyen, calles de rally 4x4, carencia de horizontes de desarrollo sin petróleo, precios imposibles, inseguridad que mutila y mata, eternos cantos de sirena sobre una ciudad del futuro que se aniquila en el presente.

Como uno decida verlo, el lobby es un factor de cambio. Influir para alterar un curso fijado.
Desde el periodista independiente, con su voz única que moviliza otras, hasta los grupos autoconvocados o las asociaciones civiles para defender un interés comunitario o sectorial.
Desde el ciudadano que escribe una carta al lector hasta las asambleas que ponen en claro sus reclamos y protestan.
Desde el político con línea propia hasta el diputado con bloque unipersonal, ambos con igual hambre de base.
Desde el gobernante que se hace eco e identifica con las necesidades de su gente, hasta el que llega para algo más que seguir acumulando.
Todos tienen en sus manos la posibilidad de influir para cambiar.
Creo en el lobby individual tanto como en el grupal, o quizás más. Pero, como bien dijo Bohe, si ese cambio no tiene una estrategia en el bolsillo la presión se va de centro, se diluye, deja paso a otra y desaparece en una niebla muy parecida a la eterna frustración.

Nobleza obliga

2008-10-13T19:15:00.001-03:00

Quienes han seguido este blog fuera de micrófono, y antes mi voz desde el otro lado del micrófono, sabrán lo cercano e importante que ha sido para mi el cabildeo por el estado de la Ruta Nacional 40 entre Esquel y Gobernador Costa.

Hace unos días regresé de un largo viaje rutero en el que transité ese tramo por primera vez en años.
Después de meses y meses de voces amigas contándome destrozos y mejoras y nuevos destrozos, pude verlo todo por mí misma.
En honor a la verdad, hay tramos todavía deshechos por baches con diploma de cráteres o banquinas comidas por el paso de los vehículos pesados y algún que otro invierno.
En general, la señalización de advertencia varía entre muy buena e inexistente. Prima la muy buena, así es que tomo lo inexistente como un detalle a ser salvado, con urgencia claro está.
Hay tramos hechos a nuevo y ya mostrando algunas huellas de desgaste por el tránsito de camiones que no perdona.
Pero hay otros en los que se observa el trabajo ya hecho o en progreso, logrando una carpeta asfáltica a nuevo.
Más allá de la 40, la Ruta Nacional 26 también va en proceso de mejora, la cual es más que necesaria en zonas en las que la circulación ha quedado reducida a una sola mano intermedia.

Como saben, durante estos años he pedido a mis amigos y conocidos escribir a nuestros Diputados y Senadores en el Congreso de la Nación, al Gobernador del Chubut, y a quienes ellos consideraran necesario para lograr el mejoramiento definitivo de la 40.
Yo misma lo he hecho.
He recibido pocas respuestas. Casi ninguna.
Como ya he contado en este espacio, el único legislador que ha respondido explicando gestiones y tiempos de concreción ha sido el Senador Marcelo Guinle.

Hace poco más de cuatro años una de mis mejores amigas moría en esa ruta, desnivelada y rota, en un absurdo accidente de tránsito que podría haberse evitado con sólo invertir un poco y mantener otro tanto más.
Hace unos días me paré frente a la cruz blanca que la recuerda, a 32 km al sur de Tecka, y la ruta a mis espaldas estaba hecha a nuevo, flamante, segura.
Es un mal consuelo, pero vale. Vale mucho.

Entonces, en honor a lo solicitado y atendido, decido usar este espacio para un agradecimiento público que también haré en privado.

Gracias, Gobernador Mario Das Neves.
Gracias, Senador Marcelo Guinle.
Gracias por sus gestiones y el accionar que ha llevado a estas concreciones que servirán en la práctica para salvar vidas.
Gracias a los amigos y conocidos que me han acompañado y sostenido en la cruzada.

Ahora la seguridad depende de nosotros y nuestras acciones detrás del volante.
La suya es, o pronto será, misión cumplida. La nuestra es un aprendizaje constante.

Paisaje

2008-09-10T23:54:00.002-03:00

Desde dentro del capullo virtual les escribo a ustedes, que me leen metidos en los suyos propios y apenas asomando sus narices.
Afuera el ruido sigue con lo suyo: malas ideas, mismos candidatos, fiebres del oro, precios más altos, intentos vanos, pujas personales, revanchismos, guerras anónimas, abusadores con renombre, buenas intenciones que pavimentan el camino al infierno diario.
Y nosotros, en nuestras trincheras, tratando de sobrevivir. A todo y a nada.
Esta vez no hay megacrisis argentina que nos esté arrasando, es sólo que la vida se ha vuelto una minicrisis diaria que hay que ir sorteando como se pueda.

Les propongo asomar los ojos, aunque sea entrecerrados…

Fijemos la vista en ella, que es joven y pelea, pateando la ciudad contra los prejuicios mientras omite en el currículum poner dónde vive porque la sacaría de carrera sin la menor oportunidad. Es valiente. Entra en comercios donde atienden mal a los clientes y peor a los que buscan un trabajo, y pide permiso para ofrecer sus servicios mientras extiende una hoja armada con dedicación. Ella no tuvo alguien que le enseñara cómo buscar un trabajo, cómo armar un currículum, los sí y los no de las entrevistas para alcanzar el éxito. Pero ella persiste.

Detengamos el recorrido en esa familia que recién empieza, que se desdobla cada madrugada cuando él se va lejos y ella se queda en espera, con hijos que se gestan o crecen. Ellos apuestan a una vida mejor, a un sacrificio de hoy para una tranquilidad de mañana. Se extrañan, se pierden momentos, hacen pactos entre sí y con ellos mismos para que esa rutina feroz no les haga mella. Son valientes. Enfrentan un ritmo de vida que lo fagocita todo, sueños y juventud. Pero ellos resisten.

Mirémosla a ella, que tiene un comercio hace más años de los que puedo recordar, en la esquina de uno de los barrios tradicionalmente más tranquilos de la ciudad. Es trabajadora, dedicada. Mírenla cerrando su puerta con llave cada vez que entra y sale un cliente, uno de los que reconoce como seguros. Hace un par de semanas su puerta abierta dejó entrar a dos ladrones. Menores, pero ladrones al fin. Es valiente. Hoy decide volver a creer y libera la llave. De nada sirve escudarse en una falsa precaución que sólo alimenta el miedo. La amenaza se le ríe en la cara, paseando por su vereda. Pero ella confía.

Observémoslo a él, jugando en la inocencia de sus casi cuatro años. Nació con problemas en una ciudad plagada de médicos que dañan y clínicas que descuidan. Su camino fue uno de dolor, de pruebas constantes, de superación, de vuelta a empezar. Es valiente. En su pequeñez, es enorme, conquistando lo que fueran sus debilidades día tras día. Cada vez que corre o patea una pelota, se agiganta. Esos médicos siguen en sus charcos mediocres y fenicios. Pero él avanza.

Deslumbrémonos con ella, princesa de cuentos en reinos cercanos. Creciendo entre el consumismo y el dramatismo de la Argentina bicentenaria. Sensible y alerta, consciente y reactiva. A medio camino entre lo que quisiera ser y lo que la vida le va dictando. Es valiente. Sufre su metamorfosis como una Cenicienta adolescente precoz, haciéndose de los escudos que le permitan defenderse y salir adelante. Pero ella se transforma.

Disfrutemos el paisaje de los seres que nos rodean y nos anclan a lo que creemos correcto, cierto, válido.
Con sus pequeñeces y sus grandezas. Con sus sacrificios y sus logros. Con su forma de pararse ante la vida.
Persistir. Resistir. Confiar. Avanzar. Transformarse.
En este ciclo eterno que nos ha traído hasta este sueño que, al fin y al cabo, es lo que nos anima a seguir adelante.
Quedémonos en el capullo virtual sólo el tiempo necesario para tomar coraje y saltar al ruedo una vez más.
Por nosotros. Pero también por ellos.
Que la valentía diaria de tantos no se pierda en el vano artificio de unos pocos que tienen copada la arena.

Pecados de juventud

2008-08-29T11:31:00.005-03:00

Ya no hay escapatoria a la más patente de las realidades políticas de los últimos años en lo que a nuestra ciudad y nuestra provincia se refiere: la nueva generación llegó al poder.

Aún más: al menos desde la brecha de quién les escribe, somos congéneres de los nuevos reyes de las olas político-institucionales.
Esa es una de las cabezas de esta hidra que en algún momento creímos justa y sabia. La portadora del cambio, las nuevas prácticas institucionales y la conjunción de conocimiento e imaginación puestas al servicio de un sistema en crisis.
Mas como suele suceder en la mayoría de las revoluciones, el devenir cotidiano nos demuestra que compramos el espejismo de un cambio que no se manifiesta con la espectacularidad que siempre esperamos.

Jóvenes universitarios, sí, pero con un ancla demasiado leve en la experiencia ligada a las realidades más crudas y hasta se diría al sentido común más simple.
Nueva dirigencia política, sí, pero con las viejas prácticas ya hechas carne por la tutela o el vínculo filial directo, el condicionamiento del favor debido más que nunca presente.
Revolucionarios, sí, pero atropellados. Queriendo a fuerza de tirones hacer todo junto o boyando según los caprichos de una marea que no controlan, con el mapa de ruta siendo fijado en mesas en las que sólo se sientan de invitados.

Al fin y al cabo, el cambio llegó. Sí. Pero controlado por quienes sabían que era necesario renovar caras para poder subsistir aferrados al poder real.

En el cada día menos claro futuro de la aldea que me toca describir, las ansias de la juventud no cesan de darse de frente con la realidad.
¿En qué brete exhibiremos las declaraciones del capitoste petrolero Mario Mansilla, signando al eterno Ministro Coordinador dasnevista Norberto Yahuar como el próximo Fontana boy? Nada peor que una bendición con condena incluida, cuando eliminó de un verbalazo el horizonte político comodorense al signar que no existe una dirigencia que esté a la altura de tamaña empresa.
No hiere las esperanzas porque no sea cierto, sino precisamente porque lo es y no hay nada que lo contradiga.
Desde el otro rincón, no se hizo esperar la condena de la otra gran voz de la interna local, el renombrado José González, para que cayera el mazo sin piedad.
Ni Guinle, se dijeron muchos azorados. Pues tal parece que la figura del otrora candidato permanente ha quedado relegada –o bien apoltronada- en los sillones del Senado.
No alcanza el pataleo de algún dirigente histórico del justicialismo local insistiendo con un membrete 2011 que ya empieza a tener otro nombre más valletano. O para el caso, costero, pero de allá.

Ni de la soberbia del inicio, que hizo su entrada con una vergonzosa e innecesaria humillación de quien ostentaba el mando de la gestión saliente, ha sabido hacer buen uso esta actual administración municipal.
No supo transformarla en la arrongancia juvenil que se toma el futuro como propio derecho y se quedó enredada en formulismos y eslogans de marketineo.

En pos de aportar “la de arena” habré de reconocer que algunos intentos quieren diferenciarse, pero cuando parece que rumbean hacia un horizonte medianamente claro, los ciega el exceso de ostentación de gestión y el proyecto faraónico.
Si ayer un Simoncini -hoy más perdonado que vapuleado- hablaba de sus “pirámides” de gestión, la actual administración considerada peor que aquella por su acción desorientada o llana inacción, arroja al ruedo de una ciudad con alto porcentaje de marginalidad el delirio de un Puerto Madero Marca CR.

Por su lado, ni el partido como órgano de apoyo ni los capitostes como referentes y “bendecidores” han aportado recurso humano, asesoramiento o meras charlas de orientación en urgentes mesas de café.

“Los que dejan al rey errar a sabiendas, merecen pena como traidores”.

Que les vaya sonando en el oído como aquella que todavía rezuma en los de muchos y que pronunciara el también condenado Raúl Pierángeli: “los que me sucedan, me harán grande”. Se ha cumplido y regresa cada cuatro años como el eco de una maldición.

Perdido el sueño del cambio, los de treintaytantos ya no creemos en los cuentos de hadas.

Que pase el que sigue. Da igual.

Comodoro era una fiesta

2008-07-17T10:59:00.001-03:00

Somos petroleros.
Todos.
Desde el primer al último habitante de nuestra ciudad, si es que tal orden existiera.
Sin importar en qué trabajemos o si estamos en la búsqueda.
Sin siquiera movernos de nuestras casas.
Somos petroleros virtuales, sin las 12 horas de yacimiento y los regímenes 7 por 2.
Pero somos petroleros.

Somos petroleros cuando pagamos alquileres de 1.000 pesos por una pieza en un garage de un barrio marginal.
Somos petroleros cuando un par de botas no baja de los 200 pesos o una campera de 400.
Somos petroleros cuando una pizza común y corriente pasa los 30 pesos y salir a comer nos enfrenta a una irrealidad en la que una ensalada llega a los 40 pesos.
Somos petroleros porque nuestra vida se mide en lo que podemos alcanzar y lo que no, según lo que ganamos por mes.
Adiós al ahorro, la planificación y los gustos. Adiós al futuro de largo plazo.
La vida se disfruta a billetazos o no se disfruta. El futuro es hoy… o a lo sumo, mañana.

Somos petroleros porque vivimos eternamente insatisfechos.
Como el genial Inodoro Pereyra dice: “mal, pero resignao”.
Así estamos y no lo guardamos para nosotros, lo demostramos a quien se interponga en el camino.
Si hay piquetes, es porque los que no lo son quieren ser. O porque los que ya lo son quieren más. O porque los que nunca lo serán no pueden vivir con lo que tienen.

Somos petroleros porque vivimos en una realidad paralela que nos desconecta de la sociedad en la que vivimos, de la ciudad de la que somos parte, de los destinos político-económicos que definen nuestro futuro como país.
En la otra realidad, una Provincia encara el supremo sueño nacional, muchos legisladores subsisten en sus bancas casi sin el riesgo que implica el compromiso ciudadano, y un Municipio casi sin presupuesto hace agua en gestión y logros.
Pleno de funcionarios sin norte con acceso a cajas, funcionarios con norte y sin financiamiento, y funcionarios “montón” que se siguen sumando, el otrora Palacio Azul y su corte viven la ilusión y bendición que no han vivido otros: San Barril les evita una ciudad en llamas.

Somos petroleros porque no hay otra actividad que genere riqueza y progreso.
Porque la zona franca sigue siendo una realidad a medias, porque el turismo sigue siendo un crucero sin destino, porque la educación universitaria sigue en ruinas y la investigación apenas sobrevive, porque el Bureau de Convenciones se ahoga en intenciones que no prosperan, porque las cementeras se van a otro lado a invertir, porque la pesca ha perdido su brillo, porque el campo se desertifica sin apoyos, porque la ciudad del conocimiento es un dislate sin fundamento real.
Somos petroleros porque no sabemos ser otra cosa.

Somos petroleros porque está visto que vamos a usar lo que tenemos hasta que se acabe, en los días locos que nos quedan por vivir.
Somos petroleros porque nuestra mentalidad es extractiva.
Y cuando no haya más para sacar, nos tiraremos todas las piedras de la culpa que ya vamos juntando en los bolsillos, esconderemos las manos y nos moveremos hacia otro destino que nos permita extraer algo más.

Mientras tanto, que siga la fiesta.

Algún día...

2008-06-07T23:00:00.000-03:00

Brindemos por este día. Por las rutas despejadas que nos han traído hasta él y que alguien más abrió por nosotros. Por los caminos que tuvimos que abrir a fuerza de resistencia y compromiso, para no tomar la vía fácil. Por quienes nos precedieron y quienes nos acompañan en la aventura.

Pequeña periodista virtual y casi olvidada, me niego a dejar que esa pequeña parte mía que saltaba de emoción ante una historia descubierta en primicia o adivinada como punta de mucho más que merece ser contado, desaparezca para siempre.
Sin título que me avale, sin más formación que el ejercicio del día a día, a pesar de pareceres y opiniones, me siento periodista. Quienes no estén de acuerdo, pues sabrán disculpar la licencia que me tomo.

Hoy levanté la copa con dos amigas nuevas por la profesión casi perdida, recibí un par de mensajes de otros dos o tres amigos que aún me recuerdan y me prometí a mí misma que algún día volveré a ese ruedo en el que las palabras tienen destino, las visiones que podrían ser parciales encuentran ecos que las amplían y el callar o no callar hace la diferencia.

Mientras tanto, resisto en este espacio buscado y querido.

Como alguien me dijo alguna vez, es de sabios desensillar hasta que aclare.
Elijo creerle hasta que pueda volver a ensillar.

Despabílate, amor

2008-05-15T12:44:00.002-03:00

Medianoche. En una calle perdida de un barrio marginal un taxista pierde la recaudación del día a manos de un pibe de 14 que quizás nunca aprenderá que robar no está bien. Con esos pocos pesos, se le van también la “sensación” de seguridad, las ganas de seguir laburando, el ánimo para pelearle a la vida un poco de dignidad. El crimen paga. El trabajo no.

Seis de la mañana. Una chica sale de su casa para tomar el colectivo. Vive en los kilómetros. Es la época del año en que todavía es noche a esa hora. La parada le queda cruzando un terreno baldío grande como dos canchas de fútbol. La iluminación no venía incluida con el plan de viviendas estatal. A mitad de camino, la cruza una camioneta de transporte de personal de una empresa petrolera. Lejos de sentirse protegida por la presencia, se siente amenazada. Los gritos de los hombres distan mucho de ser protectores. Se pregunta si tiene que soportar eso, mientras baja la mirada y camina lo más rápido que puede.

Once de la mañana. En pleno centro comercial, dos tipos asaltan una de las tiendas más tradicionales. Gritos, armas, forcejeos, sólo quieren la plata. Se escapan entre la gente que puebla la calle más transitada, en hora pico. Agarran a uno. A las pocas horas está de nuevo en la calle. Es menor de edad y sus padres lo fueron a buscar a la comisaría. Más tarde volverá a pasar por esa tienda, sólo para que lo vean. Y comprendan, claro.

Dos de la tarde. Una casa residencial en un barrio otrora tranquilo. Alguien toca el timbre y la señora que trabaja en la casa abre la puerta. Dos tipos, uno menor de edad, forcejean con ella para entrar. Les gana la pulseada y cierra la puerta. En menos de una hora, los negocios del mismo barrio empiezan a cerrar con llave, midiendo la cara del potencial cliente antes de abrirle. Ya no vale la pena arriesgarse por una venta.

Seis de la tarde. El tránsito hacia el centro de la ciudad es un caos. Los conductores no miden distancias ni velocidades, pasan semáforos en rojo, en un cálculo mortal por llegar dos minutos antes a destino. No importa si en los otros autos hay personas. Sólo importa llegar ya.

Diez de la noche. Un grupo de chicos rodean una casa. Ninguno tiene más de 15 años. Adentro, una mujer embarazada y su hijo de tres años. Uno toma una piedra y la arroja al techo. Los otros lo imitan. El ruido es terrible, el miedo paraliza. Ella piensa rápido y elimina la opción de llamar a la policía. Nunca van a llegar a tiempo. La seccional que le corresponde a su área tiene dos oficiales y ningún patrullero, tienen que caminar hasta el barrio o tomarse el colectivo que pasa cada media hora. Se encierra en su habitación, llama a su marido y espera que todo pase rápido. Se explica a sí misma que esto pasa porque en el mismo lugar recibieron casas algunas de las personas más conocidas del delito local. Es claro.

Tres de la madrugada. Un remisero sufre un nuevo intento de asalto. Le ponen un revólver en la nuca. Se llevan lo poco hecho en su turno. Son chicos. Quizás los mismos que asaltaron a su compañero la noche anterior. Nada cambia.

Otro día amanece. Todos los accesos a la ciudad están cortados. Los yacimientos se quedan vacíos, su gente detrás de los retenes. Son pocos los que pueden llegar a sus lugares de trabajo. La situación se extiende por horas, hasta llegar al otro día.
En medio de todo, las voces de políticos con cargo, jueces y fiscales preguntándose cómo y por qué. El coro de voces comunes trinando, alegando libertad y derechos que empiezan y terminan en una línea común.
Y los retenes siguen.
Los análisis que comiezan a cercar la acción en sólo un sector disconforme se multiplican.
El reclamo se mantiene.
Casi al borde de la orden judicial para liberar las rutas, se promete una vez más desde el gobierno destacar más personal policial en la ciudad.
La presión cede y se llega a un acuerdo casi inexplicable por lo ingenuo.
La ciudad vuelve a fluir sin darse cuenta.
Fue sólo un mal sueño.
Fue sólo un reclamo de un sector.
Los otros vivimos en un mundo aparte. Tan aparte, que ni nos enteramos.

Ahora podemos llegar donde queremos, sin que nadie nos retenga en las rutas.
Ahora podemos llegar al negocio donde seguirán robándonos, a la casa que nos seguirán apedreando, al recorrido donde nos seguirán robando la recaudación y rompiendo los vidrios, al lugar donde no podremos abrirle la puerta a nadie, a los baldíos oscuros e inseguros, a las seccionales sin patrulleros, al juzgado donde la letra de la ley no ayuda, al cargo público donde no terminamos de decidir algunas cosas, a las rutas con bravucones al volante, a la calle céntrica donde se pavonean los menores con antecedentes, a vivir en una época donde el valor del trabajo se ha perdido y sólo gana el que encuentra la vía fácil.

“Despabílate, amor… Que el horror amanece”.

/Gracias a la lectora que me recordó la película de Eliseo Subiela, que toma su nombre de un poema de Mario Benedetti. Los caminos de este mundo virtual son fascinantes…/

Elefantes y tortugas

2008-05-04T17:10:00.000-03:00

Un hombre pasea por un camino y de repente ve una tortuga en la cima de un poste.
Le pregunta al primero que se le cruza: ¿qué hace esa tortuga arriba del poste?
El otro le contesta: no sabemos qué hace ahí arriba, pero en dos cosas hemos logrado ponernos de acuerdo –que alguien la puso ahí y que no podemos hacer nada más que ayudarla a bajar.

Este texto, palabras más o menos, llegó a mi correo electrónico apenas unas semanas después de la asunción de las nuevas autoridades electas en todo el país. Para nuestro pequeño enano fascista argentino, ya era necesario –casi urgente- bajar a alguien.
No es una modalidad extraña, ya que en los últimos años he visto desfilar frente a mis ojos –cada vez más desesperanzados, lo confieso- los mismos dos o tres chistes con los nombres de los presidentes/gobernadores/intendentes de turno. Es parte del folklore político nacional, lo sé. Pero como todo gesto mínimo, importa toda una dimensión de significados ocultos.

Pasados los meses, recuerdo esas líneas mientras asisto como testigo al circo mediático en torno del último mega-conflicto que las autoridades ejecutivas nacionales han tenido a mal crear.
Muchas son las voces que se suman a los coros en disputa. Muchas las figuras que abandonan los que parecían retiros permanentes para decir lo suyo.
Entre imágenes y voces, no escapa a mi mirada una realidad que se ha ido construyendo a sí misma desde el furor de la vidriera menemista: la nueva estrategia política argentina sólo deja en la primera línea a las tortugas.
Los elefantes se han retirado a ese lugar donde otrora morían pero ahora usan como cuartel para otro tipo de vigencia, que lejos de eliminarlos del tablero, los fortalece como jugadores clave.

Durante el conflicto agrario, la voz determinante desde la línea oficial ha sido la del ex Presidente de la Nación y no la de la actual persona en el cargo. La voz opositora quiso ser la de Elisa Carrió pero se vió casi opacada por sorpresa con la aparición de la voz de otro ex Presidente, Eduardo Duhalde.
Desde las gobernaciones, todos fueron haciendo un prolijo mutis por el foro y, los que no, quedaron como ecos enclenques que no se podía distinguir a qué foro en realidad pertenecían.
Los intendentes pasaron casi desapercibidos, pese a tener sus mismas ciudades en movilización.

Así, la cadena de representación institucional se rompió de una manera contundente. Si bien han sido muchos los que han advertido sobre esto, el espejo ha mostrado la alineación y alienación más terribles en estos días. La pregunta que surge es: ¿a quién acude el ciudadano en reclamo de sus derechos en este esquema?

En cuanto al tablero opositor, el ruedo chubutense nos da una exacta muestra del desmadre que existe entre los partidos otrora considerados tradicionales.
El tratamiento que la UCR Chubut ha dado a la figura de Pedro Peralta, uno de los referentes partidarios más validados por el voto ciudadano y gestión ejecutiva, ha sido vergonzoso y ha permitido el nuevo pase de manos del poder partidario entre referentes eternamente cuestionados. El auto-golpe con invocación de letra estutaria ha venido del mismo partido que, hasta hace un año atrás, proclamaba la renovación tan esperada o al menos la unión en desmedro de los internismos.
El PACH se ha desdibujado hasta confundirse con el justicialismo marca DN y, aunque bien supo alumbrar algún que otro buen referente, no supo qué hacer con él.
El ARI corre ya el riesgo real de convertirse en parte definitiva de la maraña de partidos o movimientos pequeños que se pierden en el ovillo discursivo y cuyos medios económicos los dejan fuera de cualquier juego.
Y la reciente alternativa del PROVECH no logra todavía despegarse la etiqueta, si acaso quisiera hacerlo, de ser un partido de filo oficialista.
El vacío de la vereda de enfrente –y hasta de los saludables y equilibrantes centros- hace de esta democracia una balanza de un solo brazo. Si acaso fuera un brazo central, quizás hasta resistiría un análisis. Pero ha resultado ser un brazo péndulo que, en su loco vaivén atado a los golpes de timón que pergenian los elefantes, amenaza con arrasar con todo a su paso.

Desde la quinta, el campo sureño, el retiro, el hotel de lujo, los elefantes gozan del privilegio de la no mirada pública. Se comunican a través de voceros elegidos para adelantar sus jugadas, tantear el terreno o poner los señuelos. Como no ocupan cargos públicos por sí mismos, no deben rendir cuenta de su accionar a nadie, aunque para los que sí los ocupan la práctica sea arcaica. Tienen líneas, movimientos, agrupaciones que les responden. Mientras el resto de los animales tratamos de sobrevivir en la selva, ellos miran desde el peñasco más alto lo que les prometen los próximos diez o veinte años.

En el mundo, los elefantes son las corporaciones y muchos de los “hombres de poder”, apenas siervos a buen sueldo.
En Argentina, el reino de lo posible, los hombres otrora públicos han logrado la combinación perfecta: son socios del dinero.

En suma, en el ring del poder, siempre serán los milenarios elefantes los que terminen definiendo las jugadas. Pulgar arriba para los bendecidos, pulgar abajo para los odiados y apenas un gesto de indiferencia de reojo para quienes han sido señalados para el olvido. Cada tanto, cruzarán los colmillos por algún territorio, pero sin engañarse: la idea nunca será eliminar al otro en esa pelea.

Mientras tanto, las tortugas sufren arriba de sus postes un escarnio público que no cesa en esfuerzo ni desinteligencias, disfrazado de análisis concienzudo y neutral. Son tortugas que hacen historia, sin embargo. Los más jóvenes, las nuevas promesas, las chicas con género por expandir. Triste destino para lo que muchos creíamos visualizar como la renovación, el cambio institucional y político.
Varias esperan otros postes para dormitar, o acaso la mano gentil que las descienda hasta un terruño querido para hibernar. Alguna con sueños de grandeza quizás hasta vea como posible un futuro de elefante.
¿Quién sabe? Los milagros existen.

Otro hombre común

2008-04-22T23:31:00.005-03:00

Se levanta temprano, muy temprano. Se mira en el espejo y piensa: “un día más”.
No tiene escape de la rutina de estos años. Es lo que le ha caído en suerte, o más bien, es lo que ha buscado. Y con cada día que pasa, esa suerte-búsqueda le pasa la factura de cada uno de los viáticos que lo han dejado donde está.

El peso se siente. Es físico. Hoy, por ejemplo, no tiene ganas de ir a trabajar. Repasa el speech mental, eso de tirar siempre las mismas líneas ante las mismas posibles preguntas. Todo cambia. Nada cambia.
Tampoco tiene ganas de afeitarse. Tiene un día largo y sabe que, al final, alguien le reprochará también ese olvido. Juega a la apuesta mental de pensar quién será de todas las “ellas”. Es que los hombres se supone que no se fijan en eso. Después de todo, quizás hasta pueda imponer un look. La idea lo anima.

Enciende la radio y la primera oleada se le viene encima. Se recuerda a sí mismo que la información no para, que las cosas siguen su curso, que nadie perdona nada.
Parece que la ruta sigue siendo un desastre. Maldita sea la hora en el que se les ocurre hacer todo al mismo tiempo. Lo piensa y se lo repite hasta el hartazgo, mientras piensa cuál es el camino más despejado a esa hora para llegar al trabajo.

Cuando finalmente llega, lo espera la otra oleada. La del descontento interno, la del agua que horada la piedra. Tal parece que hoy no trabaja nadie hasta que no haya un acuerdo. Ese que les debe hace meses, pero que iban supuestamente “piloteando”. No hay diálogo que valga. Pide ayuda a sus primeras líneas, pero ya hay muchos otros partidos en los que están ocupadas y el suyo ni siquiera rankea en liga.

Piensa lo sorprendentemente rápido que alguien se queda solo. Se ríe ante la ironía cuando recuerda aquello de “mal acompañado”. El día recién empieza y la agenda ya está llena. Más de lo mismo, mientras se pregunta si es que alguna vez va a lograr hacer lo que quería.

Algunas voces que lo rodean le hablan de un futuro más ambicioso, en otra ciudad, más lejana y poderosa. Otras, ya en susurros tras puertas cerradas y en mesas de café, lo comparan con un antecesor al que solía mirar y de quien solía hablar con desprecio. Varias se arriesgan a vaticinar un tiempo cercano en el que sea otra la figura de peso en el paisaje, en uno que ya no lo contemple, claro.
Todos demandan, pocos ayudan. Varios critican, pocos solucionan. Algunas cosas salen bien, otras no pasan de malos intentos. De alguna manera el día pasa y él sobrevive. Un día menos.

Es tarde a la noche. Sus hijos ya duermen. Cada vez los puede seguir menos.
Tiene la presión por las nubes y puede imaginarse, en medio de ellas, al albañil y al perro que le van a apuntar a alguno de los flancos débiles desde página impar y a color del diario del día siguiente.

Es Intendente de una ciudad que vive el sueño de un mundo en barriles, va construyendo una grieta insalvable entre sus habitantes y se debate entre una actualidad urgente y un futuro anhelado.
Tiene cuarenta años y la misión de salvar la brecha del olvido, esa que muchos otros dejaron de lado antes que él.

Es un hombre común con un trabajo público.
¿Acaso no le estaremos pidiendo demasiado?

Elecciones

2008-04-02T19:05:00.003-03:00

Los días que vivimos nos dejan en el limbo de ser sólo un engranaje en la enorme e implacable maquinaria de la vida más que post-moderna. El gran sueño americano for export va resultando en pesadilla.
“El desencanto del desencanto” llamaba uno de mis profesores universitarios a este pulso caótico y nihilista de la post post-modernidad.
La necesidad de pertenecer a mundos exclusivos nos signa como parias si no tenemos a nuestro alcance el poder para abrir esas puertas. El desamor de los seres más cercanos, queridos y por ello impunemente crueles –como observaba Borges- nos aisla en capullos impermeables. El listón de la perfección nos castiga en el día a día, exiliándonos de futuros posibles.

En el vórtice de una era que mastica seres humanos sin piedad, ¿qué es lo que nos mantiene en camino?

En menos de seis meses dos personas de mi entorno decidieron que vivir no era para ellas.
Sin anunciar razones ni intentar despedidas. Sin gestos estridentes. Casi sin señales perceptibles. Sólo así, con la simpleza de lo terrible. Se desanclaron de los proyectos, de los afectos, de la vida.
Suicidio.
La temida y censurada palabra. Esa que aún hoy muchos medios de comunicación evitan porque se considera que su difusión incita a la imitación, cuando quizás un enfoque activo de su tratamiento podría alertar a muchos sobre los síntomas.

Elegir la no vida no siempre equivale a una muerte rápida. En el mejor de los casos, inicia un camino de conocimiento y sanación. En el peor, el camino es de decadencia. La muerte en sí se convierte en sólo una opción intermedia e inmediata.

Cada vez con mayor frecuencia vamos recibiendo las noticias sobre esta persona que tomó la misma decisión o aquella otra, que ya no soportó las prisas y presiones y buscó formas de escaparse.
No nos engañemos.
La problemática de la droga que carcome a la sociedad comodorense en la ciudad y en los yacimientos es una forma de elegir morir.
También lo son muchas otras estaciones en las que más de uno de nosotros se va quedando.
Las enfermedades asociadas al stress que se manifiestan sin prisa, sin pausa y en aumento. El modo en que conducimos. El uso y abuso del alcohol. El acorralado cigarrillo que resiste. El trabajo como evasión y anestesia para otros dolores. Las mil y una formas de castigarnos cuando aceptamos las otras tantas formas de violencia que la sociedad moderna ha desarrollado y nos perpetra.

Nada hacemos si miramos hacia otro lado y nos repetimos como mantra que son decisiones privadas. Quizás lo sean, pero el camino hacia ellas es uno cada vez más concurrido, en el que los factores llevan el sello de un tiempo común con las responsabilidades de todos. Y el resultado se convertirá, con el correr de los años, en un asunto de Estado como ya lo es en varios otros países sumidos en este karma de su progreso.

Pienso en voz alta en este espacio en el que los encuentro de cuando en cuando, justo hoy, el día en que honramos a los veteranos de la Guerra de Malvinas. Son los mismos que arrastran tras de sí no sólo la terrible negación de una sociedad hacia sus héroes y su reconocimiento activo en la presente, sino el hecho de que el número de veteranos que se suicidó supera con creces el de los caídos en el conflicto armado.

Qué historia triste y extraña la de estos seres frágiles, pero a la vez sufridamente fuertes. Sobreviven años, guerras, desarraigos, violencias, desamores. Y un día todo se hace demasiado y nada parece suficiente. Las razones se diluyen y se impone la muerte.

Una historia que bien podría, cualquiera de estos días, ser la nuestra.

Tú tan periodista

2008-03-18T23:43:00.003-03:00

Uno de los primeros fue Costes y la Bizarra… pero claro, era Costes.
Otro día fue Luenzo… pero es que Luenzo siempre es Luenzo.
Y otro fue Otero… pero bueno, también él…
Cada tanto era Bravo y su Rawsonline… pero vamos… que también las cosas que publica.
Son polémicos. Son contras. Están enquistados. Lo suyo es ser opositores. No entienden.
Argumentos a pedir de boca. A raudales. Repetidos hasta el hartazgo.
Es claro, eran los otros.

Después fue “la prensa”, “algunos periodistas”, “ciertos programas”. Así, como cuerpo abstracto e inerte. Eran los culpables, los que creaban climas, los no justos, los que informan mal. Creo que hasta algún diputado provincial todavía electo habló de “terroristas”.

Y ayer… ayer fueron Saúl Gherscovici y Radio Del Mar.
¿Y ahora? ¿Quién sigue en la lista? ¿Ahora qué?

Ahora nos sorprendemos, nos indignamos, repudiamos, nos solidarizamos.
Durante años hemos prestado oído, micrófono, cámara, aire, espacio a quienes han denostado la práctica del periodismo cuantas veces han querido. Sin prisa y sin pausa.
Durante años hemos callado ante ciertos ataques y hablado apenas ante otros.
Durante años hemos permitido el atropello y a veces hasta ha sido apañado por algunos sectores de los mismos medios.

Hoy no debiera existir sorpresa alguna.
Hemos llegado donde siempre supimos –al menos algunos- que íbamos a llegar.

Sólo por una pregunta fuera de los planes de quien las contestaba y que no recuerda –y nadie cumple la tarea de recordarle- que debe dar cuentas de su función a los ciudadanos.
Sólo por un ejercicio pleno de libertad de opinión, que muchas veces incluye mucho más derecho a réplica que la atención por lo dicho en sí.
Sólo por pensar y comunicarlo.
Sólo por hacer un periodismo “no pre-aprobado”.

Este poder omnímodo, como lo bien describe una amiga, se encuentra así cara a cara con el periodismo que no termina de destruir. Y en lugar de reconocerle al menos la perseverancia, lo ataca.
Después de años de generosas pautas oficiales usadas como factor de presión, de pago a pseudo-colegas para romper conferencias de prensa o notas con preguntas acordadas, de riguroso control de “quién dice, qué cosa, cómo y cuándo”.
Después de crear o financiar multimedios yrigoyenescos.
Después de todo eso, no pueden sino insultar a la voz del inteligente, del pensante, del que sabe que en esta profesión no hay extremos sino muchos medios. Y allí es donde está el terreno a explorar.

Lamento este último ataque como lamenté los primeros. En voz alta, aunque esta vez sea escrita.
Si cualquier periodista, si cualquier ciudadano, es silenciado, la libertad de todos se resiente. Perdemos todos. ¿Se entiende? Todos.
Lo comprendan o no, es una gran pérdida democrática escuchar a un funcionario electo, del rango que sea, hablar con desprecio de la prensa, como si de una mafia se tratara.

Señores. Señoras.
Sepan que este es un trabajo de equilibrios. De señalar aciertos y también errores. De crear puentes que no siempre existen desde el Estado. De hacerles llegar voces que no siempre tienen presentes en sus oídos. Y crean cuando se les dice que son más que necesarias, indispensables.
Sepan que apreciamos todo lo que hacen en pos del progreso, pero sospechamos de lo dudoso, investigamos lo poco claro, expresamos públicamente las dudas con el respaldo del caso, y tratamos siempre de encontrar un justo equilibrio. Reconocimiento para lo bueno, investigación para las nebulosas, pluralidad de voces para los temas que son de todos.

Y de seguro seguirán teniendo cámaras y micrófonos y diarios para emitir sus diatribas. Así es como debe ser.
Quizás algún día los asesores cumplan su trabajo y los aconsejen bien, y aprendan a usarlos con criterio para reconsiderar sus palabras y -como bien solicita hoy públicamente el Sindicato de Prensa local- pedir disculpas públicas.

Mientras tanto…
Señores, Señoras: sepan que haciendo de esta relación una guerra están equivocados.
Que nos dañan a todos, periodistas y no.
Ustedes incluidos.

Un mundo de sensaciones

2008-03-18T15:29:00.000-03:00

E. vive en el Máximo Abásolo. Uno de los barrios más populosos e infames de Comodoro.
Las calles muchas veces ni siquiera pueden ser consideradas más que huellas. Las casas son precarias. La grilla urbana, desdibujada y por momentos incierta.

E. tiene dos rutas para llegar a su casa. Una antes de las ocho de la noche y otra de ahí en más. A la segunda la llama “la ruta segura”.
Me encuentro llevándola de regreso después de un evento de la institución en la que colaboro y donde trabajó varias horas. Es muy tarde. Digamos casi las dos de la madrugada.
Me explica que tengo que seguir por donde vamos hasta que se termine el asfalto, y después seguir más, hasta que se termine la avenida ahora de tierra. Que a partir de ahí, ella me va a guiar.
Vamos hacia esa parte de la ciudad que apenas existe para la otra parte. Estigmatizados, sus habitantes muchas veces ni siquiera consiguen trabajo cuando dicen donde viven.

E. me cuenta que un día, estando en otro trabajo en la zona norte de Comodoro, escuchó por la radio que había tiroteo en el barrio. Luego de varios intentos logró que su hija contestara el teléfono. Estaba debajo de la mesa, los disparos sonaban en el aire. “Le pedí que no saliera de ahí hasta que no escuchara que todo se calmaba”, me dice resignada y recuerda otro día peor.
Había ido a comprar y saliendo del almacén del barrio un hombre se le acercó y empezó a caminar al lado de ella. E. ya sabe que no tiene que mirar a nadie a los ojos, no es seguro, puede pasar cualquier cosa.
Varias cuadras después, una voz que empieza a gritarle: “Señora, quédese donde está”. Luego de muchos pasos que iban agrandando la voz, E. decide levantar la vista para verse rodeada de policía. El hombre a su lado iba armado. Sólo recuerda que de alguna manera siguió caminando y la siguiente hora fue de dar explicaciones, convenciendo a los oficiales de que no conocía a quien caminaba a su lado. No entendían por qué no se había alejado de él.

Siento frío. De ese que viene con el miedo. Y me revuelve el estómago saber que alguien tiene que vivir así. La náusea también es un signo de dolor. Que alguien como E., digna, honesta, trabajadora, no tenga más opciones que vivir así. Ese dolor.

Llegamos a su casa por la ruta segura que marearía hasta al más ubicado. Un grupo de chicos está parado en la esquina frente a su casa, la cerveza que corre y las voces que suben y bajan. E. los conoce. Me da indicaciones.
“No los mire. Apenas yo cruce el alambre del cerco, mi hija me abre la puerta. No se preocupe por mi, porque yo ya estoy bien. Usted apenas me ve cruzar el alambre, arranque y no pare por nada. A dos cuadras está el asfalto. Una vez que llegue ahí, va a estar bien.”

Fueron las dos cuadras más largas de mi vida, con el corazón golpeando y los sentidos a toda máquina. Cuando llegué al asfalto y la luz, fue como llegar a la meta. El alivio fue físico.
Dos cuadras. Dos mundos.

Unos minutos después estaba entrando en mi casa.
No había chicos en la esquina. Podía mirar sin miedo. No necesitaba coordinar la entrada con nadie: podía cerrar el portón de mi casa, buscar mi llave y abrir mi puerta sin apuros ni corridas. Todavía…

Insisto. Nada entristece ni desmoraliza tanto como saber que no es suficiente ser trabajador y honrado para vivir con dignidad.

Hace unos días escuchaba al VicePresidente de la República repetir el credo de mucha clase político-dirigente por estos días: “la inseguridad es una sensación”.
Para E. y para muchos que son sus víctimas, día tras día y sin pausa, la inseguridad es una realidad condicionante y las palabras como esas son un cachetazo, un insulto.

Y para mí, que todavía tengo el cada vez más escaso privilegio de no sufrirla, también.

Rivadavia

2008-03-13T20:24:00.001-02:00

Siempre he sostenido en mi círculo de amigos que se termina hablando tanto de política y gestión municipal porque no hay otras cosas de las que hablar.

Para empezar, Comodoro (¿debiera poner “Rivadavia”?) tiene mucha “historia político-institucional”. Y como en toda historia, a los memoriosos les encanta recuperar el rastro de ciertos personajes que se reciclan sin ser ecologistas. Gracias a ellos, las nuevas generaciones tenemos memoria del quién es quién, del positivo pero también del que se trata de ocultar. Y ese es el que deriva siempre en el Dr. X y el flamante Secretario Y, haciendo racconto de su pasaje por cargos, líneas internas y movimientos con la capacidad de adaptación intacta.

Pero esta es la razón obvia de por qué no podemos zafar del tema. Veamos otras.

Comodoro (R) carece de farándula. El conocido chupete distractor de la actualidad nacional.
No tenemos vedettes pulposas, ni modelos impactantes, ni actores o actrices renombrados haciendo declaraciones reveladoras. Ni siquiera los empresarios más conocidos y de perfil siempre moderado suplen esa carencia y se pasa revista rápido de esas novedades.

Comodoro (me resigné) casi no tiene circuito socio-cultural.
Y cuando tiene algo, son eventos aislados a los que sólo los muy motivados concurren. Por lo general, lo que manda son los dos o tres lugares habituales, renovados una vez cada tres años por la apertura de uno nuevo y la caída en el olvido de otro.
Para la generación de 26/40 la oferta es limitada, hay que reconocerlo. Acá no hay restós étnicos, brunch dominicales, gallery nights o un after office que lo merezca. Sí hay, muy de cuando en cuando, la bendición de espacios como la Escuela de Arte con su estar siempre abierta a las iniciativas jóvenes, ahora albergando la flamante movida “Para eso sí que tienes gracia” agrupando a la vanguardia fashion de la ciudad. Son chispazos en la oscuridad.

Comodoro (¿podré decir CR?) no tiene buen sexo. Más bien tiene “karma malco”. Suena terrible así escrito en un blog que para algunos la va de serio, pero me animaría a decir que más del 70% de la agresividad que destilan las actividades cotidianas -desde el que te tira el auto encima en la ruta hasta la que te vende algo en un comercio como si fuera un favor- pasan por ese costado mal resuelto. ¿O es casual que los diarios desborden de anuncios de servicios y departamentos vip? El otro petroboom de nuestros días.

Comodoro Rivadavia es ahora “Ciudad de Comodoro”.
Sin Rivadavia a la vista y con un botón de encendido/apagado que termina siendo una enorme ironía: nos encienden, nos apagan y, si depende de nosotros, más de una vez preferimos el standby. Así somos.

Circunvalada por conos naranjas, tambores rojos y letreros con flechas. Con ritmo de videojuego, sorteando niveles, buscando atajos y tratando de no perder vidas. Caótica y desconfiada. Deprimida y quejosa. Querida por los locales y los “venidos y quedados”. Aceptada a regañadientes por los recién llegados que todavía no se encuentran en ella. Con sueños de gran capital y los pies en el barro. Literalmente. Preguntándose “qué será será” ser la ciudad del conocimiento.

Lo bueno es que Comodoro puede y tiene con qué, como dice la conocida canción.
Quizás no siempre le sale… pero esa es otra historia.
Aunque la pantalla nos tire un impiadoso game over y alguno que nunca falta nos prefiera unplugged, seguiremos participando.

Ellas

2008-03-08T20:54:00.002-02:00

Ellas son únicas, fuertes y poderosas.
Benditas y perennes, me enseñan y guían con la acción, con la firmeza de sus pasos, con la convicción de sus miradas. Luchan, no se rinden, les duelen las injusticias pero siguen con esperanza.
Son las mujeres que me rodean, se ríen y bailan conmigo al ritmo de la vida.
A ustedes, queridas y fascinantes congéneres, gracias infinitas y "feliz día" en este día... al menos hasta que conquistemos la igualdad en todos y cada uno de los otros.
Estamos en camino.

Gracias!

2008-03-03T22:11:00.002-02:00

A los colegas de Cheyole.com que me invitaron a escribir para ellos.
Aquí está el resultado...
http://www.cheyole.com/2008/02/29/ciudadania-global/

Cuatro años y un día

2008-02-29T15:34:00.001-02:00

Hoy es 29 de Febrero. El primero después de cuatro años. El último día que vivió Susana.

Un día como hoy terminó sus vacaciones en Esquel, se subió a un auto y emprendió el camino de regreso a Comodoro.
Nunca llegó. La Ruta Nacional 40, entre Tecka y Gobernador Costa, le llevó la vida.
Susana era genial, graciosa, leal. Era una de mis mejores amigas.
Nada es lo mismo cuando los amigos se van tan pronto y sin avisar. Es una de esas verdades de la vida que tiene una tristeza tan profunda como ausencia de razones.

Días después del accidente empezamos a investigar antecedentes, sólo para descubrir que el mismo lugar había sido testigo de varios otros por las mismas razones. Encontramos registros de las gestiones de las Cámaras de Comercio de Comodoro Rivadavia y Esquel ante Vialidad Nacional, declaraciones de autoridades provinciales relacionando las altas cifras de accidentes viales con el mal estado de las rutas, gestiones de legisladores nacionales ante los organismos correspondientes para revertir la situación. Encontramos el peso de una realidad que nos agobiaba y también nos decía que al fin es verdad que todo pasa por alguna razón.

Cada una de las personas que perdimos a Susana, decidimos dejarla ir de una manera diferente.
Mi decisión fue hacer un uso más activo de mi voz ciudadana. Desde ese momento, en cada espacio mediático que he ocupado, el reclamo para que se terminen las obras de pavimentación de esa ruta ha sido una constante. He mantenido el tema en mi agenda informativa, en el micrófono de cada una de las radios que me han visto pasar desde entonces. Llorando, con voz quebrada, con indignación, con calma. Como saliera, pero sacándola afuera. Y este año, este es el espacio y la dimensión de mi voz.

En el 2004, casi un mes después del accidente, el actual Gobernador de la Provincia anunció la reparación inmediata de ese tramo de la ruta. Decidí escribirle contando el detalle de todo lo ocurrido, contándole sobre Susana. Lo hice para que esa acción y esa obra tuvieran un nombre y una historia para él, pero también para manifestar gratitud y apoyo a su gestión. Es anecdótico que supiéramos que no era posible la reparación “inmediata”, porque todo depende de un plan nacional que sigue su marcha y tiene todas las etapas de las obras públicas. El gesto, la puesta en el ojo público, era lo importante. Quizás en los esquemas de soluciones express que muchas veces reclamamos este parezca un gesto vacío. Les aseguro que no lo fue.

Hace un año, en una cadena de mails, pedí a mi círculo más cercano que escribiera a sus legisladores nacionales, que comentaran el caso con sus amigos, que reenviaran el mail a sus contactos. No sé qué tan lejos hemos llegado por esa vía, pero si al menos una persona se sintió involucrada es suficiente.

Y también decidí comenzar a escribirles a mis representantes en el Congreso de la Nación.
Toda vez que le cuento a alguien que hice y hago esto, me miran como si fuera un personaje de película y en cualquier momento comenzaran a aparecer los títulos de cierre. Es una de esas cosas que hace la gente en otro lado, en otro paisaje. Acá, no.
Sólo un legislador ha respondido siempre: el Senador Nacional Marcelo Guinle. Y la respuesta escrita ha sido detallada sobre todos los estadios de la obra y el grado de avance, pero la más importante ha sido la respuesta de gestión. Durante años ha mantenido en su agenda de gestión un reclamo e interés constante por el estado de transitabilidad de las rutas, y la Ruta 40 ha ocupado un lugar de preeminencia.
No importa que haya sido el único. Uno es suficiente. Uno hace la diferencia. A los otros, ya no los voto.

Hoy la Ruta 40 va rumbo a convertirse en la columna vial-turística más importante del país. El plan de inversiones continúa, las obras también. El tiempo pasado sin gestión es tiempo perdido, pero el futuro es prometedor. No es un logro personal, pero sí es una batalla ganada para iniciar otras.

Les cuento todo esto tal vez para exorcizar tristeza, pero también para pedirles que consideren tener un día de acción ciudadana activa y positiva, sobre este tema o sobre el que los preocupe. No una reacción anónima y del momento. Sí una acción, con nombre, apellido y documento, poniendo en verdadero juego nuestro rol de ciudadanos de una democracia.
Escriban a sus legisladores. Contacten a sus Gobernadores e Intendentes. Pónganles una cara y una historia a las políticas de Estado. Apoyen lo que les resulta válido, pidan acciones sobre lo que no funciona. Comprométanse.
Que sea hoy o un día cualquiera, no importa. Lo importante es poner a girar la rueda, ser uno de los engranajes del cambio.

“Para que nuestra esperanza sea más que venganza / sea siempre un camino que se deja de herencia”, dice alguna canción por ahí.
Que así sea, que así sea, que así sea.
Gracias.

Hay equipo

2008-02-26T17:57:00.002-02:00

Hoy cerró la primera encuesta que decidí incluir en este espacio. La consigna era: “Si Mario Das Neves fuera candidato a Presidente en el 2011…” y las posibles respuestas pasaban por “lo votaría”, “no lo votaría” y “no sé si lo votaría”.
Once lectores contestaron la encuesta.
Se me dirá -y yo lo aceptaré- que es un número ínfimo. Ni siquiera da para un diminuto botón de muestra.
Como sea, es interesante. Si de 11 personas, dos lo votarían, dos no saben y siete optan por el absoluto no, quizás algo se pueda leer detrás de las líneas ajustadas y llevar a números más grandes.
Dejaremos las lecturas para los Richelieu de bolsillo que rondan -y en hordas a veces- a las figuras de poder por estas tierras, mientras olfateamos en el aire esa máxima argenta que indica que la misma fuerza que sostiene es la que un día se cansa y aplasta.

Estos últimos cuatro años para muchos tienen el signo de la desesperación, de acomodar el ganado antes de que se cierren las tranqueras de acceso tan bien habilitadas. Para otros es sólo un cambio porque, sin importar de dónde sople el viento, la veleta siempre les señala un horizonte. Y para algunos pocos, el libro de la historia sale de abajo del brazo que lo tenía asegurado y se abre, dándoles un vistazo no generoso pero sí añorado de los roles que podrían llegar a representar.
2009 y 2011 son dos paradas de un tren que va a dejar a muchos pasajeros en el andén, esperando el próximo. Y al mismo tiempo, son los tableros de dos partidas sincronizadas en estrategia y objetivos en las que se juega la supervivencia del unipartidismo imperante desde la crisis de la Alianza.

En Chubut, la danza de nombres ya está marcando los primeros pasos y muchos de los que van ganando la pista son bailarines de cuerda, lo que lleva a pensar que aunque la aspiración presidencial no prospere, hay una silla de la mesa chubutense que estará ocupada por un buen tiempo. Y en esa rueda de caras conocidas y añosas, esa presencia también representará una renovación.

Por mi parte, en este costado de todos los juegos de mesa, me reconforta tenerlos a ustedes once del otro lado.
Ahora hay equipo. Y entonces podemos empezar a soñar con salir a la cancha, robarle el campeonato al club más grande y pelear el ascenso.
Aunque más no sea por la camiseta, allá vamos.

Pobre niña rica

2008-02-19T15:14:00.004-02:00

Siempre me ha asombrado esa extraña actitud de pataleo que tenemos los comodorenses y que, sin querer queriendo, nos aleja de todo lo que podríamos ser.

Hablo de ese berrenchismo de nena malcriada que quiere todo lo que los otros tienen y, cuando consigue algo en particular, lo mira con desdén, lo hace a un lado, quiere lo otro que no le dieron y se deshace en reclamos invocando justicia y alegando merecimiento.

Que mi ciudad se merece destinos de grandeza es algo en lo que elijo creer. Todos pensamos más o menos lo mismo de nuestros lugares en el mundo. Sin embargo, hay un detalle: la única barrera entre mi ciudad y su destino somos los comodorenses.

Raza no gregaria, todavía hoy –pasado el boom migratorio- miramos con desconfianza a los no tan recién llegados y seguimos socializando de la puerta para adentro con “los de toda la vida”.
No generamos espacios de encuentro, actividades de inclusión, nuevos lugares con identidades múltiples. Todo es nosotros, lo nuestro, lo nyc. Y miramos a los otros, los traídos a la fuerza, los venidos y quedados, como a esos que están de paso, explotándonos.
Es cierto que la generación de los treinta estamos creando una raza de comodorenses que siente suya a su ciudad pero sin exclusivismos y pretende un cambio urbano-cultural acorde. Pero también es cierto que, ante determinadas avanzadas gubernamentales e institucionales, somos los mismos que pensaríamos dos veces y aún así nos iríamos a buscar caminos en otro lado.

Hemos visto a nuestra ciudad buscar su identidad como destino turístico de convenciones, como polo cultural, como centro regional de eventos deportivos. Y la hemos visto, una y otra vez, estrellarse con su Bureau de Convenciones que no despega, con sus empresarios de espectáculos remando contra gestiones gubernamentales de Cultura que no acompañan, con clubes deportivos que se dan de bruces contra la realidad del financiamiento de categorías nacionales. La hemos visto aislada de la red aérea, limitada en su red vial, resignada a la eterna inconsistencia de su oferta turístico-cultural.

Una ciudad que había logrado realzar los festejos de su aniversario se enfrenta este año a una austeridad mal entendida que, mientras ahorra en elecciones de Reina, despilfarra en salarios a personajes cuestionados -anque alineados- que se encumbran al frente de “Programas” varios que bien podrían ser llevados adelante por el organigrama tradicional y sus responsables.
Una ciudad que se convirtió en asombro del propio Presidente de la Nación por haber revivido los espacios verdes, ve impasible la avanzada que propone “amigarse con el desierto” y abandona el riego de boulevards y plazas.
Una ciudad que ha tenido una sede de una Universidad Nacional acollarada por su escaso presupuesto y sin mayor participación en la vida comunitaria que la ocasional que ha partido casi en exclusividad de inquietudes de su ámbito académico, se pregunta ahora cómo le pasó el proyecto de la Universidad del Chubut por encima y por qué se pretende que el campus se sitúe en Rawson.
Una ciudad que había logrado establecerse en polo de eventos deportivos de relevancia nacional, que le brindaban a su vez una inserción en el mapa turístico regional, mira pasar las categorías hacia otras regiones que tienen más en claro el mapa integral que conforman el deporte, la cultura, el conocimiento y el turismo.
Esa ciudad es la nuestra. Eternamente insatisfecha como a su vez incapaz de apreciar mientras tiene y dar un valor a sus recursos.

Entonces no es extraño que, cada día más, el cansancio de remar siempre contra corrientes descabelladas nos pegue en la nuca y nos deje al borde del nockout. Quizás sea hora de aceptar que las cosas nos pasan porque las generamos. Con el desinterés, con el no compromiso, con el aceptar que cualquiera se haga cargo de cualquier cosa, con el no pensar.

¿Qué tiene el Valle que no tenga Comodoro? Pensamiento integral.
Puesta en valor de lo que se tiene, clara consciencia de lo que no se tiene, uso inteligente del tándem de poder político y poder institucional para lograrlo.

Mientras tanto, seguimos enfurruñados. Porque otros tienen lo que queremos, porque el papá a cargo no nos favorece, porque nada de lo que tenemos nos conforma.
Eternas criaturas abandonadas, salimos de una infancia de privaciones para enquistarnos en una problemática adolescencia, con más abundancia quizás pero igual de carente de criterio.
Lo nuestro, comodorenses, es una crisis de identidad. Y la verdad es que no estamos preparados para enfrentarla.

Paréntesis

2008-02-17T21:46:00.001-02:00

Hoy no tengo ganas de pensar en tableros políticos ni vanidades del mismo ramo.
Sí quiero escribir, desde hace unos días, sobre algo importante que nos estuvo pasando y no dependió de urnas, ni de iluminados, ni de posicionamientos.

La semana pasada, por primera vez en mucho tiempo, fuimos una comunidad.
Nos unimos en torno a una causa en común, extraño como suena.
Algunos, por el rédito económico. Otros, por estar ligados a la actividad que convocaba.
Y muchos otros –más anónimos, quizás- por sostener y reconocer el esfuerzo que alguien, a quien sólo conocíamos por nombre o profesión, había hecho para todos.

Es casi un relato épico, donde el héroe no porta espada sino vela, pero al mismo tiempo es una historia de un hombre común y de su gente.
Es la historia de una persona que imagina una oportunidad. Le da forma al ideal y le suma compromiso. Se lanza literalmente al mundo y le cuenta de esa posibilidad, todavía muy pequeña como para poder convertirse en algo palpable. Los años pasan y esos capítulos del camino que todo proyecto recorre se van cerrando y sucediendo. Un día, despertamos sabiendo que todo pasará en el 2008. Y entonces la tarea fuerte comienza: la de dispersar dudas, lograr presencias, sumar apoyos.
Ocho años pasan... Con mejor o peor suerte, con gobiernos entusiastas o indiferentes, construyendo con los pequeños logros que se van sumando.
Quizás ni siquiera valga la pena acordarse de la falta de apoyo del gobierno nacional o de las mega-empresas, del silencio de los multimedios, de las puertas cerrándose incrédulas. Al fin y al cabo, la presencia de muchos donando su tiempo y trabajo ha sido el aporte más grande, el que más ha honrado el espíritu de lucha detrás de las candilejas.

Estimo que en este punto ya saben que hablo del Mundial de Carrovelismo y de Pablo Reyes y su familia.
Este ha sido el paréntesis en el que muchos nos reecontramos con el verdadero sentido de “ser parte”. Parte de una realidad enorme, de un entusiasmo compartido, de un verdadero espíritu de comunidad.
Fue un orgullo. Fue un privilegio. Nos dimos de frente con la realidad más burda de los cuentos de hadas: todo sueño es posible si se pelea por él lo suficiente.

Quizás esta columna de hoy suene idealista, simplona, sin vuelo. Lo lamento si así parece… pero es que, cuando de emociones se trata, es lo que hay.
Y en este año, en el que la sobre-escuchada frase “es lo que hay” justifica tantas carencias, por primera vez puedo susurrarla con profunda emoción.

Good Show

2008-02-11T11:22:00.000-02:00

A veces pienso que en materia de gestiones culturales vamos perdidos. Así, sin chance de optimismo. Pensarlo no sería nada si no fuera porque, más o menos cada cuatro años, la idea tiene a reafirmarse.
Superado el asombro de ver confundir y sojuzgar conceptos sin tregua, más de una vez sólo queda la profunda desazón de ver que, capítulo tras capítulo, se repite la historia.
Y no pasa por una mera resistencia al cambio, como se ha declarado con absoluta convicción. Pasa por el hastío de ver cómo la cultura también se ha convertido en territorio de deterministas que deciden qué es cultura y qué no, y lo comunican con una ligereza tal que deja entrever más que firmeza de carácter, llana ignorancia.

De cada ciudad en la que he estado, argentina o extranjera, siempre me ha cautivado por partes iguales el circuito oficial con sus museos, muestras y teatros, como el circuito alternativo con la informalidad del arte callejero, la música al paso y las voces de las minorías que distan mucho de ser silentes. Me maravillo, lo disfruto, participo, busco, me identifico, me emociono.
Cultura es identidad. Desde el idioma hasta el dialecto. Desde las danzas circulares hasta el ballet. Desde los cánticos tribales hasta la ópera. Desde el artista circense hasta el actor laureado. Desde la caricatura callejera hasta el cuadro de exposición. Desde la rima casual hasta las novelas de culto. Todo lo que nos rodea como expresión de lo que somos. Cultura es mucho más que “espectáculo masivo al aire libre”. Lo contiene, sí, pero viene desde algo más profundo y lo trasciende mucho más allá.

Y Comodoro Rivadavia es una ciudad rica en cultura. Desde el enorme tesoro casi nunca valorado de las culturas nativas, hasta la maravillosa y sostenida en el tiempo herencia cultural inmigrante. Nuestra cultura es un abanico apabullante y de un atractivo único cuando se lo amalgama con la avanzada “made in Comodoro” que las generaciones de “treinta y pico” han ido construyendo los últimos años desde el teatro, la música, la danza, la pintura, la imagen, la palabra, pero sobre todo desde el compromiso y la pasión.
Nuestro problema no es carecer de cultura, sino de los puentes tendidos entre todas sus expresiones para ponerlos a todos en valor. Nuestro nudo de conflicto es la gestión cultural, que muchas veces cae en la tentación de valorar una expresión en desmedro de otra, convirtiendo todo en una especie de justicia cultural con visos de revanchista.

Quizás no ha ayudado la carencia de estructura física para las diferentes manifestaciones, en especial la falta de espacios públicos.
El Ceptur es pequeño en superficie, pero los latidos que va emitiendo con sus sucesivas exposiciones de pintura, fotografía y hasta escultura, no son desdeñables. Su espacio también ha contenido y contiene a ciclos de cine debate, conciertos de artistas locales y exposiciones de los jóvenes de la ciudad que muestran una más que interesante mirada de sus propios barrios desde el lente de una cámara.
El Centro Cultural es una promesa, lo mismo que el incipiente Predio Ferial. Y las plazas quedan en el entredicho entre lo que es el derecho al espectáculo al aire libre y el derecho a la tranquilidad de quienes viven alrededor.
Poco se ha hecho para llevar los espacios de exposición y expresión a los barrios, quizás utilizando como plataforma las sedes de las uniones vecinales. Más allá del programa de Talleres Barriales -que no son exclusivamente culturales- no se ha planteado la posibilidad de descentralizar físicamente el circuito cultural.
Si a esto sumamos la falta de una Escuela Municipal de Danzas, o de Idiomas, o de Teatro, o de Música, o de Bellas Artes, la ecuación nos deja en un páramo de suma de voluntades que casi siempre son privadas. Es necesario, imprescindible, un lugar donde cualquiera pueda formarse, educarse, superarse, encontrar esa voz interior y manifestarla, sin importar su condición económica.

Tal vez todo esto suene superficial frente a las necesidades urgentes. Siempre habrá algo más urgente que la cultura, pero es menester recordar que nunca habrá nada más importante. La cultura y la educación forman esa aleación que ha salvado a pueblos de los errores de sus propias historias. Son las puntas de lanza, junto al deporte quizás, que han roto el techo de cristal que la exclusión socio-económica planta sobre niños y adolescentes que se ven encerrados en un corralito de oficios y no profesiones, esquinas de birra y faso, y grafitti de cancha en paredes y monumentos.

Confieso que he sido una privilegiada. He crecido rodeada de libros, música, cine, teatro, arte. He completado mi educación obligatoria y pasado por alguna que otra Universidad. Sin apuros económicos o con ellos, siempre he encontrado una voz en alguno de esos espacios que me ha guiado o sostenido en las malas de la vida.
Puedo escuchar cumbia, rock o música clásica y bailar en ese ritmo ecléctico con mezcla propia.
Puedo ver películas de acá, de allá y del otro lado, sólo por el hecho de sumar miradas que enriquecerán la mía.
Puedo leer poesía local contemporánea o una novela clásica universal. Las voces detrás de las letras siempre tendrán un mensaje destinado a perdurar como un eco.
Y también puedo ver elecciones de Reinas y reconocer que la belleza física también es un valor que puede transmitir otros valores, y que esos eventos en sí pueden servir para difundir industrias-arte como la del diseño de indumentaria así como las soberanas pueden ser vías de difusión de otros atractivos locales.
La cultura y la educación me han dado el mayor de los regalos: el criterio.

Aún así, de todos los “puedo” citados, siempre termino enquistada en un “no puedo”.
No puedo entender -por más que trato- que quienes tienen como responsabilidad la gestión cultural decidan usarla como factor de exclusión basados en una concepción, sino dudosa, al menos muy limitada.

Había una vez…

2008-02-05T18:19:00.000-02:00

Había una vez un lejano petroreino que volvía a tener Intendente. Había una vez una mesa redonda de gabinete, con lobos viejos y muy pocos corderos. Había una vez un pueblo que soñaba con ser Camelot.

En las intrigas de palacio, que comenzaron incluso antes de llegar, los rumores jugaban un ajedrez que movía piezas de acuerdo a los ánimos políticos de más arriba, de los zigzagueantes pasillos y las promesas por cumplir. Y así amaneció Enero: con la resaca de un Diciembre de primeros nombramientos y poca acción, la promesa de un lejano Marzo que agite el avispero y, en el medio, la muy mala pata de un derrame de petróleo que se transformó en la primera crisis de la gestión y sirvió de primer espejo de los ruedos encontrados que se jugarán el poder dentro de la misma de aquí en más.

Que el poder político está relacionado con los manejos de las “cajas”, con el armado y control de cuadros propios internos y externos, y con muchísima cintura es lo que hay que tener en claro como el ABC para hacer política y llegar lejos en nuestra tierra. El idealismo queda para la palabra que se lo lleve y lo enarbole en cada turno electoral, y claro también para el ciudadano que lo crea y lo avale con su voto. Algunas campañas apuestan al “orden”, otras a la “transparencia” y las más cercanas de la temporada 2007-2008 se han centrado en el “cambio”. A la hora del verdadero juego, nada de eso cuenta.

De cara al tablero de este juego, es interesante encontrar, en este primer rostro que nos devuelve lo ocurrido en Caleta Córdova, el desplazamiento de poder desde la figura del Secretario de Gobierno “Maní” Corchuelo Blasco” a su par de Gestión Territorial Ricardo Trovant en tándem con el ViceIntendente Sergio Bohe. A ningún observador escapa que estas últimas son dos figuras mucho más ligadas al núcleo dasnevista que el primero, postergado según dicen los corrillos por su creciente protagonismo en la gestión y el núcleo político-familiar que habría comenzado a regestarse para sostener el poder en el largo plazo.

Pero volviendo a la delantera Trovant-Bohe, ya a algunos preocupa en voz alta el blindaje que ambos pudieran hacer de una Administración Buzzi, con Buzzi incluido. Más bien recuerdan la línea Touriñán-Gaitán que mantuvo a flote la gestión Simoncini y sostuvo a raya también los rumores e intenciones que encaminaban aquella gestión en el largo plazo hacia la figura del entonces Vice Ángel Gioino, una mucho más fuerte y avalada. ¿Será esto un repetir todos los pasos, a modo de prueba y error, a ver si la idea era al fin de las que funcionaba?

El aval a la nueva dupla de poder local representa una puesta de pie en tierra que tuvo un interesante precedente en el escandaloso -en tiempos democráticos- desplazamiento del cuerpo de abogados de la Asesoría Letrada municipal, quienes habían ingresado a esa función mediante uno de los pocos concursos públicos que la estructura municipal recuerde en muchos años. Se los invitó a no volver, sin más fundamento que el contenido en la Resolución que determina el cese de sus contratos. O sea, ninguno. Era de esperarse que, si las intenciones de sumar “abogados integrales” fueran tan firmes como han sido enunciadas, se hubiera llamado a un nuevo concurso, con estándares más altos de los utilizados en el último y que nos permitieran a todos los contribuyentes conocer qué tipo de servicios pagamos. Nada de eso ocurrió y los puestos fueron cubiertos de la misma tradicional manera oculta, dejando marcado el terreno.

Sumado a todo lo anterior, fuente de inagotables sorpresas parecen ser los sucesivos Boletines Oficiales, con designaciones de personajes en primeras y segundas líneas más que cuestionados en el ámbito municipal y algunos incluso con actividades “desprolijas” en su haber.

En la historia de este reino al Sur, nadie ha logrado sostener su corona por encima de las intenciones y designios del Norte. Es una bendición mientras dura la campaña hacia el poder y se torna en una maldición cuando la convivencia comienza. El que avala, impone. Quizás esa sea otra de las reglas del juego político, una que muchos aprenden demasiado tarde. Quizás sea justo decir que esto recién comienza, que todavía hay tiempo de juego para que mucho decante, otro tanto sea modificado y quizás, tal vez, al fin esta vez, algunas cosas cambien. Sin embargo, no estaría demás seguir el hilo de la historia para que no lleguemos al final del cuento y nos encontremos sin perdices.

La visión que porta el nuevo Intendente es de las más prometedoras y con más vuelo que haya contenido la política vernácula en los últimos tiempos. Tiene background intelectual, mentalidad moderna, formación integradora y tiene también –por qué no decirlo- la ambición necesaria para sostenerse, pero cabe la duda sobre qué podrá hacer en medio y con esa mesa redonda en la que muchos caballeros no reconocen más Camelot que el suyo propio, un rey sentado en Fontana y el poder de una Excalibur que todavía nadie logra sacar de la piedra de un lejano Valle.

Autitos chocadores

2008-02-01T15:39:00.000-02:00

Hace unos días veía en uno de los canales locales cómo se daban a conocer las alternativas de un control de alcoholemia llevado adelante por el área correspondiente, con el respectivo Subsecretario a cargo de implementación y declaraciones posteriores. Me pregunté entonces lo que me ha quedado como duda de siempre: si acaso sirven estos controles aislados cuando el conductor irresponsable está en todas partes, no alcoholizado precisamente, y poniendo muchas vidas bajo el capricho de sus (in)habilidades al volante. O mejor aún: ¿estamos apuntando realmente al problema?

La vida moderna tiene maneras para sacar a un ser humano de ese equilibrio, a veces precario, que lo lleva a mantener la presión a raya. Y para esto, la petrovida en la que nos debatimos los comodorenses nos brinda algunas alternativas que van desde el consumismo exacerbado hasta la superficialidad absoluta. Y en medio, claro, la creencia de que tenemos todo bajo control y nada ni nadie puede desafiarnos.

Cuando lidiamos con personas, el control es sólo una ilusión que se pierde en demasiadas variantes. Nada es controlable en términos de relaciones humanas. Ahora bien, cuando de máquinas se trata, los términos son otros. Y cuando la máquina es un auto, la ecuación es perfecta.

Los desafío a pensar en las calles comodorenses hace poco más de un año. Será una imagen con menos autos, seguro, pero también apuesto a que será una imagen en la que conducir no era tan riesgoso. Un momento en el tiempo en el que no pensabas dos veces en meterte en la maraña del centro o de la ruta en horas pico. ¿Una imagen con menos violencia y agresión, quizás?

Nunca fuimos una sociedad modelo en el respeto por las normas de tránsito o la figura del peatón, pero al menos reconocíamos algunos límites. Todavía en alguna esquina se cedía el paso al de la derecha, se dejaba salir de un lugar de estacionamiento o se auxiliaba a alguien en la ruta.
La inseguridad fue carcomiendo las conductas solidarias y la agresividad fue haciendo mella en el resto del terreno. El semáforo en rojo no importa, la senda peatonal menos, los carriles no se respetan y, sobre todo, el credo “vos no sos mejor que yo” lleva a muchos a usar el auto como herramienta de matoneo sin fijarse que es una de las que verdaderamente mata.

Quizás las crecientes desigualdades sociales hacen mella mucho más allá de si se puede bancar un alquiler de 4.000 pesos, o un par de zapatos de 400, o el plasma de 15.000. Quizás la siesta en los laureles de más de un sector de la ciudad, confiado de que la bonanza económica era garantía de buen futuro, nos esté dejando en una tierra con bandos enfrentados. Los que pueden acceder a una vida de lujos y los que no siempre han existido, pero aquí y ahora existe aquel que aún trabajando, ahorrando, esforzándose, no puede acceder a una vida digna, con niveles de confort básicos y muchas veces sin confort en absoluto. Y el tradicional colchón de conflictos que ha sido la clase media, demás está decir que se ha adelgazado hasta lo invisible. Menos ayudan las visiones abonadas por comunicadores y relacionistas que sindican a este destino como un emirato y a los trabajadores de la industria como jeques. Ni Estado ni empresas han hecho lo suficiente para dar a esta imagen un viso de realidad, por no mencionar al sector comercial que se ha dado a poner a sus servicios y bienes en niveles que muchas veces no condicen con una relación mínima de costo-calidad. El resentimiento es palpable en las palabras de muchos y las actitudes de muchos no hacen sino hacerlo más profundo. Nunca he creído que violencia sea sólo la física y es este el caso en el que confirmo la impresión. ¿O acaso estos tipos de abuso no son una forma de violencia?

El tránsito de estos tiempos se ha convertido en uno de los primeros espejos claramente plantados frente a nuestra cara. Está en nosotros sostenernos la mirada y hacer algo al respecto o seguir perdidos en la galería buscando aquellos que nos diviertan con el reflejo de nuestras formas. Y es que estamos metidos en la vorágine de este parque de diversiones que, aunque parezca la promesa de una noche de diversión eterna, indefectiblemente nos dejará en la luz de una mañana donde veremos que las luces no eran tan brillantes, que todo lo bueno acaba y que hay demasiada basura alrededor.

Jugando en la vereda

2008-01-30T12:21:00.000-02:00

Sentados y mirando pasar este mes de Enero de 2008 que va llegando a su fin, las charlas mutan desde la inocente pregunta “no te vas de vacaciones?” hasta la omnipresente en las sombrillas políticas de nuestro tiempo: “a vos te parece que le da para la Presidencia?”.

Es claro que la figura de las especulaciones políticas veraniegas es Mario Das Neves. Ni siquiera los primeros pasos, algo tambaleantes a veces, de la administración del otrora delfín y ahora Intendente comodorense Martín Buzzi logra desplazar el foco de atención por mucho tiempo.

Allí lo tenemos, a Don Mario jugando en la vereda del poder que en este turno ha devenido en K y empezando a meter pie en las quintas en las que nadie se atreve, so riesgo de quedar en la misma tierra del olvido que le ha tocado a mucho caudillo con más aspiración y prosapia. Aunque es todavía pronto y el resultado aún más que incierto, la curiosidad es inevitable.

Algo de la incredulidad puesta en hipótesis no puede disimular esa excitación que rodea en nuestro mundo a las típicas situaciones David-Goliath, el hombre pequeño armado con una honda y una piedra frente al gigante seguro de su superioridad. La historia está plagada de casos, pero ¿será este uno de ellos? Hasta enemigos declarados y afirmados de las políticas dasnevistas consideran la opción con cierta excitación controlada. “¿Te lo imaginás?”, preguntan, entre queriendo y no queriendo.

No escapa a la observación que el juego de Das Neves en el tablero 2011 ya ha comenzado. Desde la proyección nacional cada vez más buscada –y lograda- de su agenda de gobierno, hasta la moderación de un perfil e imagen mucho más pulidos y “políticamente correctos”. No es gatopardismo, que es lo mínimo que se le endilga. Es el camino lógico de todo político que aspira a cambiarse de liga. ¿Acaso otros no han perdido el poncho, las patillas, la campera de cuero, por no mencionar los cambios de padrinazgo y convicciones? Es el juego, en fin, y las reglas del marketing político son las que mandan para lo mucho que está en juego.

Ahora, ¿cuáles son las chances reales? La respuesta es incierta. Eso sólo lo sabe el tándem presidencial y el propio Das Neves. Desde la especulación, sólo puede decirse que mucho dependerá del próximo año de mandato de la actual Presidente, de la construcción de poder K que se logre en el ámbito partidario del Justicialismo en esta apuesta de recuperación de estructura clásica y del camino que decida andar en su agenda el gobernador chubutense. Lo favorece el hecho de que el horizonte 2011 se muestra claro y con muy pocos candidatos no cuestionados. Hay voces que apuntan a una reelección de Daniel Scioli en el ámbito bonaerense y al mucho trabajo de proyección nacional que le resta al macrista PRO. Son las mismas que sacan fuera de juego a los tradicionales caudillos peronistas, desgastados por la sucesión de años de tira y afloje para mantenerse a flote en sus provincias y a sus provincias. No escapa a la vista común que la agenda internacional de Das Neves se expande y busca rumbos más ortodoxos que los adoptados por la política exterior oficial, que el discurso opositor va migrando a primeras líneas y que la red de contactos que se ha ido tejiendo desde la pasada campaña electoral en provincias vecinas y a nivel nacional no ha sido casual.

Sólo resta esperar un año y algunos meses para tener la versión definitiva de este cuento, uno que sí o sí tendrá implícito otro: ¿quién será el sucesor en el ruedo provincial?. Y en esa vereda sí que hay muchos Davids jugando, acumulando piedras y afinando la puntería.

La mirada femenina del poder

2007-11-02T18:30:00.000-03:00

Es la frase de la hora. A qué negarlo. Avanzó primero en el continente y ahora está en el umbral de nuestra puerta.

Si lo pensáramos con detenimiento, no debiera existir una mirada femenina ni masculina de nada, y menos del poder. Pero es innegable que la mirada de género todavía tiene mucho por decir en el escenario de igualdades disímiles en el que nos movemos. Y el escenario de la política siempre ha sido más una arena de circo donde nos caben las lentejuelas y acrobacias que los roles dominantes.

¿Habrá caído el famoso techo de cristal que teníamos las chicas en los ruedos políticos? ¿O sólo se habrá corrido un par de metros más arriba en algunas partes para seguir siendo oprimente en otros ruedos? Quizás podríamos suponer que ha dejado, como aquellas ventanas que se abren y cierran para liberar moscas, que al menos una o un par de nosotras cruce la barrera y se confíe diciendo "ahora nos llegó la hora" para luego cerrarse sin previo aviso y dejarlas atrapadas en un territorio no muy poblado de congéneres y casi sin aire.

Recuedo hace un par de años atrás, en una mesa de un café llamado Molly Malone -¿qué ironía, no?-, un grupo de chicas nos juntábamos para organizarnos desde nuestra mirada femenina de las cosas. No se trataba del poder, sino de generar un cambio. Había una funcionaria pública, una ex-funcionaria pública, y dos psicólogas maravillosas con mucha arena pisada en las vueltas de la violencia de género. Y yo, claro, esta pseudo-periodista que se los cuenta. Demás está decir que no logramos mucho más que exorcizar broncas, impotencias y penas. Pero aún así, me gusta pensar que algo de ese espíritu todavía queda, peleando por un cambio más real desde el lugar que nos ha tocado. Y al menos ahora sabemos, con exactitud, que no estamos solas.
De aquellas Chicas Molly también me queda una frase que soltó una cuando todavía nos animábamos a querer revolucionar el avispero comodorense con un seminario de problemática de género.

"Género... ¿cuánto nos cuesta el metro?", disparó casi sin pensarlo. Y la ficha nos cayó a todas.

Y la verdad sea dicha, chicas y chicos, el metro de género nos lo cobran al centímetro.
Si usamos tailleurs coquetos y zapatos de taco. Si combinamos carteras y zapatos. Si, por el contrario, no nos gusta producirnos y vamos a nuestro aire. Si laburamos en cosas de hombres. Si somos la minoría ignorada o la mayoría silente y dominada. Si somos inteligentes y lo demostramos. Si somos fuertes y nos imponemos. Si no
cedemos las posiciones que decidimos defender. Si tenemos que negociar y no nos dejamos avasallar. Si no entramos en el estereotipo de belleza contemporánea. Y si entramos, también. Si nos enojamos y gritamos, si nos emocionamos y lloramos, todo.
Pagamos todo al contado y, muchas veces, con depósitos adelantados.

Ahora, ¿cuánto le costará el metro de género a la Presidenta electa?
Si es claro para muchos que está rodeada de nuevos adeptos que hace dos años la miraban de soslayo y la trataban de loca. Qué digo hace dos años si hasta hoy todavía lo hacen. Si los mismos periodistas de renombre que la entrevistan no ceden a la tentación de paternizarla en las preguntas como si de una Barbie Presidenta se tratara. Si los análisis de los especialistas son más cautelosos de lo que serían con un hombre en el cargo.
¿Y cuánto le costará el metro de género a la líder de la segunda fuerza política?
Con una oposición acostumbrada a los hombres que no pueden ser tildados de mesiánicos, sin importar cuan desmesurados sean. Con la difícil tarea compartida de equilibrar todas las partes en danza y enfrentarlas a una congénere de la manera más constructiva posible.

Pero tal vez la pregunta que me importa más sea cuánto nos costará a todas el metro de género.
Porque, a no dudarlo, del desempeño de estas dos mujeres dependerá mucho futuro de tantas otras que miran el poder y lo piensan posible, más allá de los desafíos del género. De las que creen en una verdadera igualdad, de palabra y de acción. De las que apuestan a lograr alguna vez un cambio para mejor.

El juego está abierto. Quizás esta sea una de las pocas veces que una no piensa "que gane la mejor": ojalá que ganemos todas. Que superemos la prueba de fuego y el techo de cristal se derrumbe para siempre.

La Otra Campaña

2007-10-28T13:30:00.000-03:00

Llegará un día en que nuestros hijos, llenos de vergüenza, recordarán estos días extraños en los que la honestidad más simple era calificada de coraje.
Yevgeny Yevtushenko
Poeta ruso contemporáneo

Hoy es día de elecciones. De esas que nos tocan cada cuatro años y siempre terminan dividiendo discusiones familiares, cafés de bar, conversaciones al paso. Como los clásicos del fútbol en el antes, pero como los grandes pecados en el después, con una previa a plena voz desafiando al rival y una eterna crítica no asumida en el resumen posterior.
Estamos en veda, sí, lo sé. Pero no de pensamiento ni de acción. Hoy es, según el folklore de la democracia mediática -esa que surge cada dos años- el día en que los ciudadanos ya se han llamado a la reflexión y votan en pos de eso.
Me sorprende, entonces, todavía hoy recibir en mi correo electrónico la otra campaña.
Esa que no habla de las propuestas de uno y otro, que muchos recién han visto en los grandes medios nacionales en esta última semana. Esa que no pone afiches en las calles. Esa que no te deja un panfleto en la puerta. No puedo incluir en la lista a la de los actos, porque ya hemos visto en esta vuelta que -sin considerar las inauguraciones oficiales- el púlpito se ha quedado tan vacío como se han venido vaciando las plazas y las tribunas desde el 83.
Porque, pasando de los eternos chistes que antes eran protagonizados por un riojano, después por un porteño y ahora por un pingüino, hay algo más que se está moviendo en esta cibervida y nos marca ritmos diferentes.
Hace meses comenzaron a llegar mails, pasados de arroba en arroba, con un racconto de las promesas no cumplidas, de las corruptelas escandalosas, de las incoherencias discursivas entre unos y otros.
Más cerca en el tiempo -acá fue por Septiembre- también comenzaron a aparecer los primeros problemas con las autoridades de mesa para las elecciones de cada provincia. Después, alguien tuvo la poco feliz idea de hacer una campaña desde un Ministerio recordando las penas de prisión que cabían a quienes renunciaban a su "deber cívico". El dinero de esa campaña no se utilizó en formar ciudadanos a través de los años, para reconocer esa responsabilidad y ejercerla con precisión y orgullo. No, se eligió a consciencia que ese dinero fuera destinado a amenazarlos.
Hace unos días recibí los videos que la Rock&Pop, la conocida FM de Buenos Aires, armó para las elecciones presidenciales. "Hay gente que dió la vida por este país. Votá con responsabilidad". Y aunque esta fue una campaña política bastante silente en todos los órdenes, mensajes de los sin comillas hubo muchos... y de los con comillas, muchos más. Pero por lejos este es el mejor mensaje que recibí. Breve. Contundente. Constructivo. Y cierto.
Votar con responsabilidad. Sabiendo quiénes son los ciudadanos detrás de esos nombres. Conociendo las propuestas detrás de esos partidos. Respondiendo. Participando.
Siendo lo que un ciudadano es: una persona que decide sobre los destinos de su nación.

Como sea, el saldo de este ruedo 2007 nos deja en un nuevo espacio de construcción.
Tal parece que somos ciudadanos virtuales, en todas las formas de interpretación que nos permite la palabra.
Porque en la realidad más palpable no hacemos demasiado por cambiar nada, pero una vez sentados frente a las pantallas, conectados, con el teclado como arma, pedimos a nuestros legisladores que aprueben leyes, pasamos mails de concientización, nos metemos en los sitios de los candidatos para conocer las propuestas, compartimos notas de opinión de los diarios no tan oficialistas y discutimos en el chat con los amigos cómo vemos las cosas.
Considerando todo esto, no pareciera que sufrimos la apatía que nos achacan los periodistas y opinólogos de turno. Nuestra ciudadanía es activa, pero los canales por donde ese flujo pasa ya son otros.
Tal vez entonces el desafío pase por construir el puente que nos deje en la orilla de la participación real, la que implica que tenemos que dar la cara, poner el cuerpo, meternos en el ruedo, para lograr un cambio permanente.
Y desde ese otro lado, el reino de la política y la función pública, quizás el cambio debiera pasar por mirar con más respeto esta construcción virtual y abrir nuevas vías para apreciarla y compartirla.
La política argentina tiene que ser capaz de lograr ese espacio. De otra manera, ¿qué nos queda sino extinguirnos unos y otros, cada quien parapetado en su orilla, con toda una nación como víctima-testigo?
Si ya el 50% o menos del padrón es el que participa activamente en cada elección, el tiempo de lograr un nuevo espacio o una nueva manera de participación no es otro sino este.

Y es claro que hablo de sólo la parte de la ciudadanía que tiene el privilegio de no estar en la obligación de aceptar un plan social para poder poner comida en la mesa. A ellos no sólo les debemos el puente, les debemos el haber permitido la continuidad de ese abuso durante años.

Unos pocos perros verdes

2007-09-24T17:13:00.000-03:00

En el imperio del petromaterialismo hablar de valores, esencia y principios es un gesto de anacronismo ya no siempre perdonado.

Si bien nunca he sido una nostálgica de las que enuncian que "todo tiempo pasado fue mejor", en estos días no puedo evitar sentirme un tanto perdida entre tanta maroma que nos dice que las cosas son como son y poco podemos hacer por cambiarlas.
Que he sido y soy una idealista lo confieso y, según la época, con mayor o menor sentido de la realidad. Pero ¿no te pasa últimamente que llegás a un punto cada día en el que te gana la indignación, seguida de un profundo estado de indefensión, cuando ves que los límites que nos protegen como ciudadanos, como trabajadores, como miembros de una sociedad, se vulneran con total impunidad?

Los cambios en las reglas de juego te dejan invariablemente fuera de la que solía ser tu cancha y el dueño de la pelota de ocasión te mira socarrón mientras vos desgranás argumentos para seguir en juego.
El nivel de relajación en cuanto al respeto mínimo y básico llega a lugares insospechados cuando se trata de tu tiempo, de tu trabajo, de lo que elegiste ser y hacer en la vida.
Los cambios llegan no para transformar sino para avasallar, y si acaso osás cuestionar ya no su avance sino el método para el mismo, quedarás bajo una aplanadora de indiferencia que te dejará atrás esgrimiendo razones que poco importan a nadie.
Tu trabajo no vale lo que debiera, quienes brindan un servicio público lo hacen como si de un favor se tratara, el gobernante dice que hizo muchísimo y merece más pero no debate para saber los "cuántos", se reparten dineros públicos como caramelos... todos síntomas del mismo atropello: yo que puedo y tengo, hago lo que me viene en gana y nadie puede cuestionarme.

¿Sabías que si vivís en un sector totalmente urbanizado de la ciudad sos considerado por una empresa de telefonía como habitante de área remota y, no sólo debés esperar meses por una línea -porque son limitadas en esa categoría-, sino que además debés pagar como si vivieras realmente en un paraje remoto?
¿Sabías que alguien en algún rincón de la provincia construyó un puente sobre un río que no existe y todos pagamos por ello?
¿Sabías que durante el último temporal de viento una línea aérea dejó a sus pasajeros varados en Trelew, con opción Buenos Aires, sin hacerse cargo de los costos de traslado hacia nuestra ciudad y sin preocuparse por tener a ninguno de sus muchos empleados brindando explicaciones al respecto en plena madrugada en un destino que no era?
¿Sabías que las personas que fueron a trabajar el último viernes y salieron después de las 9 de la noche no tuvieron transporte público para volver a sus casas? ¿Y que tampoco contaron con ese servicio público los que necesitaban salir de sus casas al día siguiente a primera hora para llegar bien a sus trabajos?

Pero además...
¿Sabías que por más avanzado que esté el siglo el tiempo del otro vale tanto como el tuyo?
¿Sabías que no decir "buen día", "buenas tardes", "por favor", "gracias", "disculpe", sigue siendo una grosería?
¿Sabías que desmerecer el trabajo o la condición del otro, no respetarlo como persona o laburante, te hace un ser miserable?

En este esquema, desde este lugar de rareza, vale preguntarse quiénes somos, para qué se nos necesita si todo el resto del mundo va a su aire y poco le interesa el tuyo. Porque a decir verdad, el aire es todo de ellos.
De los otros.
De los que, a fuerza de prepotencia y billetazos, se imponen sobre el que calla quizás no por sumiso sino porque lo único que cabe decir es lo más extremo. Y todavía sostiene un código en la vida que lo lleva a pensar varias veces antes de hacerlo.

Y pasada la indignación, incluso la bronca, superada la indefensión, rota la resignación y hasta la tristeza, es menester decir que vos y yo, perros verdes de este mundo, somos necesarios para que al menos una pequeña parte de todo siga teniendo sentido.

Los Otros

2007-08-03T13:05:00.000-03:00

Definidos los nombres que nos rodearán en carteles, imágenes y voces hasta Septiembre y Octubre, es otra lista la que también se define. Los una vez más no candidatos quedan oficializados y las preguntas se acallan.
Ya no hay danzas de nombres, ni mesas con identidades trocadas como cartas. Podríamos decir, no sin cierto fatalismo, que la suerte está echada aunque nunca me he resignado a aquello que lo da todo por perdido y menos en este ruedo donde lo perdido casi nunca es recuperable.

Tras haber pasado por las diferentes propuestas de unos y otros, o al menos los esbozos, no queda sino la vergüenza ajena de no haber encontrado para nuestra ciudad más destino posible que los garrapateados al azar, descolgados de la realidad, o prolijamente ordenados en una agenda estratégica de veinte puntos paupérrimos, o en un discurso incoherente que reúne lo que no se pudo, lo sí se pudo y el cómo se nos trata, llevados adelante por algún caballito de batalla que poco se acerca a la inquietud del ciudadano común.

Tristes son las imágenes que dejan a las mujeres como compañeras de tés partidarios, eternamente enroladas en las filas de esposas y madres, sin un reconocimiento a lo que su valía podría significar para el progreso de una sociedad. Como lo ha sido por miles de años, como todavía lo es ahora. Ningún punto estratégico habla de un área específica para desarrollar políticas de género, para brindar accesos a créditos productivos, para poder acceder como solteras, con hijos o sin hijos, a un plan de viviendas estatal. Los gobiernos del mundo activan ese motor y el nuestro lo reduce a un mínimo engranaje entre tortas y ajuares, mientras hace del cupo femenino un triste objeto de cambio con determinados grupos de poder.

El área de servicios públicos no ha sido mejor considerada. Una ciudad con una concesión de tranporte público de pasajeros otorgada por los próximos diez años verá pasar dos intendentes antes de que alguien pueda hacer algo al respecto. Ese juego está cerrado más allá de lo mucho que resta por hacer. Como también lo está, sin concesión mediante, el juego inmobiliario eternamente en manos de reformistas de ocasión que no temen a las denuncias de 50.000 razones. El planeamiento urbano y sus dislates de los últimos años ha quedado presa de la inacción y la especulación, impactando también en las próximas intendencias a menos que alguna de ellas quiebre las reglas de ese juego.

En la ciudad más rica de la provincia, el sistema de salud y de seguridad colapsa cada día en medio de anuncios rimbombantes que al final de la jornada se apagan en un eco absurdo.
Y eso también continúa siendo territorio de la mesa de café, ya de por sí bastante poblada de asuntos pendientes y lamentos, en lugar de ocupar las prioridades de agendas de gobierno y plataformas de campaña.

Cuando se confunde presentación de propuestas con señalamiento con dedo de lo que el otro no ha hecho y yo sí haré, el juego democrático pierde brillo y casi sentido. Se transforma en un pan y queso donde ganará el menos pensado y las consecuencias las sufriremos todos.
Las pesadas herencias, las indignaciones por atropellos, los cruces de palabras que intentan ser inteligentes y terminan en chicanas de politiquería son capítulos habituales que ya está claro serán parte –también, una vez más- de este turno electoral.
Así nos despejamos, saliéndonos de una realidad que es nuestra aunque no reclamemos autoría, incapaces de cuestionar con seriedad, proponer con sentido de futuro, disentir con altura y, desde el periodismo, inquirir sin “pautismo”, esa religión a la que cada vez somos más afectos.
No hemos aprendido que nada de eso construye y, como bien corresponde a una sociedad televidente, nos quedamos pegados al circo mientras decidimos que ya tuvimos días bastante difíciles y ya no queremos pensar más.

Esta es la democracia que supimos construir, como forma de gobierno y como estilo de vida, tal como reza la definición.
Una que nos ve salir de casa y esperar un colectivo sucio en una esquina sin refugios, o conducir un auto con el último litro de nafta por entre el laberinto de pozos de algunas calles y rodeados de conductores que no debieran tener una licencia habilitante.
Una que nos hace caminar por la calle porque el estado de la vereda es calamitoso, o nos impide acceder a cines, universidades y baños porque no hay una rampa o un ascensor para nuestra silla de ruedas.
Una que crea mecanismos de consulta popular que nunca se utilizan y, cuando sí se los rescata, no los considera vinculantes.
Una que nos expone a sufrir un asalto cada media hora, a plena luz y en pleno centro, o a ver perdido el trabajo honesto de una vida en manos de un delincuente juvenil que volverá a su casa esa misma noche.
Una que nos deja fuera de las rutas bloqueadas por piqueteros con reclamos legítimos y estados etílicos reales, o nos hace encerrarnos en nuestra casa cuando alguien de nuestra familia trabaja en la empresa que vive el conflicto porque deciden apedrearnos o meterse en nuestro patio.
Una que deja fuera de juego a los que señalan, a los que denuncian, a los honestos, a los que piden coherencia y son arrumbados en oficinas sin calefacción, desterrados del ruedo hacia la actividad privada, a los que no se resignan y ni se plantean entrar en el reparto de ningún sobre.
Es la misma en la que los pocos que quedan adentro o siguen creyendo ven pasar la historia desde el banco de suplentes o haciendo el trabajo que los otros no hacen pero por el que cobran y en base al cual financian y negocian un futuro individual mejor.
Son esos, los otros, los que nos llevan ganadas varias vueltas.
Pero la verdadera cuestión es, en nombre de esta democracia mejor que algunos creemos posible, si los dejaremos ganar una vuelta más.

Estos son los días

2007-07-18T01:12:00.000-03:00

Este año a los comodorenses nos ha tocado vivir en difícil.

Desabastecidos, paralizados, piqueteados o piqueteros, deambulamos entre góndolas buscando el litro de leche imposible o hacemos colas interminables en la estación de servicio menos congestionada para llegar al surtidor donde con suerte todavía habrá algún tipo de combustible, el que sea.

Atrás quedó el tiempo del marketing, en el que tenían que convencernos de que aquella marca era mejor que esta. Esta vez los publicistas la tienen fácil.
Ya no optamos por el combustible más "verde" o eficiente, o el de la empresa que nos regala puntos por fidelidad. Vamos por el que tenemos más a mano en medio de la urgencia o la provisión obligada "por si empieza el paro".
No buscamos vivir en el lugar que siempre soñamos. Nos conformamos con lo que podemos pagar, a sobreprecio y mal ubicado.
No elegimos los productos que nos gustan. Elegimos los de precios acordados, las ofertas, las promos y, si vienen de un mayorista que hace que las cuentas cierren mejor a fin de mes, también los tomamos.
Cocinamos a fuego lento, con el gas que nos va quedando, sumergidos extra-oficialmente en la crisis energética mientras seguimos sin ver una sola campaña de acción gubernamental coherente para inculcarnos el ahorro de energía.
Ni hablar de que ya no volamos en la aerolínea más barata o en la que nos sentimos más cómodos, sino en la que logre despegar dentro del día de demora o en la única que nos lleva al destino elegido.

Nos vamos conformando, pero conformando mal. A sabiendas de que en la agenda del tira y afloje de los que pelean por poder siempre estaremos en el margen.
A regañadientes, de mal humor, protestando con pie en piso y descargando la tensión con el que se nos ponga enfrente, peatón o conductor del coche de al lado.
De tan frustrados, ya ni esperamos que algo mejor nos pase. Nos sentamos en la vereda a ver pasar cadáveres de enemigos o murgas, carentes del mínimo sentido de acción.

Desde ya que no sabemos cómo ser ciudadanos activos, así es que la única esperanza sería la urna. Pero también en ese ruedo compramos lo que quede o lo que venga en el paquete devaluado de la política contemporánea. A alguien hay que votar y siempre votar en blanco nos da un poco de pena o mucho más de bronca. Ahí estaremos, entonces, en la fila en Septiembre y Octubre, apretando dientes porque la mesa no abrió a las 8 o porque llegamos al cuarto oscuro con la triste idea de que todo es lo mismo, mientras la Justicia Electoral abre un padrón de voluntarios para cubrir los cargos de autoridades de mesa porque ya ni pagando logran que nos hagamos cargo.

Y vamos gestionando paso a paso esta extraña idea de mal merecimiento. Purgando culpas de décadas pasadas como si fuera inexorable cargar con ellas y enlodándonos en la inconsciencia, aunque ya no tan felices, todavía sin entender que los cambios están en nuestras manos.
En un sistema que funciona para todos los que supieron construirlo a su beneficio, imagen y semejanza, el único rol que nos cabe como ciudadanos es el de culpables.

Estos son los días en los que el resultado de nuestra falta de compromiso, nuestro espíritu de ciudadanos de paso, nos dejan exactamente en el lugar que hemos creado: el caótico país de los ciegos donde el tuerto siempre es rey.

Peccadillo

2007-07-11T08:36:00.000-03:00

Es la palabra en Inglés para las pequeñas faltas, diminutos pecados apenas discernibles. Claro que pertenece a nuestro idioma y hunde sus raíces en el Latín. Pero mucho más acá de la etimología, hoy quiero contarles de esos peccadillos, puestos así en otro idioma, como para disimularlos aún más.
Hace unos días recibía una gacetilla de prensa del Ministerio Público Fiscal informando sobre la suspensión de juicio a prueba al sindicalista petrolero Ángel Capurro por la histórica y violenta toma de la planta de Termap en Octubre de 2005.
Histórica porque es indudable que fue uno de los hechos que marcó la dura huelga petrolera que sentó un antes y un después en las negociaciones de la industria en la región.
Violenta porque un grupo de personas con rostros cubiertos, a excepción de Capurro, ingresó por la fuerza a la planta, golpeó con salvajismo a un guardia de seguridad y durante los días que duró la toma se dedicó a destruir, ensuciar -y algunos vecinos del barrio todavía lo recuerdan- robar cuanto se cruzó en su camino.
La legitimidad de un reclamo no es una carta blanca para hacer lo que venga en gana, como no lo es el reprimido sentido de postergación. Tengamos en claro que aquel legendario heroísmo de las luchas sociales tampoco borra la línea que sí existe -todavía y atemporal- entre lo que está bien y lo que claramente no lo está.
Ya debiéramos saberlo. Pero casi nunca lo recordamos.
Y a la hora de los premios y castigos en nuestra sociedad indulgente, a Alfredo Varas le tocó ser el olvidado trabajador de seguridad privada con la cabeza hundida por un mazazo y a quien, tras un prolongado tratamiento médico y varias operaciones, le toca aceptar un 60% de discapacidad y la imposibilidad de mantener a su familia.
Y a Ángel Capurro, líder de la toma y casi su única cara visible, le toca ser el exhonerado.
"Que actuó a cara descubierta, pero sin ejercer violencia contra las personas o daños en las instalaciones", indica el Juez.
Quizás.
Quizás él no fue quien hirió a Alfredo Varas. Pero sí era uno de los responsables de la acción que se llevaba adelante y la responsabilidad implica precisamente eso: la obligación de responder por los hechos, planificados, calculados o no.

Ni siquiera existe esa vergüenza privada que llevaría al poderoso y solvente sindicato a proveerle a la familia de Alfredo Varas un sustento de por vida. Sólo por ser sus afiliados quienes estaban ahí, participando de ese proceso avalado desde la estructura sindical. Y sólo por haber sido uno de sus afiliados quien ha puesto a ese trabajador en un camino de no regreso.
Nadie espera un gesto público, quizás sólo uno privado y silente sería más que necesario.
Pero no está en ellos esa decencia.
Sí está en los compañeros de trabajo de Alfredo Varas, quienes han hecho -mes tras mes- una donación de parte de sus salarios que sostienen familias y sueños para darle una oportunidad a la familia y los sueños de su compañero.

"El juez de garantías, Dr. Porras Hernández tomó la decisión de aceptar la probation, o suspensión de juicio a prueba, luego de citar extensa jurisprudencia y teniendo en cuenta el argumento de las partes. Imponiendo medidas de capacitación del imputado, condicionando su accionar futuro a no cometer más delitos, en cuyo caso se reactivaría el proceso, fijar domicilio y concretar presentaciones ante el cuerpo de Delegados de Control del Tribunal por el lapso de un año y medio. Finalmente Capurro deberá abonar una reparación equivalente a un mes de su salario".
Este es el párrafo final de la gacetilla.

Tomar una planta por la fuerza y destrozarla. Destruirle la vida a una persona. Todo se reduce a medidas de capacitación, no cometer más delitos, fijar domicilio y presentarse durante un año y medio en algún lugar. Y abonar un mes de salario, claro, como reparación.
Fue sólo un peccadillo.

Como es un peccadillo el desmanejo de la reconstrucción de un Centro de Promoción Barrial que significaba -y significa aunque en ausencia- un lugar de contención y trabajo para las personas de ese barrio. La Justicia paraliza la obra, los fondos que llegaron no aparecen... y seguimos en la espera. Espera que contiene el recuerdo de aquella hinchada de fútbol que lo incendió, en primer lugar, tras un partido que no les pareció del todo favorable. No hubo responsables ni tampoco culpables. Ni entonces, ni ahora. Y en el medio algún funcionario se dió el lujo de obligar a silencio a los reclamos de quienes dirigían ese lugar.

Y cómo no mencionar aquel peccadillo recurrente de permitir que el nombre de algún ex-funcionario, implicado en la investigación de una red de trata de personas en nuestra ciudad, sea una y otra vez considerado para retomar sus funciones públicas, ahora asomado sobre el hombro del candidato oficialista a la Intendencia?

Son tantos... tienen tantos nombres... algunos tienen tanta historia que se heredan como las bóvedas de la Recoleta. Aquel tema del transporte, este tema de la autovía, ese otro de la reconversión productiva... eternos peccadillos cometidos al pasar y solapados con el olvido.
Y como comunidad no nos damos cuenta o decidimos ignorar que la línea de razonamiento de esos peccadillos nos cuesta generaciones.
Por qué no puedo pegarle a la maestra de mi hija? O mejor todavía, por qué no puedo ir yo y pegarle a la maestra? Por qué le voy a decir algo a mi hijo, que quema con los amigos la biblioteca popular del barrio? O a mi hermano que le roba a la gente trabajadora del barrio? O a mi viejo, que rompe las vidrieras del centro y se hace de algo cada vez que gana el club de sus amores? Si nadie responde arriba, por qué yo acá abajo en mi pequeña realidad cotidiana no puedo atropellar a una persona y huir?
Ya no hay premios ni castigos, insisto, y aceptamos como normal que no los haya. Somos tan flexibles en los límites de nuestra tolerancia que todo se reduce a la nada.

Y así, rodeados de peccadillos que nos impactan sin tregua, nos hacemos poco a poco a la idea de que, si la Justicia no condena porque no puede y la sociedad no condena por miedo o comodidad, la solidaridad es sólo un triste reconocimiento de que nosotros bien podríamos ser la próxima víctima.

Cosas de Chicas

2007-07-04T23:20:00.000-03:00

Desde este siglo XXI no queda sino preguntarnos cómo habrá sido, allá lejos y hace tiempo, ser chicas.Cuando hoy estamos cercadas en nuestro propio territorio de independencia ganada en batallas que han llevado demasiados años, y mientras tratamos de descubrir la respuesta a todos los "para qué quería yo esto", apenas si podemos imaginarnos un tiempo en el que sólo teníamos los sueños.

Una posible mujer Presidente electa es la última realidad que se nos ha plantado enfrente. Quizás no fue una sorpresa, pero a veces dudábamos si sería una realidad palpable. No fuimos pocas las que nos emocionamos con una Michelle Bachelet asumiendo su cargo mientras nos preguntábamos si alguna vez lo veríamos de este lado.

Y una vez que ya tenemos una chica en carrera, varios insisten en hablarnos de sus extensiones, sus gustos en ropa, sus ansias de mantenerse perfecta, la coronan "Reina" o la etiquetan como "autoritaria". Pero... qué esperábamos? Qué otra cosa puede ser una chica política en nuestro país? Si es Reina, es decorativa y que no moleste, porque las decisiones las tomarán otros. Si es autoritaria, es una histérica y/o una loca. De ninguna manera se la ha pensado como una figura que nos represente con inteligencia o propiedad, como se podría esperar de un Presidente en casi cualquier país civilizado del mundo.

Cuánto nos gustaría a las otras chicas, adherentes a su candidatura o no, que alguien hablara de su inteligencia, la batalla de años en tierra de hombres con sus aciertos y desaciertos, el camino recorrido, las propuestas, las visiones... Al menos por ahora, es sólo uno de tantos deseos. Es sólo una mujer más en otro terreno de hombres.

Y en la garganta nos queda un nudo de frustración al pensar que muchos que comenzarán a llamarse "de la primera hora" serán los mismos que hasta ayer la denostaban con los peores epítetos y lo seguirán haciendo, aunque con más cuidado.

En un país donde una provincia acaba de elegir a una gobernadora y los porteños apostaron a la figura de otra mujer lúcida y fuerte, los chubutenses y comodorenses nos hemos quedado atrás en la tendencia. Al menos el único partido que celebró internas se ocupó de darle un lugar destacado a una de sus mujeres: los comodorenses tendremos una candidata a ViceIntendente. Del resto, siempre el cargo "consuelo" es el legislativo. Esas cosas que tiene la ley de cupos y la forma en que los cupos se negocian.

La realidad es que no hay una mujer política fuerte que asome en la escena. Como tampoco hay un hombre político moderno que tenga la lucidez suficiente como para comprender estos nuevos tiempos, lejanos de aquella chica que se callaba y obedecía sin chistar.

Quizás en estos meses, las chicas debiéramos unir fuerzas.

No significa que debamos votar a quienes no nos representan por ideas o propuestas o ideología. Significa que, cada vez que escuchemos a un comunicador o personaje público burlarse de una mujer, hablar de bobadas tales como moda y peluquería cuando lo que está en juego no es la tapa de Caras, denostar paternalmente una postura porque la plantea "una mina", no lo permitamos. Apaguemos la radio, la tele, dejemos de comprar el diario, cambiemos nuestro voto hacia alguien
respetuoso de la igualdad que nos merecemos.

Todavía recuerdo los dichos de aquel diputado provincial de la oposición sobre una ministro del actual gobierno provincial, criticándola porque iba con cartera a juego con los zapatos a todos los actos. Acaso alguna vez criticó el color de las corbatas de alguno de los ministros, o el corte del traje? No. Hay algo más patético? Sí. Que ninguno de sus votantes le reclamó esos dichos. Ni Dios ni la Patria se lo demandaron.

Las chicas debiéramos tener acceso a todos los ámbitos sólo por ser chicas?

No.

Claro que no.

Los hombres tampoco.

El mérito, nuestra valía, es lo que nos da derecho a unos y otros.

Cerremos filas y avancemos hacia una igualdad menos ficticia.

Quizás ese pueda convertirse en el verdadero cambio que se viene.

No dañarás

2007-07-01T19:15:00.000-03:00

"El mejor médico es Aerolíneas Argentinas"

Qué comodorense no ha escuchado alguna vez esta famosa frase? Si alguien se detuvo a pensarla o no, es un detalle adicional. Pero quién, teniendo la posibilidad económica, no se ha subido a un avión en busca de mejores horizontes para su salud? A veces, hasta los viejos médicos caen en un rapto de sinceridad y aconsejan a sus pacientes, conocidos o amigos más cercanos que busquen la solución, una alternativa, una segunda opinión en otro lado. A veces lo hacen por verdadero sentido de responsabilidad médica, otras veces porque son humildes y reconocen sus limitaciones, pero la mayoría de las veces el consejo pasa por un reconocimiento implícito de que el ruedo local ofrece más riesgos que aciertos.

Cuando se pasa de la enfermedad a la necesidad inmediata, la historia se hace urgente y deja el campo de lo anecdótico. La escasez de camas para internación, la falta de ambulancias, un sistema de emergencias que no soportaría el peso adicional de ningún imprevisto nos pone a todos en riesgo.Puedo contar a mi alrededor varios casos que, con el tiempo, se van transformando de incredulidad a leyenda urbana, pasando por la indignación, la impotencia, el dolor de no poder cambiar nada y que a nadie -o valdrá ser justo y decir "casi nadie"?- le importe.

Quizás si les dijera de aquel sábado al mediodía en el que recorrimos con una amiga todos los números de emergencia conocidos para conseguir una ambulancia para su mamá, en una condición más que delicada. La necesitábamos, claro. Para qué más una persona normal llama con desesperación a un número de emergencia? Demás está decir que no había una sola ambulancia disponible en toda la ciudad. La generosidad de un comunicador social y la predisposición del director de una cobertura de emergencias médicas hizo posible el "milagro". Antes de llegar a ellos, la debacle. Sabés qué es llorar de impotencia? Yo lo recordé ese día.

Tal vez podría contarles de un bebé que nació con una condición llamada "pie Bott". Qué es? "Una enfermedad congénita que compromete a casi todos los huesos del pie, de origen desconocido, pero de presentación de 1 entre mil nacimientos vivos con padres supuestamente normales. Es un defecto permanente del pie, de manera que éste no descansa en el suelo en sus puntos normales de apoyo". Una entre mil. Y él fue quien pasó por meses de yesos, kinesiología y consultas sólo para llegar -por lucidez y lucha de sus padres- a La Plata, donde un verdadero especialista les dijo que habían perdido meses de tiempo y todo el tratamiento aplicado no sólo había sido incorrecto sino contraproducente. Meses... "sus" primeros meses en la vida. En manos de un reconocido profesional traumatólogo de nuestra ciudad que lo condenó a años de atraso. Si él fuera menos maravilloso, si sus padres fueran más sumisos, si no hubieran tenido el acceso a la información y los medios para llegar al profesional correcto... qué hubiera sido de él? Quizás lo que es de otros chicos en su condición, en esta misma ciudad.

O quizás mejor les cuento de aquel otro nacimiento, con toda la alegría de la bienvenida opacada por un obligado paso por la UTIN. Paso financiado, por supuesto, por la renombrada obra social de sus padres. Fue sólo una noche, un rato, como para justificar. El chico estaba perfectamente sano, claro, confirmado por el propio obstetra del caso; pero la práctica era común.

Y si te cuento de aquella guardia en reconocido sanatorio privado que no tenía un pediatra cumpliendo con la guardia en sí y a varias personas con sus hijos esperando horas a que llegara alguno? Se asentó la situación en el Libro de Quejas. Y todo murió ahí.

O hablemos de aquella persona que tenía el mismo nombre que otra y sus tratamientos se intercambiaron sin que nadie lo notara, con consecuencias fatales para una de ellas.
Párrafo aparte aquí para las obras sociales, que muchas veces no cubren sin carta documento mediante denunciando "abandono de persona". O las clínicas que bajan la basura en el mismo ascensor en el que transportan a sus pacientes. O el tener que esperar meses para que alguien vea a tu hijo, a tu padre, a tu hermano, o a vos mismo con un turno carente de toda lógica. O la falta de profesionales e instituciones psiquiátricas, que traten a los pacientes con dignidad y seriedad. O la falta de recursos materiales para brindar atención con total propiedad. O los sanatorios privados que no mantienen historias clínicas, borrando todo registro lógico y debido de un tratamiento por profesionales de ese lugar. Y, si quisiéramos entrar en el terreno de la desidia total, podríamos hablar de aquellos médicos que trabajan en casos tan sensibles como los oncológicos y que carecen de la mínima calidad humana -por no mencionar el sentido de la educación y el respeto- por sus víctimas-pacientes.

Seguro que existen las excepciones y son las que salvan el honor de toda la profesión. La pregunta es: sus colegas lo merecen?

En esta Argentina en la que es noticia el bochazo masivo a la carrera de Medicina, año tras año, quizás habría que examinar a algunos profesionales del sector sobre bases regulares... y, por qué no, también bocharlos.

En ciudades como la nuestra, con tantos y tan crasos errores, por qué no considerar la existencia permanente de un Comité de Ética, ante el cual una persona cualquiera pudiera denunciar casos de mala praxis y estos ser investigados de una manera apropiada por profesionales idóneos e imparciales? De qué mueren los que mueren? Realmente toda muerte es inevitable? O quizás se debió a algo o a alguien más allá de su enfermedad? Qué derechos nos asisten y cómo los podemos hacer valer? Ser más rico o más pobre también hace la diferencia entre la vida y la muerte?

"Llevaré adelante ese régimen, el cual de acuerdo con mi poder y discernimiento será en beneficio de los enfermos y les apartará del perjuicio y el terror".

Esta es quizás una de las pocas partes del Juramento Hipocrático que aún mantiene su actualidad y pasa de lo simbólico.Cuántos serán los que la recuerdan y ejercen día tras día?

Cuando es la vida la que está en juego, ningún cuidado es un exceso. Y cuando se trata de la vida de un ser querido, el total sentimiento de impotencia nos lleva a confiar en quienes debieran saber más. Traicionar esa confianza es lo condenable.

Los 4400

2007-06-26T00:21:00.000-03:00

No es la serie de televisión, no.
Tampoco es el total de la lista de ofendidos, suspendidos y humillados que arrastra cierto partido -de internas históricas y sin internas actuales- con vistas al próximo ruedo electoral.
No.
Es la cantidad de pesos que necesita una familia tipo para vivir en Comodoro Rivadavia durante un mes.
Monedas más o menos, ese es el número imposible para muchos, apenas posible para otros e irrisorio sólo para unos pocos.
Y de seguro más de una voz se alzará indicando que las mediciones no son correctas, que debió ser mucho menos, que es imposible. Quizás hasta la oficial indique 4000 y hasta nos parecerá mucho menos.
Pero la realidad dista de ser una cuando quien trabaja en un comercio que paga hasta 30.000 pesos de alquiler por estar en una codiciada calle céntrica apenas gana un cuarto del número mágico.
CR se ha vuelto el reino de las multi-realidades y no hay quien haya sabido sacarla de su encantamiento. ¿Dónde vivís si sólo ganás 1000? ¿Qué ropa usás? ¿Qué comés? ¿Alguna vez salís al cine, a tomar algo? ¿Le das algún gusto a tus hijos? ¿Alguna vez tomás un remis en lugar de la oxidada línea 2? ¿Comprás el diario? Son todas cosas cotidianas, como despertarte y respirar. Y quizás me falte una pregunta que no muchos hacen: ¿qué piensan tus hijos cuando ven que el trabajo no siempre garantiza una vida digna y plena?

En el delirio petrolero creemos que todos los trabajadores del sector ganan una fortuna, que no necesitan dinero para nada más que el plasma, el local del farol rojo y el Peugeot 307, y que está bien que paguen lo que sea porque la justicia termina en la arbitraria frontera de los... ¿2500? ¿quizás menos?. No vamos a recordar que se retiran a los 55, que pasan 12 horas o más fuera de sus casas, que el trabajo los consume hasta en lo físico, que sus vidas personales sufren ese desgaste. Es mejor creer que somos un pequeño emirato y ellos son los jeques. Es más simple para demonizarlos y sentirnos sus víctimas indefensas.
De la misma manera nos engañamos si elegimos pensar la clásica "la culpa la tiene el Gobierno".
El comerciante que te vende con precio triplicado, el que te pide un alquiler exhorbitante, el restaurante que te cobra una fortuna por comer mal, y nosotros que consumimos todo eso también somos culpables.
Después de todo, ¿quién es el que resiste a la tentación de ordeñar esta vaca de leche negra sólo porque estos son los cuatro días locos que vamos a vivir?

Son nuestra ciudad y nuestra comunidad las que se hunden bajo el peso de un costo de vida que aleja hacia destinos más asequibles a médicos, policías y jueces. Y en esta CR de la petrovida quizás no importe con urgencia, pero la eterna duda sobre lo que podría pasar mañana se las arregla para dejarnos con un futuro a la deriva.

En una ciudad donde vivir es casi un lujo, me pregunto qué será sobrevivir.
Un milagro, quizás.
Un ejercicio de dignidad y paciencia, de apretar dientes y llorar ganas.
Un constante estar en un lugar donde pertenecer no tiene ningún privilegio.

Fantasmas

2007-06-23T19:24:00.000-03:00

La figura de Juan Domingo Perón es uno de los eternos fantasmas de los argentinos.
Cada tanto reaparece para desgranar una frase pulida de todo contexto, para hermanar o resistir, para evocar miedos o glorias. Tiene el magnetismo de los misterios y la presencia ominosa de los cucos de cuento, según la voz que lo evoque. En cualquier momento, con la excusa más bizarra o justificable, alguien se arroga el derecho de preservar su imagen o denostarla. Y otras veces, algunas almas buscan la letra para imaginar-decir lo que quizás aquel General alguna vez pensó... o no...
Quizás, pienso, esas voces sean las más leales.
Este fragmento fue escrito por una politóloga peronista de pasión aunque no de oficio. Ella se llama María Esther López y aquí está su palabra, para que encuentre en ustedes un destino.

Juicio Final

Tengo 78 años y acabo de morir. Por fin. No sé hacia dónde dirigirme ahora. Me llaman por allí, ya voy. Y esta mujer que no para de llorar. Qué hipócrita. Si ni lo siente. Claro, las fotos. Cómo no iba a estar lista para las fotos. Quién te ha visto y quién te ve: de bataclana ayer, a ilustre viuda hoy. Y presidenta. Pero qué hice. Y ese rastrero que la lleva del brazo. El muy satánico llora. Y dice que es una pena, que el país perdió un gran líder. Pobre de mí, que le creí y vine. Y toda esta gente que pasa y me besa en la frente y llora también. Y esta mujer pequeñita que me agradece todo lo que ayudé a su familia. Que fue ella y que no pudo agradecerle porque era muy chica, y que ahora me pedía que le diera el mensaje. Veré qué hago señora, pero no creo que me cruce con ella. Que fue en el ´48. Ya me parecía, porque cuando volví no quedaba un mango en el tesoro. Como para regalar algo estábamos. Ella sí que ayudaba y cómo. Me decía: Juan, mirá esta carta, pobre vieja, no tienen ni para comer, hay que hacer algo. Y ahí Juan firmaba el cheque y la Singer estaba en su casa en menos de lo que cantaba un gallo. Y así con todo. Decía que debíamos ver las injusticias; que había muchas en aquellos años. En estos también, pero se notan menos. Y yo la escuchaba. La escuchaba siempre porque cómo no hacerlo. Es que si se enojaba, mejor dormir en la calle. Yo también me enojaba pero por otras cosas, no por esas. Tenía mucho de qué cuidarme y ella cuidaba de los pobres, de sus descamisados. Esos descamisados que hasta la camisa me sacaron. Me decían mis comandantes: párela general que se le sube a las barbas; pero yo la dejaba hacer. Es que me gustaba inquietar a mis subalternos. Me gustaba demostrar el poder y el control que tenía sobre las cosas. Sabía que ella era buena, era noble, pero le gustaba mandar y que la adularan. Y le gustaba que le agradecieran. Se sentía importante cuando le agradecían y a mí me gustaba verla sonreír. Estaba tan hermosa con su sonrisa, parecía más joven y más feliz. Más feliz que conmigo, eso seguro. Era su placebo ante mi impotencia. Porque ese era un problema entre los dos. Lo disimulamos, lo ocultamos a los demás, pero existía y ella me lo reprochaba. Sus cóleras de fin de semana eran de antología y yo prefería irme por los jardines de la Quinta con mis perros para no oírla. No quería ni oír su llanto y su furia por haberla engañado tanto. Es que no fui bueno con ella y tampoco con esta. Es que sólo me importaban mis asuntos, mi poder. Sólo me ocupaba de lo que yo creía importante. Ese era mi placer. Las tuve a las dos de florero. Aunque Eva llegó más lejos porque yo quise. Y lo que yo no pude lo hiciste vos con el cáncer. Con eso le paraste los pies y me la quitaste. La dejaste fuera de juego. Ya no tuve ni que pedirle que se hiciera a un lado y a mis comandantes los mandé a callar porque ya no hacía falta más, que se retiraba sola. Que ya no había peligro. Qué dolor, qué sufrimiento verla tan consumida y derrotada. Las pintadas lo pedían y se cumplió, el cáncer la venció y yo me quedé solo. Como estoy ahora, como estuve todo este tiempo. En realidad, siempre estuve solo porque nunca supe estar con nadie. Y ahora ésta, que se queda con todo y ni siquiera sabe hablar. Por qué la traje. Y no para de llorar. Si hasta parece darse cuenta de lo que se le viene encima. Y ese crápula a su lado, con esas lágrimas corrosivas. Creo que si me moja me desintegro. Es lo que tiene el embalsamamiento, a la mínima sos aire. Ya voy, ya te atiendo. Qué me preguntás. Que si tengo algo que declarar. Si serás burócrata. Cómo me asquean los burócratas. Yo con Eva lo solucionaba todo. Pedidos directos, sin intermediarios, sin junta papeles. Querés saber si tengo pecados que declarar y que además te diga mi nombre. Mirá, sabés que no fui un santo, la santa era Eva. Si tengo algo que declarar es que traje a esta tonta. Porque el pecado de Estela es ese: ser tonta por elección. Pero, el mío es mayor. Ser soberbio y engreído. Me creía capaz de inventar otro camino y darle otro final a las cosas. Qué soberbio y que iluso. No debí haber vuelto, ya lo sé. El Brujo me convenció. Es que me tenía muy agarrado. Con sus pastillitas y su palabrerío me hizo creer que el país necesitaba el regreso de su líder y yo me lo creí. Estaba obcecado por ambición y ansias de monumento. Como siempre, no escuché a los que me decían: general, no es momento, déjelo estar, que las cosas están muy revueltas. Que mueren muchos por su causa y más morirán. Y yo, que no me conformaba con las zapatillas de fieltro y pasear a mis perros, volví y aquí estoy. Y aquí estamos, frente a frente. Sí señora, de nada. Que las ayudas fueron gratuitas. Qué error, ese fue otro error, más que pecado. Dar, dar y dar y no enseñar a devolver. Nunca aprendieron que tenían que devolver y por eso ni las gracias me dieron. Uf! Menos mal que me ponen la tapa de cristal, así puedo oírte mejor. Nunca pensé qué tendríamos esta reunión. Creí que me tocaría otra fila. Como tantos desearon que me pudriera en el infierno, creí que iría allí por votación popular. Esta reunión es previa a todo, ¿no? Bueno, que si tengo algo que declarar, como en la aduana. Creo que no te hace falta saber más, si lo tenés todo anotado. No, que no me escabullo del juicio. He sido soberbio y me creí dios. No me mires así. Es que aquel día, cuando millones aclamaban mi nombre y ella juraba que removería piedra por piedra hasta liberarme, me sentí dios. Y esa fue mi cruz: comencé a creerme un gran líder de masas y ella me ayudó: es que Eva era perfecta para enardecerlos. Para crear la magia del poder absoluto. Soberbia es mi mayor pecado que declarar. Soy Juan Domingo Perón, tengo 78 años y acabo de morir, que me juzguen por lo que he sido.

El otro lado

2007-06-22T16:12:00.000-03:00

Uno podría suponer que estar del otro lado de un micrófono conlleva una cierta idea de clandestinidad, un cierto secreto no del todo comentado por falta de medios, de miradas cómplices y pensamientos verdaderos acallados.

Y la verdad es que todas esas suposiciones son falsas. O, en tren de evitar el extremismo, digamos que todas esas suposiciones no son más ciertas que las que podrían hacerse en torno a estar "de este lado del micrófono".

Si alguna vez te preguntaste qué no dice el famoso periodista que enfrenta la cámara, qué piensa el movilero que le pone el micrófono a un político siempre dispuesto a la auto-propaganda sin criterio ni mesura, o qué diría cuando se apaga la luz de aire aquel locutor que escuchás cada mañana, es porque estás del otro lado.

El otro lado se queda afuera de mucho... pero tiene mucho más para contar, con un sentido de realidad presente y urgente.

Después de algunos años de tener un micrófono enfrente, ahora estoy de este lado: fuera de micrófono y con muchas historias por contar.

Si te interesa, te espero en este espacio -como al pasar, de tanto en tanto- para saber si los que estamos en este territorio de la no voz podemos usar este caos de fin de siglo para salir de la complicidad silenciosa y la clandestinidad ciudadana.

Probamos?